Chapitre 1

Mon téléphone n'arrêtait pas de vibrer sur la table de chevet, un bourdonnement incessant qui me vrillait les nerfs.

Je n'avais même pas besoin de regarder. Je savais ce que c'était. Des notifications, des messages, des mentions. Des centaines, peut-être des milliers, depuis ce matin.

Une vidéo. Une stupide vidéo vieille de trois ans.

Le son de la sonnerie, strident et agressif, a déchiré le silence de l'appartement. Le nom de Marc Moreau s'est affiché sur l'écran.

Mon cœur a raté un battement, par pure habitude. Une vieille cicatrice qui tiraille. J'ai laissé sonner, espérant qu'il abandonne. Mais il a insisté.

À la troisième tentative, j'ai décroché, la gorge sèche.

« Quoi ? »

Ma voix était plus dure que je ne l'aurais voulu.

« Léa ? C'est toi ? »

Sa voix, cette voix que des millions de gens connaissaient, était pleine d'une excitation presque enfantine.

« Tu as vu ? Tu as vu la vidéo ? C'est dingue, non ? Tout le monde en parle ! »

J'ai fermé les yeux. Dingue, oui. C'était le mot.

« Je l'ai vue, Marc. Comment tu veux que je la rate ? »

« C'est un signe, Léa. Un putain de signe du destin. Après tout ce temps... les gens nous aiment encore. Ils veulent qu'on soit ensemble. »

Un rire sec et sans joie m'a échappé.

« Les gens ne savent rien, Marc. C'est du passé. C'est mort et enterré. »

« Non, ne dis pas ça. J'ai été con, je sais. J'ai tout gâché. Mais j'ai changé. Cette vidéo, elle me rappelle à quel point on était bien, à quel point je t'aimais. Je t'aime toujours, Léa. »

Ses mots, qui autrefois auraient fait fondre mon cœur, sonnaient maintenant creux et opportunistes. Il ne regrettait pas de m'avoir perdue, il regrettait d'avoir perdu l'image parfaite du couple que nous formions.

« Tu n'aimes que toi-même, Marc. Ne m'appelle plus. »

« Attends, Léa, s'il te plaît... »

J'ai raccroché. Mon doigt a tremblé en appuyant sur l'écran. J'ai jeté le téléphone sur le canapé comme s'il me brûlait.

Mon passé. Ce passé toxique que j'avais mis tant de temps à fuir revenait me hanter à cause d'une capsule temporelle déterrée par un blogueur en mal de clics.

Je me suis levée et j'ai marché jusqu'à la grande baie vitrée qui donnait sur les toits de Paris. La ville scintillait, indifférente à mon drame personnel.

Trois ans. Trois ans pour me reconstruire, pour trouver la paix. Pour trouver un amour vrai, un amour sain.

Des pas feutrés se sont approchés derrière moi. Deux bras forts m'ont entourée la taille, et un menton s'est posé doucement sur mon épaule.

« Ça va ? »

La voix d'Antoine était un baume, un refuge.

Je me suis retournée pour lui faire face, plongeant mon regard dans ses yeux calmes et aimants. J'ai posé mes mains sur son torse.

« C'était ton frère. »

Il n'a pas eu l'air surpris. Son expression s'est juste durcie un peu.

« Laisse-moi deviner. La vidéo. »

« Il dit que c'est un signe. Qu'il m'aime encore. »

Un léger sourire a étiré les lèvres d'Antoine, un sourire sans joie.

« Il ne change donc jamais. »

Il a caressé ma joue, son pouce effleurant ma peau avec une tendresse infinie.

« Tu n'as pas à t'inquiéter pour ça. Il n'est plus rien. »

« Je sais. »

Et c'était vrai. Marc n'était plus qu'un fantôme.

Car l'homme qui me tenait dans ses bras, l'homme qui m'avait sauvée de mes ruines, l'homme que j'aimais plus que tout, c'était Antoine Moreau.

Mon mari. Le frère aîné de Marc.

Le public voulait que Léa et Marc se remettent ensemble. Le public ne savait pas que Léa Dubois était déjà devenue Léa Moreau.

Et pas celle qu'ils croyaient.