Chapitre 1

Sept ans que je vis dans ce mensonge.

Sept ans que je porte le visage d'une autre, que je réponds à un nom qui n'est pas le mien. Cécilia Moore.

Mon fils de sept ans, Léo, est le seul rayon de soleil dans cette vie obscure, le seul lien qui me rattache à la réalité, même si cette réalité est fabriquée.

Ce soir, le château des Larson à Bordeaux est en fête. Des rires, de la musique, le cliquetis des verres de vin prestigieux. Ils célèbrent le retour de la "vraie" Cécilia Moore, la femme que mon mari, Darren Larson, a toujours aimée.

Elle est revenue d'entre les morts, et moi, la remplaçante, je n'ai plus ma place.

Je suis dans la chambre de Léo, l'aidant à boutonner sa petite chemise. Il me regarde avec ses grands yeux, les mêmes que ceux de Darren.

« Maman, cette dame... elle n'est pas toi. »

Sa petite voix est pleine de confusion. Je lui souris, le cœur serré.

« Bien sûr que non, mon trésor. Il n'y a qu'une seule maman. »

Pendant la fête, Léo, habituellement si calme, s'approche de Cécilia. Je le vois de loin, une angoisse me serre la poitrine. Il lui dit quelque chose, elle rit, puis il la pousse légèrement. Un accident. Elle bascule et tombe dans la piscine.

Les cris fusent. Darren se précipite. Il sort Cécilia de l'eau, trempée et furieuse.

« C'est ce petit monstre ! Il m'a poussée ! »

Darren se tourne vers Léo, le visage déformé par la rage. Léo tremble. Il a une peur panique de l'eau depuis qu'il a failli se noyer tout petit.

« Papa, je... je ne voulais pas... »

« Tu vas apprendre à te comporter. »

La voix de Darren est glaciale. Il attrape Léo par le bras, le traîne vers la piscine sous les regards choqués des invités. Je cours vers eux, hurlant.

« Darren, non ! S'il te plaît, il a peur ! »

Il ne m'écoute pas. Il me repousse si violemment que je tombe au sol. Et sans une once d'hésitation, il jette notre fils dans la partie la plus profonde de la piscine.

Léo se débat, suffoque. Je crie, je supplie, mais Darren reste là, immobile, le regard fixé sur Cécilia pour s'assurer qu'elle voit la punition.

Soudain, ma montre connectée, synchronisée avec celle de Léo, vibre frénétiquement. Alerte d'urgence. Rythme cardiaque en chute libre.

Puis, plus rien.

Le corps de mon fils flotte, inerte.

Le monde s'écroule. Je me traîne jusqu'au bord, le sort de l'eau. Il est froid, ses lèvres sont bleues. Je le serre contre moi, hurlant sa mort.

Dans le brouillard de ma douleur, j'entends Darren annoncer à ses invités qu'une vente aux enchères de vins rares aura lieu demain, pour célébrer son "septième anniversaire" avec la vraie Cécilia.

Le choc. Un éclair traverse mon esprit.

Sept ans.

Un voile se déchire dans ma tête. Des images, des sons, des odeurs affluent. Un accident de voiture. L'odeur aseptisée de l'hôpital. La voix autoritaire de Madame Evans, la mère de Darren. Des chirurgiens. La douleur.

Je ne suis pas Cécilia Moore.

Je suis Juliette Gordon.

Une parfumeuse talentueuse. Une femme qui a tout perdu, même son propre visage.

Je sors mon téléphone, mes mains tremblent. Je compose le numéro de ma belle-mère, Madame Evans.

« Allô ? »

Ma voix est un murmure rauque, brisé par les larmes.

« C'est Juliette. Je me souviens de tout. »