Chapitre 3 Chapitre 3

Une lumière tremblante de bougies flottait au-dessus de moi lorsque je repris conscience, projetant des ombres instables sur les murs froids. L'air était lourd, presque suffocant, imprégné d'une odeur âcre de désinfectant mêlée à quelque chose de rance qui me souleva immédiatement le cœur. Je compris sans peine où je me trouvais : l'infirmerie, ce hangar isolé réservé aux blessés les plus graves. Autour de moi, tout semblait désert. Les lits alignés sur ma droite étaient vides, figés dans un silence inquiétant, comme si personne n'avait jamais souffert ici. Pourtant, je me sentais moi-même brisée, abandonnée dans cet espace sans fenêtre où le temps n'avait plus de prise claire. Chaque inspiration me rappelait la fatigue écrasante de mon corps, et une odeur d'huile persistante me donnait la nausée. Je n'avais rien avalé de la journée, mais j'avais la sensation que mon estomac rejetait même les souvenirs de la veille. Puis un bruit. Un grincement métallique. La porte venait de bouger. Mon cœur s'emballa aussitôt. Une panique brutale me traversa, me forçant à chercher autour de moi une issue inexistante. Ici, n'importe qui pouvait entrer. Même les soldats. Même ceux qui me voulaient du mal. Je tentai de me redresser, mais mes jambes tremblèrent si violemment que je faillis m'effondrer avant même d'avoir bougé. Trop faible. Trop brisée pour fuir. La porte s'ouvrit brusquement. Et je compris que je n'avais plus aucune échappatoire. Pendant une seconde, je crus que c'était la fin. Que la mort elle-même venait franchir ce seuil. Puis je le vis. Alpha Christian. Il s'était glissé dans l'entrebâillement, presque silencieux, comme s'il hésitait lui-même à entrer. Dans ses mains, il tenait un plateau de nourriture. Ce simple détail me déstabilisa davantage que sa présence elle-même. Le soulagement me traversa malgré moi... immédiatement suivi d'une tension sourde. Car s'il ne me faisait pas peur au sens brutal du terme, sa présence restait une énigme que je ne savais pas affronter. Il avança lentement vers moi. Son visage était fermé, presque impassible, mais il n'y avait rien de froid dans son attitude. Au contraire, quelque chose semblait peser sur lui. Une gravité inhabituelle. Je ne l'avais jamais vu sourire. Jamais vraiment. Sauf une fois. Ce souvenir, brutal et inattendu, remonta malgré moi : cette proximité étrange, cette intimité impossible entre nous, dans l'armurerie... un moment que je ne comprenais toujours pas, et que mon esprit refusait d'analyser trop longtemps. Aujourd'hui encore, il me regardait autrement. Pas comme une proie. Pas comme une servante. Mais comme si ma douleur lui appartenait d'une certaine manière. Je baissai instinctivement les yeux. Mon visage devait être affreux : lèvres fendues, œil gauche enflé, chaque mouvement ravivant une douleur sourde qui irradiait dans tout mon crâne. Il s'assit près de moi sur le lit. Le matelas s'enfonça légèrement sous son poids, et je me recroquevillai immédiatement, ramenant mes genoux contre moi dans un réflexe de protection. « Comment te sens-tu ? » demanda-t-il calmement. Je ne répondis pas. Je ne savais même pas quoi répondre. Sa présence seule brouillait mes pensées. « Tu n'as pas besoin d'avoir peur de moi », ajouta-t-il après un silence, son regard se durcissant légèrement, comme blessé par cette possibilité même. Je restai immobile. Était-ce lui qui me retenait ici ? Ou étais-je simplement incapable de comprendre ce lien étrange qui semblait nous relier malgré tout ? Il poussa un léger soupir. « Je suis désolé... pour ce qui s'est passé. Si j'étais arrivé plus tôt, tu ne serais pas dans cet