Глава 3 3

- Молот, остановись, - потребовала Куница. - Я не вернусь в этот дом. Он проигнорировал ее. Стрелка спидометра ползла вверх. 100 км/ч. 110. Он лавировал в потоке с привычной легкостью, левая рука небрежно лежала на верхушке руля. Куница откинулась на спинку сиденья, побежденная. Не было смысла бороться с ним, когда он был таким. Он был гранитной стеной. Тишина в машине растянулась, густая и удушающая. Его телефон лежал в подстаканнике между ними. Экраном вверх. Бззз. Экран загорелся. Глаза Куницы метнулись к нему автоматически. Превью сообщения появилось на экране блокировки. Отправитель: А Сообщение: Так больно... где ты? Сердце Куницы пропустило удар, затем с силой ударилось о ребра. Интимность этого. Отчаяние. Ее взгляд зацепился не только за слова, но и за незнакомый номер под инициалом. Ряд цифр, код 617. Ее разум, странная, невольная ловушка для чисел и паттернов, зафиксировал его без ее согласия. Реакция Молота была мгновенной. Его рука оторвалась от руля и шлепнула ладонью по телефону, переворачивая его. Движение было таким быстрым, таким дерганым, что внедорожник слегка вильнул на обочину. Шумовые полосы завибрировали под шинами - бррррт - прежде чем он выровнял курс. Он схватил телефон и сунул его глубоко в карман брюк. Куница смотрела на его профиль. Он смотрел прямо перед собой, лицо окаменело. - Кто это? - спросила Куница. Ее голос звучал глухо для ее собственных ушей. - Спам, - сказал он. - Ошиблись номером. - В спам-рассылках не пишут «Так больно», - сказала Куница. - И ты не пытаешься разбить машину, чтобы скрыть ошибку номером. Он сжал руль крепче. Костяшки побелели. - Это потерпевшая по делу, над которым я работаю. Она... нестабильна. Психически. - Так у тебя жертва записана в личном телефоне как «А»? - Это псевдоним, - быстро сказал он. Слишком быстро. - Чтобы защитить ее личность. - Ты лжешь, - прошептала Куница. Он резко выдохнул через нос. - Не начинай, Куница. Не играй в детектива. У тебя плохо получается. - Мне не нужно быть детективом, чтобы знать, когда мой муж мне лжет. - Я защищаю свидетеля! - рявкнул он. Его голос заполнил машину, громкий и злой. - Это моя работа. Это секретно. Хватит давить. Он переворачивал все с ног на голову. Делал ее неразумной. Любопытной женой, которая не понимает сложностей его героической работы. Они свернули к въезду в их охраняемый поселок. Железные ворота распахнулись по сигналу его транспондера. Они поехали по извилистой дорожке к большому дому в колониальном стиле, который Куница пять лет пыталась сделать уютным. Теперь он выглядел как крепость. Молот заехал в гараж. Тяжелая дверь с грохотом опустилась позади них, отсекая уличный свет, запечатывая их внутри. Он заглушил двигатель. Тишина вернулась, тяжелее, чем прежде. Он отстегнул ремень и повернулся, чтобы посмотреть на Куницу. Его выражение смягчилось. Гнев ушел, сменившись усталым, снисходительным терпением. - Мы дома, - сказал он. - Давай просто зайдем внутрь. Поедим. Поспим. Мы можем поговорить утром. Куница смотрела на него - на этого красивого, властного мужчину, который когда-то был всем ее миром. Она почувствовала волну тошноты. - Я не хочу с тобой разговаривать, - сказала Куница. - Я даже смотреть на тебя не хочу. Она открыла дверь и выбралась наружу. Ей нужно было убраться от его запаха, от лжи, повисшей в воздухе. Молот был быстрее. Он нагнал ее у двери в прихожую. Схватил за запястье. - Куница... Ее телефон, все еще в его кармане, завибрировал. Он вытащил его. Экран засветился именем Жемчуг. Сообщение. Он посмотрел на него. Глаза сузились. Затем он зажал кнопку питания. - Что ты делаешь? - Куница потянулась к телефону. - Выключаю шум, - сказал он. Экран погас. Он положил мертвый телефон обратно в карман. - Ты отрезаешь меня, - сказала Куница, осознавая масштаб того, что он делает. - Ты изолируешь меня. - Я помогаю тебе сосредоточиться, - сказал он, открывая дверь в дом. - На нас.