Глава 3

От лица Эммы Рожковой

Я приехала в больницу на час раньше. Я хотела сидеть в тишине, когда он войдёт, чтобы он почувствовал то безмолвие, в котором я жила последние три дня.

Часовня для прощания была своего рода залом ожидания между моргом и могилой. Бежевые стены, приторно-сладкий запах белых лилий и закрытый пустой гроб. Прах моего отца стоял на столе у Алексея, уже успев стать интернет-феноменом.

Я сидела на складном стуле возле гроба в простом чёрном платье из обычного магазина. Никаких дизайнерских брендов. Никакого Алексея Фирсова.

Дверь с грохотом распахнулась.

Алексей Фирсов вошёл так, будто был хозяином этого места, но тяжёлому, холодному воздуху было плевать на его состояние. Он замер как вкопанный, его глаза привыкали к тусклому свету.

— Эмма! Какого чёрта ты наделала? Совет директоров в ярости! Цена акций на предварительных торгах упала на четыре процента! Ты устроила настоящую шумиху в СМИ!

Я не встала.

— Сядь, Алексей.

— Не указывай мне, что делать! Это вымогательство! Я подам на тебя в суд за клевету!

— Фотография моя, — сказала я. — Я её сделала. В твоём кабинете. После того, как остригла волосы и оставила их на твоей подушке.

Он моргнул, наконец заметив мою причёску.

— Твои... твои волосы.

— Сядь.

Он с напряжённым видом выдвинул стул рядом со мной.

— Ты устраиваешь драму, Эмма. Пятьдесят тысяч долларов — не та сумма, что меняет жизнь. Если бы ты просто отдала Ксении нужные бумаги...

Я достала телефон и нажала на «плей».

Комнату наполнил голос моего отца: «...не вини его, Эмма. Это моя вина. Это я заболел. Я стал для тебя обузой. Прости, что стою тебе брака...»

Лицо Алексея обмякло. С его губ сошёл румянец. Он уставился на телефон, словно это была змея.

— Это... это твой отец?

— Он считал себя обузой. Потому что система, которую ты построил, заставила его почувствовать себя всего лишь строчкой в отчёте.

Взгляд Алексея метнулся к гробу.

— Он... он?..

— Его больше нет. Его кремировали сегодня утром. Прах стоит у тебя на столе, рядом с квартальным отчётом о прибыли.

Я встала и положила руку на крышку гроба.

— Подойди сюда, Алексей.

Он покачал головой.

— Нет.

— Подойди. Сюда.

Он нетвёрдой походкой направился ко мне. Я подняла крышку. Внутри был белый атлас. Пустой. Гладкий.

— Он лежал здесь, — прошептала я. — Я держала его руку вот тут. Он был такой холодный. А я могла думать лишь об электронном письме от Ксении: „Недостаточно документов".

Алексей коснулся атласа, его пальцы вжались в пустое пространство. Из него вырвался низкий, гортанный стон.

— Я не знал, — выдавил он. — Эмма, клянусь жизнью. Я велел Ксении управлять финансами. Я не говорил ей... делать это.

— Ты дал ей в руки пистолет, — сказала я. — Зарядил его моим послушанием, моим молчанием. А она лишь нажала на курок. Ты не обманутый дурак. Ты — соучастник, который предпочёл отвернуться, потому что так было удобнее.

Он рухнул на колени, слёзы текли по его лицу, разрушая его имидж всемогущего воротилы.

— Пожалуйста, — взмолился он. — Я могу всё исправить. Я дам тебе всё, что угодно. Я дам тебе миллион. Только вернись домой.

Я посмотрела на него сверху вниз.

— Больше нет никаких «нас», Алексей. Документы на развод поданы сегодня утром. Мне не нужны твои пятьдесят тысяч. Я хочу компанию, которая убила моего отца.

Я прошла мимо него. Его рука метнулась и схватила меня за лодыжку.

— Эмма, не оставляй меня здесь.

Я высвободила ногу.

— Ты был наедине с этим три года, Алексей. Просто ты не обращал внимания.

Я оставила его стоять на коленях на полу, его рыдания эхом отдавались от стен. Я не оглянулась.