Capítulo 2

As longas unhas de acrílico de Sofia tamborilavam contra a mesa de vidro. Clique. Clique. Clique. Era um ritmo staccato calculado para irritar os nervos. "Posso pegar alguma coisa para você?" Sofia perguntou de repente. "Chá? Café? Vodka?" "Não, obrigada", eu disse. "Ah, qual é", ela suspirou, se levantando. Ela caminhou até a pequena copa no canto da área de espera com um gingado tão ensaiado que parecia coreografado. Ela serviu uma xícara de chá e a trouxe, colocando-a na mesa baixa na minha frente com um tinido delicado. Ela empoleirou-se no braço da cadeira de frente para mim e disse: "Dante odeia deixar as pessoas esperando. Mas ele está na Sala de Guerra, lidando com... você sabe, as coisas pesadas. Ele odeia interrupções quando está olhando para mapas." Ela sorriu, claramente não entendendo nada do sangue derramado por aqueles mapas, apenas que soava importante estar perto disso. Era um tipo específico de sorriso. Alcançava seus olhos, enrugando os cantos. Era inocente. Era o exato mesmo sorriso que eu costumava dar a Dante dez anos atrás. Antes de eu partir seu coração para salvar sua vida. Foi quando eu percebi por que ele a mantinha. Não era apenas o sexo. Não era nem para me humilhar. Era porque ela era um fantasma da garota que eu costumava ser. Ele estava tentando recriar o passado com uma substituta mais barata. "Ele me trata tão bem", Sofia continuou, sua voz baixando para um sussurro conspiratório. "Ele me comprou uma vila na Toscana. Ele diz que quer me levar lá no próximo verão." No próximo verão. Eu não estaria aqui no próximo verão. Eu não seria nada além de cinzas em uma urna de cerâmica. "Isso soa adorável", eu disse. Ela franziu a testa, visivelmente decepcionada com a minha apatia. "Ele me ama, sabe", ela insistiu, sua voz mais dura desta vez. Eu olhei para as mãos dela. Elas eram suaves, imaculadas pela preocupação ou pelo tempo. "Sofia", eu disse suavemente. Ela piscou, assustada com o uso do seu nome. "Por que você se contenta com isso?" eu perguntei. "Me contentar com o quê?" Ela zombou. "Ser a Rainha de Chicago?" "Ser uma amante", eu corrigi gentilmente. O rosto dela corou de um vermelho violento. Eu não estava tentando ser cruel. Eu estava simplesmente cansada. Meus ossos pareciam estar rangendo uns contra os outros a cada respiração. "Se você acha que tem o coração dele", eu disse, inclinando-me ligeiramente para frente, "então convença-o a assinar os papéis do divórcio." Eu os tinha assinado um ano atrás. Eles estavam no cofre dele, acumulando poeira. Ele havia se recusado a assiná-los. Ele me disse que eu não poderia ir embora até que ele terminasse de brincar com sua comida. Sofia se levantou abruptamente. "Você acha que é tão superior", ela sibilou. "Você é apenas uma princesa acabada, Elena. Você é estéril. Você é fria. Você não é nada." "Você o abandonou quando ele não tinha nada, não foi?" Ela estava gritando agora, sua voz estridente. "Olhe para você! Você está definhando. Você parece uma bruxa velha. Não é à toa que ele nunca toca em você. Não é à toa que ele passa todas as noites na minha cama." Uma dor aguda atravessou meu peito. Não pelos insultos dela, mas pela memória fantasma do toque de Dante. Fazia três anos desde que ele havia me tocado com qualquer coisa além de raiva. "Você tem razão", eu disse. Sofia parou no meio da respiração, com a boca aberta. "Eu estou definhando", eu admiti baixinho. "Então aceite o conselho. Faça com que ele se divorcie de mim." A mão dela tremia de raiva. Ela não estava acostumada com um alvo que não revidasse. Ela queria um grito. Ela queria uma briga de mulheres. Mas eu havia prometido a mim mesma há muito tempo que não ficaria com raiva por Dante, não ficaria triste por ele. E eu certamente não brigaria por ele com outra mulher.