La vengeance est le plat le plus savoureux d'une fille

La première fois que je suis morte, c'était d'un cancer que ma mère n'avait pas les moyens de soigner. Mon père, qui nous avait quittées pour sa riche maîtresse, a refusé de payer mon traitement.

Dans une tentative désespérée de me sauver, ma mère a essayé de vendre son rein au marché noir. Elle s'est fait arnaquer et a été laissée pour morte dans une ruelle.

Elle est morte d'une infection une semaine avant que je ne succombe finalement au cancer, seule dans un lit d'hôpital.

Je n'oublierai jamais le ton qu'il a employé pour dire à ma mère suppliante que sa nouvelle famille avait des dépenses, lui tendant quelques centaines d'euros comme si elle était une ordure.

Puis, j'ai rouvert les yeux. J'avais de nouveau quatorze ans, en pleine santé, et j'assistais une nouvelle fois à la scène du divorce.

Mon père m'a regardée, s'attendant à ce que je choisisse ma mère.

« Chloé, a-t-il dit, tu vas devoir choisir avec qui tu veux vivre. »

Je me suis souvenue de la faim, du froid, et du corps brisé de ma mère. J'ai croisé son regard rempli de larmes, mon propre cœur se fracassant.

« Je choisis Papa. »