Chapitre 2

Le couvent n'a jamais existé.

Quand je suis arrivée à Marseille, ce ne sont pas des nonnes qui m'attendaient, mais des hommes brutaux du gang que Cécilia avait mentionné. Ils m'ont jetée dans une camionnette comme un sac de marchandises.

Ma destination finale était une cave souterraine, humide et puante. L'odeur de vin bon marché et de moisissure me prenait à la gorge. C'était là que mon "repentir" devait avoir lieu.

Le chef du gang, l'homme des photos, s'est approché de moi, un sourire cruel sur le visage.

« Cécilia Moore nous a bien payés. Elle a dit de prendre soin de toi. »

Ils m'ont arraché ma robe, et l'un d'eux a sorti une petite fiole contenant un liquide fumant.

« Le Sceau du Sang Sacré. Le signe de ta noblesse. Cécilia a dit que tu n'en étais plus digne. »

Ils m'ont maintenue au sol. La douleur quand le produit chimique a touché mon épaule était inimaginable. C'était comme si on me brûlait l'âme. J'ai hurlé, mais personne ne pouvait m'entendre.

Mon sceau, le symbole de ma lignée, la source de mon intuition pour le vin, a disparu dans une plaie suppurante. Ma peau était marquée à jamais. Ma fierté, détruite.

Les cinq années qui ont suivi ont été un enfer sans nom.

J'étais leur esclave. Je travaillais jour et nuit, mes mains délicates de noble devenues calleuses et sales à force de nettoyer leurs cuves et de presser des raisins pourris pour leur vin infect.

Ils m'ont affamée. Ils m'ont battue. Ils m'ont violée. Encore et encore.

J'ai été forcée de porter leurs enfants, des enfants que je n'ai jamais eu le droit de tenir, qui m'étaient arrachés dès leur naissance pour être vendus ou abandonnés.

Mon esprit s'est brisé.

Le son d'une voix d'homme est devenu un déclencheur. Je me jetais à genoux, la tête basse, suppliant.

« S'il vous plaît, ne me faites pas de mal. Je ferai tout ce que vous voudrez. S'il vous plaît. »

C'était devenu un réflexe, la seule façon que j'avais trouvée pour survivre, pour éviter les coups, pour obtenir un morceau de pain.

Au début, j'ai essayé d'appeler à l'aide. J'ai écrit une lettre désespérée à Kyle, lui racontant l'horreur, le suppliant de venir me chercher.

Je n'ai jamais su que Cécilia interceptait mon courrier. Elle a imité mon écriture, envoyant à Kyle des lettres remplies de haine, de mépris pour la famille, de refus de me repentir.

Kyle a fini par cesser de répondre. Il m'avait abandonnée. Ils m'avaient tous abandonnée.

L'espoir est mort, lentement et douloureusement, dans cette cave sombre de Marseille.