Capítulo 3

"Entre."

Claire empurrou a porta para abri-la. O escritório cheirava a couro e cedro, e ao cheiro particular de ozônio de eletrônicos caros. Ellsworth estava sentado atrás de sua mesa, uma parede de vidro e aço entre eles, sua atenção fixa em um tablet que exibia colunas de números que ela reconheceu como a análise pré-fusão da Morgan Holdings.

Ela atravessou até a mesa dele com o café que pegara na copa — puro, com dois açúcares, exatamente como ele tomava. Ela pousou a xícara a uns quinze centímetros da mão direita dele, virou-se e começou a se afastar.

A mão dele se fechou em torno do pulso dela.

O aperto era de ferro. Seus dedos se sobrepunham, pressionando o osso, e ela sentiu o próprio pulso martelar contra a palma da mão dele. Ele não desviou o olhar do tablet. Apenas aplicou pressão, puxando-a para trás até que ela estivesse curvada pela cintura sobre a mesa, o rosto no mesmo nível que o dele, perto o suficiente para ver os flocos dourados em suas íris escuras.

"Dormiu bem?", ele perguntou. Seu hálito era quente. Menta e algo mais sombrio.

"Obrigada pela sua preocupação, Sr. Mosley." A voz dela era monótona. Profissional. A voz que ela usava para teleconferências com Singapura às três da manhã. "Dormi o suficiente. Sua reunião das nove..."

"Seu pescoço", ele interrompeu.

Sua mão livre se ergueu. O polegar dele encontrou o lugar onde o corretivo dela era mais espesso, onde o hematoma de sua boca repousava, roxo e sensível, sob a maquiagem. Ele pressionou. Com força.

A visão de Claire faiscou em branco nas bordas. Ela não emitiu nenhum som. Seus dentes cravaram na parte interna de sua bochecha, e ela sentiu o gosto de sangue, e sustentou o olhar dele com olhos que não revelavam nada.

O polegar de Ellsworth circulou. A pressão mudou de dor para outra coisa, algo que fez o estômago dela se contrair com a lembrança. Ele observava o rosto dela com uma intensidade que parecia uma dissecação. Como se estivesse tentando remover as camadas para encontrar a engrenagem por baixo.

"Interessante", ele murmurou.

Ele soltou o pulso dela tão de repente que ela quase tropeçou. Ele pegou a pasta da Morgan e a atirou contra o peito dela. Ela a segurou contra o corpo, os braços se dobrando ao redor do fichário pesado.

"Trinta minutos", disse ele. "Quero as finanças consolidadas, a avaliação de passivos e o EBITDA projetado para os próximos oito trimestres. Se não estiver perfeito, você vai limpar sua mesa até a hora do almoço."

Claire se virou e saiu. Seus joelhos só fraquejaram quando ela já estava atrás de sua mesa, fora da vista dele.

Ela se sentou. A cadeira era ergonômica padrão, nada de especial, mas a pressão contra seus quadris, contra os lugares que ainda estavam cicatrizando, fez sua visão escurecer. Ela agarrou a borda da mesa e esperou que o mundo voltasse a ter foco. Sua testa estava úmida. A blusa grudava em sua espinha.

Ela abriu o laptop. Seus dedos encontraram as teclas. Ela começou a digitar.

Através das frestas da persiana atrás dela, Ellsworth Mosley observou seus ombros tremerem. Ele a observou parar, a mão se movendo para o abdômen, pressionando com força antes de voltar ao teclado. Ele observou sua coluna se endireitar apenas pela força de vontade.

Ele pegou o telefone e discou o ramal dela.

"Sim, Sr. Mosley?" A voz dela estava firme. Ele não conseguia ver o rosto dela.

"Meu itinerário para a próxima semana. Traga-o aqui."

"Claro, senhor."

Ela apareceu na porta dele noventa segundos depois. Sua cor estava pior — acinzentada, translúcida —, mas suas mãos seguravam os papéis sem tremor. Ela atravessou até a mesa dele e estendeu a pasta.

Ellsworth recostou-se na cadeira. Cruzou os braços sobre o peito. Ele não pegou a pasta.

Claire a manteve estendida. Seu braço começou a tremer. Primeiro os dedos, depois o pulso, depois o membro inteiro, um tremor fino que subiu até seu ombro. Ela não o abaixou. Não falou. Apenas ficou ali, parada, oferecendo-lhe algo que ele não queria, enquanto os segundos passavam e seu corpo a traía pedaço por pedaço.

Ele a deixou esperando por trinta segundos. Quarenta e cinco.

Então ele estendeu a mão e arrancou a pasta dos dedos dela. Seu toque foi breve. Impessoal.

"Você está aprendendo", disse ele. "Na Mosley Holdings, fazemos por merecer o que nos pagam. Entregamos o valor correspondente." Seus olhos prenderam os dela. "Nunca se esqueça da sua posição, Claire."

"Eu nunca me esqueço, senhor."

As palavras o atingiram de um jeito estranho. Ele não sabia dizer por quê. Sentiu-as como um anzol sob suas costelas, puxando algo que ele não queria examinar.

"Saia", disse ele.

Ela saiu. A porta se fechou suavemente atrás dela.

Ellsworth encarou o espaço onde ela estivera. Sua mão encontrou o isqueiro no bolso e o virou repetidamente, o metal aquecendo contra sua palma.