Capítulo 2

Punto de vista de Aspen La pesada puerta de roble de mi habitación se abrió de una patada. Ni siquiera se molestaron en tocar. Deena entró pavoneándose como un pavo real bañado en oro. Su vestido de seda brillaba, adornado con radiantes bordados de Llama de Dragón. Era el vestido ceremonial confeccionado para su inminente banquete de compromiso real. Una celebración que, por derecho, debió ser mía. Dos doncellas correteaban tras ella. Hacían malabares con estuches de terciopelo repletos de rubíes reales y oro de dragón encantado. Ni siquiera levanté la vista de mi escritorio. Mis dedos se mantuvieron firmes. Seguí trazando los delicados bocetos botánicos en el gastado diario de cuero de mi madre. Estaba catalogando las propiedades neurotóxicas y curativas del musgo de alta montaña. Traté la llegada de Deena como lo que era: una ráfaga de viento sucio y pasajero. Mi absoluta indiferencia fue un golpe más devastador que cualquier insulto a gritos. La sonrisa arrogante de Deena se tensó hasta convertirse en una mueca de rabia contenida. Cruzó la habitación a zancadas. Su mano se disparó como una garra, arrebatando el diario de debajo de mis dedos para arrojarlo con violencia contra el suelo de piedra. "—¿Todavía juegas con tierra y hierbajos secos? —se burló Deena, pateando el libro contra el zócalo—. Una Sin Dragón debería aprender a suplicar a los pies de sus verdaderos amos, no a escarbar en el lodo como una campesina miserable". Me quedé inmóvil por un segundo. Luego, me agaché lentamente. Recogí el libro y limpié con suavidad el polvo de su cubierta desgastada. Mi rostro no mostraba la más mínima emoción. Mi silencio solo alimentó su retorcida arrogancia. Deena levantó la barbilla. Acarició a propósito el magnífico rubí en forma de lágrima que descansaba sobre su clavícula. "Un regalo entregado por el mismísimo Príncipe Krishna", ronroneó, con la voz destilando vanidad. "Él lo llama La Sangre del Dragón. Me dijo que su fuego solo pertenece a una piel tan pura y noble como la mía". Dio dos pasos hacia mí. Se inclinó hasta que sentí su aliento caliente y empalagoso contra mi oreja. "¿Quieres saber qué más dijo mi dulce príncipe sobre ti, Aspen?", susurró con pura malicia. "Dijo que eras un fastidio. Una Sin Dragón fría y defectuosa. Dijo que tocarte era como acariciar arcilla seca, y que tenerte a su lado lo hacía sentir como si arrastrara una piedra muerta". Cerré lentamente el diario de cuero y lo dejé de nuevo sobre el escritorio. Al ver que yo seguía sin derramar una sola lágrima, los ojos de Deena brillaron con una frustración venenosa. Necesitaba un golpe mucho más destructivo para hacerme daño. Sus labios se curvaron en una mueca perversa y calculada. "Aunque, pensándolo bien, toda esta patética existencia tuya escarbando en la mugre tiene sentido", dijo Deena, sacudiendo sus rizos dorados. "Eres la viva imagen de esa infeliz muerta de hambre a la que llamabas madre". Mi pulso se detuvo. El aire de la habitación se volvió gélido al instante. "No era más que una esclava boticaria de baja cuna. Usó afrodisíacos baratos de hierbas para arrastrarse hasta la cama de nuestro padre", siseó Deena. Dio un paso más y me apuntó al pecho con el dedo. "¡Una parásita inútil sin una sola gota de sangre de dragón! En el momento en que Padre tomó a mi madre, la tuya fue arrojada al patio helado como basura desechada. Se quedó tosiendo sus propios pulmones hasta que murió sola en la oscuridad. Esa es la sangre que corre por tus venas, Aspen. ¡Un linaje de mendigos destinado a pudrirse!". El mundo entero cayó en un silencio sepulcral y asfixiante. Antes de que Deena pudiera siquiera tomar aire, mi brazo se movió como una víbora al atacar. Mis dedos se cerraron alrededor de su garganta con una fuerza demoledora. Con un único y violento movimiento, la empujé hacia atrás. Su espalda se estrelló contra el pesado muro de piedra con un crujido repugnante. Los candelabros sobre nosotras temblaron por el impacto. Los ojos de Deena se desorbitaron, llenos de un terror absoluto. Su respiración se cortó en un jadeo ahogado y húmedo. Sus manos arañaban frenéticamente mi muñeca. Pero mi agarre era de acero implacable. No pudo mover mis dedos ni un milímetro. Me acerqué a ella. Mis ojos gris plata atraparon los suyos con una intención asesina, letal y absoluta. "Deena Reynolds", susurré. Mi voz era baja, suave y más fría que los picos helados de la Fortaleza Blackwood. "Puedes quedarte con mi antiguo prometido. Puedes lucir tus joyas robadas. Puedes jugar a lo que quieras en esta casa". Apreté un poco más mis dedos. Sentí el violento temblor que sacudía todo su cuerpo. "Pero si alguna vez vuelves a arrastrar el nombre de mi madre por tu sucia boca...". Me acerqué un centímetro más, haciendo que cada palabra cayera sobre ella como una sentencia de muerte. "...juro por su tumba que el día de tu gran boda real será el mismo día en que te entierren en el lodo". Por primera vez en su mimada vida, Deena vio el peligro real y desquiciado frente a ella. Comprendió con una certeza aterradora que yo no estaba fanfarroneando. No iba a llorar, y no iba a suplicar. Simplemente iba a acabar con ella. Su rostro se tiñó de un morado oscuro y manchado. Lágrimas de puro pánico corrían por sus mejillas. Las dos doncellas dejaron caer los estuches de terciopelo horrorizadas. Temblaban en el umbral de la puerta, demasiado paralizadas por el miedo como para gritar llamando a los guardias. La mantuve ahí durante tres agónicos segundos. Dejé que el terror helado se asentara en lo más profundo de sus huesos antes de soltarla. Deena se derrumbó en el suelo de piedra como un saco de seda y joyas. Se agarró la garganta magullada, jadeando desesperadamente en busca de aire entre sollozos rotos y aterrorizados. Me quedé de pie sobre ella, alisando con total tranquilidad los puños de mi vestido. Entonces, una sonrisa leve y escalofriante asomó a mis labios. Pasé por encima de sus piernas temblorosas. Metí la mano en uno de los estuches abiertos que estaban esparcidos por la alfombra y saqué un pequeño frasco de cristal sellado con cera dorada. Era su preciado bálsamo embellecedor real. Una costosa mezcla de aceite de lirio de luna y perlas trituradas que se aplicaba religiosamente en el cuello y el rostro cada noche antes de un gran banquete. Un plan de venganza perfecto tomó forma en mi cabeza. Sopesé el frío cristal en la palma de mi mano. Luego, justo delante de sus ojos aterrorizados y llenos de lágrimas, deslicé el frasco en mi bolsillo. "Largo de mi habitación", dije en voz baja. Su hechizo de orgullo se había roto por completo. Deena se arrastró sobre sus manos y rodillas. Se aferró al marco de la puerta antes de salir a trompicones al pasillo. Su llanto frenético resonó por los pasillos de piedra mientras sus doncellas huían tras ella.