Chapitre 1

Ma grand-mère m'a dit un jour que le don de notre famille était une bénédiction et une malédiction. Que l'huile essentielle que ma peau sécrétait, la « larme de fleur », pouvait guérir, mais qu'elle pouvait aussi détruire.

Dans ma première vie, je n'ai pas compris. J'ai guéri Victor de Courtenay, l'héritier arrogant de la plus grande maison de champagne, et comme promis, je suis devenue sa femme.

Mais son cœur appartenait à Chloé. Quand elle est morte dans un accident de ski, il m'a accusée.

« C'est de ta faute ! Sans toi, Chloé m'aurait guéri et nous serions heureux ! »

Il m'a forcée à produire mon essence jusqu'à l'épuisement, espérant la ramener à la vie. Je suis morte, vidée de ma force vitale, en l'entendant murmurer le nom de Chloé. Juste avant de mourir, j'ai surpris une vérité : Chloé n'était pas morte accidentellement. Elle avait été éliminée par la femme d'un banquier avec qui elle avait une liaison.

Ma vie entière était une blague tragique.

Maintenant, je suis de retour. Le téléphone sonne, et c'est Éléonore de Courtenay, la mère de Victor. Sa voix est impérieuse, mais pleine d'une anxiété à peine contenue.

« Mademoiselle Amélie, mon fils, Victor... Il a besoin de vous. Venez à Reims. Nous vous donnerons tout ce que vous désirez. »

Je ferme les yeux. Je me souviens de la froideur de Victor, de mon propre corps se vidant de sa vie. La haine est une chose froide et dure dans ma poitrine.

« Madame de Courtenay, votre argent ne peut pas tout acheter. »

Je raccroche. Cette fois, je ne serai la sauveuse de personne. Surtout pas la sienne.

Quelques heures plus tard, une voiture noire et luxueuse s'arrête devant ma petite parfumerie à Grasse. Éléonore de Courtenay en sort elle-même, son visage habituellement parfait marqué par l'inquiétude.

Elle ne supplie pas. Elle ordonne, d'une manière qui ne tolère aucun refus.

« Vous venez avec moi. »

Je la suis, non pas par obéissance, mais par curiosité. Je veux voir le visage de l'homme qui m'a tuée, maintenant qu'il est brisé et impuissant.

Le domaine de Courtenay est aussi opulent que dans mes souvenirs. Victor est dans son fauteuil roulant, au milieu du grand salon. Il est pâle, mais son arrogance est intacte. En me voyant, il ricane.

« Alors c'est elle, la sorcière de Grasse ? Ma mère croit vraiment que tes potions de bonne femme peuvent faire quelque chose ? »

Chloé est à ses côtés, lui caressant l'épaule, son visage plein d'une fausse compassion.

« Victor, chéri, ne dis pas ça. Mademoiselle Amélie est notre dernier espoir. »

Je m'approche lentement. Je regarde Victor droit dans les yeux. Je ne vois pas le patient, je vois le monstre. Je me penche, comme pour examiner ses jambes inertes. Puis, je me redresse et je prononce les mots que j'ai préparés.

« La maladie de Monsieur de Courtenay est incurable. »

Ma voix est claire et froide. Le silence dans la pièce est total.

« C'est une dégénérescence nerveuse irréversible. »