Chapitre 2

Evelyn sortit de l'hôtel et s'engouffra dans la nuit glaciale de Manhattan. Le voiturier avait déjà amené le Lincoln Navigator. Des mouvements mécaniques, un visage pâle et inexpressif — l'air froid griffait sa peau nue, à peine ressenti. La lourde portière du conducteur s'ouvrit. Un instant plus tard, immobile derrière le volant, fixant le pare-brise sans rien voir.

Puis ses mains trouvèrent le volant, les jointures blanches. Les néons de la nuit new-yorkaise se brouillèrent en traînées rouges et dorées devant des yeux désormais froids et impassibles.

Le système Bluetooth de la voiture retentit. Le nom de Julian s'afficha sur l'écran du tableau de bord. L'ironie était si palpable qu'elle en était presque suffocante.

Trois longues secondes s'écoulèrent, à fixer ce nom. Puis un doigt bougea avec une précision délibérée et appuya sur le bouton rouge de refus.

Les pneus hurlèrent en signe de protestation alors que le Navigator virait dans le garage souterrain, le son résonnant contre les murs de béton, avant de s'arrêter parfaitement et brusquement à sa place désignée.

La portière de la voiture s'ouvrit. Le claquement des talons sur le béton poli était net et décisif, portant leur propriétaire vers l'ascenseur. Plus aucune hésitation dans ces pas, seulement une détermination sombre et inébranlable.

Les portes de l'ascenseur s'ouvrirent sur le penthouse. Son regard tomba sur le dîner d'anniversaire, toujours intact sur la table à manger. Une nouvelle vague de dégoût l'envahit.

Le plat de Bœuf Bourguignon fut soulevé de la table, transporté dans la cuisine, et raclé — jusqu'à la dernière miette — dans la poubelle sans un instant d'hésitation.

À travers la chambre principale. Les portes du dressing immense s'ouvrirent. Un long regard impénétrable sur les rangées impeccables des costumes de Julian.

D'une étagère haute, une grande valise Rimowa descendit, atterrissant sur le tapis moelleux avec un lourd bruit sourd.

S'agenouillant, dézippant, ouvrant le couvercle. Puis l'emballage commença — calme, engourdi, efficace. Des robes retirées des cintres, non pliées, juste fourrées dans la valise en paquets serrés et froissés. Des chemisiers, des jupes, des pantalons arrachés des étagères et fourrés sans ménagement. Des mouvements précis mais totalement dénués de sentiment. Des tiroirs vidés — dossiers personnels, passeport, écrin à bijoux — tout calé dans les espaces restants. Le temps se brouilla. Un travail régulier, méthodique, le visage un masque vide, l'esprit un vide froid et silencieux. Heure après heure s'écoulant inaperçue tandis que la valise se remplissait des vestiges d'une vie déjà en train d'être abandonnée.

Un bruit venant de l'avant de l'appartement la fit se figer. La sonnerie électronique de la porte d'entrée qui se déverrouillait, suivie du bruit de pas et de voix. Scarlett et la nounou, Helen.

Evelyn arrêta ce qu'elle faisait. Elle ferma la valise et sortit de la chambre pour aller dans le salon.

Scarlett se tenait dans l'entrée, serrant une magnifique poupée Barbie en édition limitée. Le sourire sur son visage disparut au moment où elle vit Evelyn.

Evelyn prit une profonde inspiration, forçant sa voix à rester stable. « Comment s'est passée ta soirée, Scarlett ? »

Scarlett évita son regard, serrant la poupée plus fort. « C'était bien plus amusant qu'à la maison », marmonna-t-elle.

Les yeux d'Evelyn se plissèrent sur la poupée. C'était un objet de collection, un que Julian n'aurait pas pensé à acheter, elle le savait. « C'est un joli cadeau de Seraphina. »

Ce n'était pas une question.

La tête de Scarlett se releva brusquement, sa voix soudain stridente. « Tante Seraphina est un million de fois plus gentille que toi ! Elle joue avec moi ! »

Les mots furent comme de minuscules aiguilles acérées transperçant le cœur d'Evelyn. Elle fit un pas en avant, tendant la main vers celle de sa fille, voulant expliquer, combler le fossé soudain et béant entre elles.

Scarlett recula, retirant sa main comme si elle avait été brûlée. Elle trébucha de quelques pas en arrière, ses yeux remplis d'un mélange surprenant de défi et de dégoût.

« Papa dit que tu es une maniaque du contrôle ! » hurla Scarlett, sa voix résonnant dans la pièce caverneuse. « Tout ce que tu fais, c'est me faire étudier ! Je te déteste ! »

Cette phrase frappa Evelyn comme un coup physique, lui coupant le souffle. Elle comprit enfin. Ce n'était pas seulement la préférence d'une enfant. C'était de l'endoctrinement. Julian avait empoisonné leur fille contre elle, goutte après goutte, insidieusement.

Helen, la nounou, se tenait maladroitement sur le côté, se tordant les mains. Elle tenta d'intervenir, prenant doucement le bras de Scarlett et la guidant vers sa chambre. « Allez, ma chérie, il est l'heure de dormir. »

Juste avant que la porte ne se ferme, Scarlett se retourna. Son petit visage était tordu par une expression qu'Evelyn n'oublierait jamais.

« J'aimerais que tante Seraphina soit ma nouvelle maman ! »

La porte claqua, le son résonnant dans l'appartement silencieux.

Evelyn resta figée au milieu du salon. Elle sentit le sang se retirer de son visage, une marée froide se retirant, laissant ses membres lourds et engourdis.

Elle ferma les yeux. Un montage des six dernières années défila dans son esprit : abandonner son siège au conseil d'administration, mettre de côté ses propres ambitions, consacrer toute son énergie à cette famille, au succès de Julian. Tout cela n'était qu'une blague. Elle était la chute.

Ses yeux s'ouvrirent brusquement. Les derniers vestiges de la douceur d'une mère, la dernière lueur d'espoir d'une épouse, avaient disparu, complètement éteints.

Elle se dirigea vers le meuble à liqueurs, ses mouvements raides et robotiques. Elle se versa un verre de whisky single malt, le liquide ambré captant la lumière. Elle pencha la tête en arrière et le but d'une longue gorgée brûlante. Le feu dans sa gorge n'était rien comparé à la glace dans ses veines.

Elle sortit son téléphone et trouva le numéro qu'elle avait enregistré mais qu'elle espérait ne jamais avoir à utiliser. La ligne privée de l'avocat en divorce le plus impitoyable de New York.

Le téléphone fut décroché à la deuxième sonnerie.

« Ici Evelyn Donaldson », dit-elle, sa voix plate, dénuée de toute émotion. « J'ai besoin que vous prépariez une demande de divorce. Le plus tôt possible. »