Восставшая из могилы королевой

Я водила пальцем по золотым буквам на собственном надгробии, когда чья-то рука коснулась моего плеча.

Это был Кирилл.

Тот самый мужчина, который пять лет назад бросил меня истекать кровью в канаве, потому что не хотел опоздать на помолвку моей сестры.

— Умри тихо, Ева, — сказал он тогда по телефону и повесил трубку.

Теперь, стоя над моей могилой, он в шоке уронил дешёвые пластиковые цветы.

— Ева? Ты же... мы тебя похоронили.

Они меня не хоронили.

Они похоронили пустой ящик, чтобы сохранить лицо, оплакивая «проблемную» дочь, от которой на самом деле избавились, как от сломанной игрушки, в тот самый момент, когда я стала обузой.

Шок Кирилла быстро сменился знакомой надменной яростью.

Он обвинил меня в том, что я инсценировала свою смерть ради внимания.

Он сказал, что я больная, раз заставила семью пройти через такую боль.

Он даже потянулся, чтобы схватить меня за руку, намереваясь оттащить к отцу извиняться.

— Ты пойдёшь со мной, — выплюнул он. — Ты должна нам всё объяснить.

Но он совершил роковую ошибку.

Он думал, что говорит с Евой Демидовой, той мягкой девочкой, которая плакала, разбив коленки.

Он не заметил чёрный «Мерседес», ожидавший у обочины, и мужчину, который из него вышел.

Прежде чем пальцы Кирилла успели коснуться моего пальто, его запястье перехватила стальная хватка.

Между нами встал Константин Романов, самый опасный авторитет Москвы.

— Ещё раз тронешь мою жену, — прошептал Константин, и его голос обещал жестокую расправу, — и лишишься руки.

Я улыбнулась, глядя, как ужас вымывает краску с лица Кирилла.

Я вернулась из мёртвых не для того, чтобы объясняться.

Я вернулась, чтобы похоронить их всех.