Bab 2

POV Bianca

Service bar itu adalah lorong sempit yang klaustrofobik, terbuat dari baja tahan karat dan sarat dengan tekanan tinggi.

Udaranya berbau menyengat kopi gosong dan kulit jeruk yang asam.

Aku memaksa diriku kembali ke dalam, tanganku gemetar—bukan karena takut, melainkan karena amarah meluap-luap yang sedang berusaha kubendung.

Aku sudah mengambilkan rokoknya.

Aku sudah meletakkannya perlahan di atas mejanya.

Dia bahkan tidak sudi memandangku.

Sekarang, mesin pesanan itu menjerit lagi.

Meja 4 (VIP): 1 Espresso Martini. Ekstra Busa. Panas.

"Dia mengembalikan dua pesanan pertama," gumam sang bartender, menuangkan koktail yang masih bagus itu ke saluran pembuangan sambil meringis.

"Katanya dingin. Dia ingin kamu yang mengantarkan yang ini."

"Aku?"

"Dia secara spesifik meminta 'si tidak becus'."

Aku menarik napas tajam untuk menenangkan diri.

Aku bisa saja pergi begitu saja.

Aku bisa mengangkat telepon dan menghubungi ayahku sekarang juga.

Cukup satu panggilan, dan gedung ini akan diserbu oleh orang-orang yang dengan senang hati menguliti siapa pun yang berani memandangku sebelah mata.

Namun aku tidak butuh diselamatkan; aku butuh daya tawar.

Ayahku tidak bertindak atas dasar perasaan sakit hati.

Dia bertindak berdasarkan bukti nyata yang tak terbantahkan.

Jika aku ingin menghancurkan aliansi Baskoro, aku harus menunjukkan bahwa Cakra tidak layak memimpin.

Aku butuh Cakra menjerat lehernya sendiri dengan talinya sendiri.

Aku mengambil tatakan cangkir itu.

Cangkirnya mengepul panas.

Aku melangkah menyusuri lorong VIP.

Lampu meredup, baja bernuansa industrial berganti menjadi dinding berlapis beludru yang harganya melebihi penghasilan kebanyakan orang dalam setahun.

Jelita sudah menungguku.

Dia tidak berada di mejanya.

Dia sedang bersandar di dinding pada bagian lorong yang menyempit, sengaja menghalangi jalanku.

Dia sendirian.

"Akhirnya," ujarnya lambat, mendorong tubuhnya menjauh dari dinding dengan keanggunan malas yang terlatih.

"Minuman Anda, Nona Larasati," kataku, menjaga suaraku tetap datar seraya menyodorkan baki.

Dia tidak mengambil cangkir itu.

Sebaliknya, pandangannya tertuju pada tanganku.

Ada kapalan kecil yang kentara di ibu jariku akibat bertahun-tahun menggenggam kuas lukis.

Adrian, sang koki, pernah memperhatikannya sekali. Dia menyebutnya tanda seorang pencipta.

Jelita hanya mencibirnya.

"Kamu merasa lebih hebat dariku, kan?" bisiknya, dengan nada berbisa yang nyaris tak tertutupi.

"Saya hanya melakukan pekerjaan saya," jawabku.

"Kamu menatapku seolah-olah aku ini sampah," desisnya sambil melangkah mendekat. "Aku tahu. Kamu pikir hanya karena bekerja di sini, kamu bagian dari keluarga? Kamu bukan siapa-siapa."

Dia mengulurkan tangannya.

Otot-ototku menegang, mengira dia akan mengambil tatakan cangkir tersebut.

Namun sebaliknya, dia menepis bagian bawah baki.

Waktu seakan terhenti.

Cangkir porselen itu miring.

Cairan hitam pekat yang mendidih menyiram keluar dari tepiannya.

Cairan itu tidak jatuh ke lantai.

Melainkan mengguyur tanganku.

Rasa sakitnya datang seketika dan membutakan—seperti besi panas membara yang mencap dagingku.

Aku terkesiap, baki itu terlepas dari genggamanku.

Baki itu hancur berantakan di lantai, benturan keras yang menggema di sepanjang lorong yang sunyi.

Tanganku langsung memerah padam dan belang-belang.

Lepuhan mulai bermunculan di depan mataku.

Aku mencengkeram pergelangan tanganku, napasku tercekat di tenggorokan.

Jelita tertawa.

Itu adalah tawa yang kejam dan kasar.

"Ups," katanya, melangkah hati-hati melewati serpihan beling. "Kamu benar-benar ceroboh. Aku harus memberi tahu Cakra untuk memecatmu. Hanya jadi beban dan membawa masalah saja."

Aku mendongak menatapnya.

Air mata menggenang di sudut mataku, tetapi aku menolak membiarkannya jatuh.

"Kamu sengaja melakukannya," kataku, suaraku bergetar karena syok.

"Siapa yang akan percaya padamu?" tanyanya, mencondongkan tubuh hingga aku bisa mencium aroma parfum mahalnya. "Pelayan rendahan? Atau wanita yang telah menyelamatkan adik sang Don?"

Marcel berlari muncul dari balik tikungan.

Dia langsung memahami situasinya dalam sekejap.

Dia melihat pecahan kaca.

Dia melihat Jelita berdiri angkuh di depanku.

Dia melihatku mencengkeram tanganku yang melepuh terkena air panas.

"Apa yang terjadi?" tuntut Marcel.

"Dia menyiramkannya padaku!" pekik Jelita seketika, tersentak mundur dalam sandiwara seolah dialah korbannya. "Dia mencoba membakarku karena aku mengeluhkan pelayanannya!"

Aku menatap Marcel.

Tatapannya beralih ke tanganku.

Dia melihat lepuhan yang mulai terbentuk.

Dia tahu.

Dia pasti tahu.

Namun dia membelakangiku.

"Saya sungguh minta maaf, Nona Larasati," kata Marcel seraya menundukkan kepalanya dengan takzim. "Apakah Anda terluka?"

"Marcel," kataku dengan suara rendah dan berbahaya. "Tanganku."

Dia bahkan tidak sudi melihatku.

"Bersihkan ini, Bianca," bentaknya, suaranya dingin tanpa kehangatan sedikit pun. "Dan enyahlah dari hadapannya sebelum kusuruh petugas keamanan menyeretmu keluar."

Aku berdiri terpaku di sana, rasa sakit luar biasa di tanganku berdenyut seirama dengan detak jantungku.

Rasa sakit fisiknya begitu tajam dan nyata.

Namun pengkhianatannya?

Itu adalah rasa ngilu yang hampa, menyebar di sekujur dadaku.

Marcel adalah seorang made man.

Dia telah bersumpah untuk melindungi kepentingan keluarga.

Namun dia melemparkanku ke sarang serigala hanya demi menyelamatkan dirinya sendiri.

"Aku butuh es," kataku dengan suara mantap.

"Dapur," sentak Marcel. "Sekarang."

Aku berbalik dan melangkah pergi.

Aku tidak lari.

Aku tidak menangis.

Aku berjalan dengan ketegaran baja seorang Sanjaya.

Setiap langkah adalah torehan hitungan di dalam benakku.

Satu untuk penghinaan ini.

Satu untuk luka bakar ini.

Dan satu lagi untuk Cakra, yang telah membiarkan seekor ular masuk ke dalam taman kami.