Chapitre 2

Huit ans plus tôt. La fête battait son plein à Paris. L'appartement était rempli de danseurs et d'artistes célébrant la promotion de Juliette. J'avais 19 ans, elle en avait 22.

J'avais déjà versé quelque chose dans son verre. Mon plan, dicté par le roman, était en marche. Mon cœur battait la chamade, un mélange toxique d'excitation et de culpabilité.

Elle a bu le verre, son regard confiant posé sur moi.

« À ma promotion, Kyle ! »

Je la regardais, et soudain, les images de notre futur tragique ont défilé devant mes yeux. La paralysie. La mort de Joseph. La folie de Juliette. Ma propre mort solitaire.

Non. Je ne pouvais pas faire ça. Je ne pouvais pas lui faire ça. Je ne pouvais pas nous faire ça.

Je me suis levé d'un bond, j'ai attrapé son bras.

« Juliette, ne bois plus. Je... j'ai fait une bêtise. Pardonne-moi. »

Elle m'a regardé, confuse, sa main sur sa tête. L'alcool et la drogue commençaient à faire effet.

« Qu'est-ce que tu racontes, Kyle ? »

C'est à ce moment-là que la porte s'est ouverte. Joseph, mon frère, et Carole, la meilleure amie de Juliette, sont entrés.

Ils nous ont vus. Moi, la panique sur le visage. Juliette, chancelante, les joues rouges, sa robe légèrement défaite. L'atmosphère était chargée, ambiguë.

Le visage de Joseph s'est durci. Il a cru au pire.

« Juliette ! Qu'est-ce que ça veut dire ? »

Sa voix était comme de la glace. Il a complètement ignoré ma présence. Pour lui, j'étais encore le petit frère inoffensif. C'est Juliette qu'il a blâmée.

Juliette a semblé reprendre ses esprits, réalisant le malentendu.

« Joseph, ce n'est pas ce que tu crois... »

Mais je ne pouvais pas la laisser porter ce fardeau.

« C'est ma faute, » ai-je avoué, la voix tremblante. « J'ai... j'ai essayé de... »

Je n'ai pas pu finir ma phrase. La honte m'étouffait.

Juliette a immédiatement réagi pour me protéger. Elle a ri, un rire un peu forcé.

« Arrêtez, vous deux ! Ce n'est qu'un jeu d'enfants, comme quand on était petits. Kyle voulait juste me faire une blague. »

Elle m'a regardé, un avertissement dans les yeux. J'ai tendu la main vers elle, pour m'excuser, pour la toucher.

Elle a reculé, évitant mon contact. Son geste était plus tranchant que n'importe quelle parole.

Ce soir-là, j'ai compris. Pour la sauver, je devais la fuir.

Le lendemain, sans un mot à personne, j'ai fait mes valises. J'ai pris le premier train pour Lyon, j'ai changé de numéro de téléphone, et j'ai disparu de leur vie.