état. » Sa voix était plus basse cette fois, teintée d'une sincérité presque douloureuse. Il posa ensuite le plateau devant moi. « Je t'ai apporté à manger. » Il souleva les couvercles de bois. Deux plats simples, fumants, posés dans des récipients rustiques que je n'avais vus que dans cette infirmerie. Ce détail me fit relever les yeux. « Tu as... cuisiné ? » demandai-je d'une voix rauque, à peine reconnaissable. Ma gorge me brûlait encore, mais les mots étaient sortis malgré tout. Il eut un léger rire. Un vrai rire. Le premier que je lui entendais. Je le fixai, déstabilisée. « Oui. J'ai attrapé un cerf dans la forêt. Je t'ai préparé une soupe. Et ne t'inquiète pas, je l'ai goûtée moi-même pour être sûr qu'elle n'est pas empoisonnée. » Sans attendre, il prit la cuillère et avala quelques bouchées, comme pour prouver ses paroles. Un silence étrange s'installa. Puis, sans réfléchir davantage, je pris le plateau. Mes mains tremblaient tellement que je faillis tout renverser, mais la faim était trop violente pour que je puisse attendre. Je n'avais pas conscience de la vitesse à laquelle j'engloutissais la soupe, seulement de ce besoin urgent de combler le vide qui me rongeait. Chaque cuillerée apaisait un peu la douleur dans mon ventre, comme si mon corps reprenait enfin le contrôle de quelque chose. Il me tendit ensuite des comprimés et un verre d'eau. Je les pris sans poser de questions et les avalai immédiatement. Lorsque je reposai le verre, je réalisai soudain la scène : moi, affamée, tremblante, incapable de retenue. Je détournai les yeux, gênée. Mais lui ne me jugeait pas. Il me regardait... autrement. Pas avec mépris. Pas avec rejet. Mais avec quelque chose qui ressemblait presque à de l'admiration. Ce regard me troubla davantage que tout le reste. « Pourquoi fais-tu tout ça pour moi ? » demandai-je plus doucement, ma voix enfin libérée de son enrouement. Il resta silencieux une seconde. Puis il répondit, sans détour : « Tu devrais déjà connaître la réponse. » Son regard s'ancrer dans le mien avec une intensité presque douloureuse. Je sentis quelque chose se refermer en moi. Trop fort. Trop direct. Je détournai les yeux. « Je... je ne suis qu'une Oméga indigne... » murmurai-je en observant mes mains. Le silence qui suivit fut immédiat, presque brutal. Puis sa voix changea. Plus ferme. Plus tranchante. « Tu n'es pas une Oméga indigne. Tu es mon Oméga. Et tu n'as pas le droit de l'oublier. » Je relevai légèrement les yeux, troublée. « Je suis désolée... » soufflai-je aussitôt. À peine avais-je fini qu'il attrapa doucement mon menton, m'obligeant à le regarder. Son ton devint plus dur. « Non. » Un seul mot. Mais chargé d'une autorité indiscutable. « Tu ne t'excuseras plus pour tout et n'importe quoi. Tu comprends, Amira ? » Je restai figée. Il semblait presque en colère... pas contre moi, mais contre ce que j'étais devenue à mes propres yeux. « Tu n'es pas faible », continua-t-il. « Tu es à moi. Et ça devrait suffire à te rendre forte. » Le mot résonna violemment en moi. À moi. Je sentis mon cœur se contracter. « Comment pourrais-je appartenir à quelqu'un ? » murmurai-je, la voix brisée. « Je n'ai jamais appartenu à personne. Je ne suis qu'une esclave... maudite... destinée à être rejetée. Même mes âmes sœurs m'ont abandonnée. Je ne suis faite pour personne. » Les mots s'échappèrent malgré moi, chargés d'une douleur ancienne, profonde, impossible à retenir. Je baissai la tête. Le silence revint. Et dans ce silence, je compris qu'il n'avait rien nié. Qu'il n'avait pas trouvé de réponse. Et que, peut-être, même lui ne savait pas comment contredire ce que je venais de dire.