Chapitre 1

La porte de l'appartement parisien s'ouvrit sans un bruit. Le luxe m'agressa, comme chaque jour. Marbre froid, lustres de cristal, œuvres d'art valant des fortunes. Rien de tout cela n'était à moi. C'était la prison dorée que Juliette Lloyd m'avait construite.

Des sons familiers montaient de la chambre. Des gémissements, le bruit de corps qui s'entrechoquent. Une routine. Sa routine pour me détruire.

Mais ce soir, quelque chose était différent.

Juliette sortit de la chambre, vêtue d'un simple peignoir de soie qui ne cachait rien de ses formes parfaites. Son regard était glacial, rempli d'un mépris qu'elle ne prenait même plus la peine de dissimuler.

Elle fouilla dans son sac à main, en sortit une liasse de billets et me la jeta au visage. Les billets de banque s'éparpillèrent sur le sol à mes pieds.

« Va nous acheter des préservatifs. »

Sa voix était un murmure, mais chaque mot était une gifle.

Derrière elle, un homme sortit à son tour de la chambre, le torse nu, un sourire suffisant aux lèvres. C'était Kyle Dixon. Mon meilleur ami d'enfance. Celui qui était censé être mon frère.

La douleur fut si vive, si soudaine, qu'elle me coupa le souffle. Je la regardai, puis je regardai Kyle.

« Juliette, pas lui. Pas Kyle. »

Elle eut un petit rire, un son cristallin et cruel.

« Pourquoi pas lui ? Tu m'as bien quittée pour une autre, non ? Pour l'argent. »

Le passé remonta, brutalement. L'École du Louvre, nos rires dans les couloirs, nos mains qui se cherchaient. Ses yeux qui brillaient quand je lui parlais de notre avenir. Puis ce jour maudit où je lui avais annoncé mon départ pour la Suisse avec une riche héritière. Une histoire inventée de toutes pièces.

Je me souvenais de son visage décomposé, de ses larmes. Je me souvenais de l'avoir vue me poursuivre sur son scooter dans les rues de Paris, hurlant mon nom. Et puis le crissement des pneus, le choc.

Son accident. Sa lésion hépatique. La transplantation d'urgence.

Des années plus tard, elle m'avait retrouvé. Ruiné, brisé. Elle était devenue cette femme, une impératrice du luxe, impitoyable. Elle m'avait forcé à l'épouser, faisant de moi son jouet, son mari trophée.

Je ne pouvais rien lui dire. Pas maintenant. Ma mission commençait. Je devais la quitter pour la protéger de ce même syndicat qui avait tué mon père. C'était moi, son donneur anonyme. C'était un morceau de mon foie qui vivait en elle.

Je savais que je ne survivrais probably pas à cette mission. C'était mieux ainsi. Qu'elle me haïsse. C'était la seule façon pour elle d'être en sécurité.

« Tu as raison, » dis-je, ma voix vide de toute émotion. « C'était pour l'argent. »

Elle me regarda, cherchant une fissure, une once de regret. Elle n'en trouva aucune.

Je me penchai, ramassai les billets un par un, sans la regarder.

Je me dirigeai vers la porte, un automate.

Derrière moi, je les entendis retourner dans la chambre. Sa voix, autrefois si douce quand elle me parlait, murmurait des mots tendres à Kyle. Les mêmes mots.

Je fermai la porte derrière moi. La nuit parisienne était froide.

Je pleurai silencieusement en marchant vers la pharmacie. C'était la dernière fois. Demain, Alan Moore n'existerait plus.