Chapitre 1

Juliette m'a regardé, ses yeux habituellement vifs semblant contenir une lueur de tendresse rare.

« Kyle, notre dixième anniversaire de PACS approche. »

Sa voix était douce, une façade qu'elle utilisait rarement ces derniers temps.

« Faisons une grande fête, juste toi et moi. Je vais faire confectionner des tenues assorties par notre meilleur atelier. Pour rattraper les regrets de l'époque. »

J'ai senti une pointe d'espoir. Peut-être qu'elle se souvenait encore de nos débuts difficiles à Lyon, quand nous n'avions rien d'autre que l'un l'autre. J'ai hoché la tête, un sourire timide se dessinant sur mes lèvres. J'ai choisi de croire en cette promesse, en cette prétendue compensation pour les années où j'avais mis mes rêves de pâtissier de côté pour soutenir son ambition dans la mode.

La fête était somptueuse, exactement comme Juliette l'avait décrite. Des célébrités, des critiques de mode, tout le gratin parisien était là. J'étais mal à l'aise dans mon costume sur mesure, un sentiment d'imposture grandissant en moi.

Puis, le moment est arrivé. Une immense photo de moi, prise lors de l'essayage de ma tenue, a été projetée sur le mur principal. Un murmure a parcouru la foule.

Avant que je puisse comprendre, Brandon Scott, le jeune mannequin assistant de Juliette, a couru vers la photo, une bombe de peinture rouge à la main.

Sous les yeux de tous, il a tagué deux mots sur mon portrait : « Le Cocu ».

L'encre rouge a coulé sur mon visage souriant sur la photo. La salle est devenue silencieuse, puis a éclaté en chuchotements choqués. Brandon a jeté la bombe de peinture et s'est effondré en larmes.

« Je suis désolé ! Je ne sais pas ce qui m'a pris ! » a-t-il sangloté, se tournant vers Juliette. « Mais c'est si injuste... Celui qui n'est pas aimé est toujours le troisième ! »

Juliette s'est précipitée pour le consoler, le prenant dans ses bras, ignorant complètement mon humiliation. Elle lui a murmuré des mots apaisants, son regard me frôlant à peine, plein de reproche.

Mon cœur, qui avait osé espérer, s'est transformé en un bloc de glace. La fête n'était pas pour moi. C'était une scène, une scène pour me briser publiquement.

Le lendemain, le coup de grâce est arrivé. Brandon a posté sur Instagram. Une photo de son poignet, orné d'une Patek Philippe que je savais valoir une fortune. Une autre photo, de lui et Juliette, portant les mêmes tenues de soirée que les miennes, enlacés intimement.

La légende était simple et cruelle : « L'amour et le non-amour, c'est évident. »

C'était la fin. Je me suis assis devant mon ordinateur, les doigts tremblants, tapant « rupture de PACS, conditions légales » dans le moteur de recherche. Puis, j'ai ouvert Instagram, j'ai trouvé le post de Brandon et j'ai laissé un commentaire.

« Félicitations, une ordure et une garce, faits l'un pour l'autre. »

Mon téléphone a sonné presque immédiatement. C'était Juliette. Sa voix était stridente, furieuse.

« Kyle Evans, tu as perdu la tête ? Comment oses-tu faire une telle scène ? Tu harcèles un junior ! Va t'excuser auprès de Brandon immédiatement ! »

J'ai ri, un rire vide et sans joie.

« Juliette, rompons le PACS. »

Il y a eu un silence, puis son rire méprisant a éclaté.

« Te séparer de moi ? Toi ? Un bon à rien qui vit à mes crochets ? Sans moi, tu n'es rien, Kyle. Tu n'auras rien. Tu finiras à la rue. »

Elle a raccroché. J'ai regardé l'écran noir, le reflet de mon visage fatigué. Elle avait raison sur un point. Pendant dix ans, j'avais été son ombre, son soutien, son « homme au foyer ». J'avais abandonné ma carrière, mes amis, ma propre valeur pour son rêve. Et maintenant, il ne me restait que le goût amer de la trahison.