Capítulo 3 TRES AÑOS DESPUÉS

Punto de vista de Narine

El retumbar de unas botas en el estrecho y podrido pasillo sonó hueco e hizo temblar hasta los cimientos de ese lugar olvidado por todos. Un agudo rayo de luz atravesó las grietas de mi mazmorra y se estrelló contra el suelo cubierto de mugre. Después, el tintineo de las llaves, y luego el chirrido de las bisagras oxidadas.

La puerta de la celda se abrió con un gemido quejumbroso.

No me molesté en girar la cabeza.

Después de todo, no importaba quién viniera a buscarme, para mí todos eran iguales.

Allí no había ventanas ni relojes, ni forma de distinguir entre el día y la noche.

"Oye, ¿todavía no te mueres?", ladró una voz. Era Tobias, y su voz rebotó en las paredes de piedra como un eco metálico. Acto seguido, dejó caer una bandeja a mi lado, produciendo un golpe sordo.

"Eres una zorrita fuerte, te lo concedo", comentó, casi con admiración, antes de escupir al suelo. "Han pasado tres años, ¿puedes creerlo? Este maldito agujero apesta peor que una alcantarilla podrida. Jamás volveré a bajar aquí, créeme".

Tres años.

Las palabras se clavaron en mi mente como una daga envenenada, pero no sentí nada, ni siquiera el veneno que se extendía por mis venas.

¿Realmente había pasado tanto tiempo? ¿El tiempo me había olvidado como el resto del mundo?

Tobias negó con la cabeza y se alejó arrastrando los pies hasta que el sonido fue engullido por la oscuridad.

Volví a quedarme sola.

Miré el techo agrietado y recorrí una y otra vez la telaraña de fracturas con mi mirada cansada y vacía.

Había pasado tanto tiempo pudriéndome en esa mazmorra que el techo se había vuelto más familiar que los rostros de aquellos a quienes una vez amé.

Conocía cada abolladura y cada mancha donde el moho florecía como llagas oscuras.

Podía dibujarlo de memoria. Y ahora sabía que ya habían pasado tres años.

Era casi ridículo: las condiciones de ahora parecían casi un lujo comparadas con la primera vez que desperté allí, desnuda y temblando sobre el suelo helado.

El frío me mordió la piel aquella noche como un ser vivo. Mi cuerpo se encogió instintivamente sobre sí mismo, un patético intento de conservar algo de calor y dignidad. Aun así, tenía esperanza.

Eso fue antes de que me la arrancaran capa a capa y destrozaran mi alma, pieza por pieza, en una agonía sin fin.

La palabra "interrogatorio" no era la adecuada. Interrogatorio sugería preguntas y respuestas.

Lo que ellos hacían no era para obtener información. Era para destrozarme.

Me golpearon hasta que los gritos se me escaparon de la garganta, incluso cuando mi orgullo me suplicaba que guardara silencio.

Me sometieron a todo tipo de vejaciones, tanto físicas como mentales. Me arrastraron una y otra vez al borde de la muerte, solo para devolverme a la vida con una crueldad despiadada. Cuanto más sobrevivía, más creativos se volvían.

Algunos días, el dolor era tan insoportable que mi mente se apagaba y me sumía en una bendita oscuridad. Pero cada vez que volvía a abrir los ojos, la pesadilla continuaba. Había que reconocer que intentaron deshacerse de mí. Varias veces.

Pero mi cuerpo, maldita cosa que era, los traicionaba. Mi capacidad de curación era implacable, reparando los daños más rápido de lo que ellos podían infligirlos. Recurrieron a la plata en su desesperación, quemándome la carne con ella para frenar mi rápida recuperación. Funcionó, en parte. Ralentizó el proceso y dejó un mapa de cicatrices grabadas en mi piel.

Joe. Lo recordaba con mucha claridad.

No era como los demás. Era peor.

Me trataba como a un espécimen. Me arrancaba la piel como si fuera la cáscara de una fruta, capa por capa, en una búsqueda sangrienta del 'monstruo' que juraba que acechaba debajo.

Me dejaba marchitarme hasta que la deshidratación me ennegrecía los labios, me agrietaba la lengua y me retorcía el estómago, solo para sostener una sola gota de agua frente a mí.

"Transfórmate", siseaba, empujando la taza fuera de mi alcance. "Muéstrame lo que realmente eres".

Pero yo estaba demasiado débil incluso para desatar a la bestia que tanto temía.

Grité pidiendo la muerte, la supliqué con sollozos roncos y ásperos hasta que se me agotó la voz, pero incluso la muerte, al parecer, me encontraba demasiado repulsiva. También me dio la espalda, dejándome atrapada en este caparazón en descomposición.

Cuando se dieron cuenta de que no les servía de nada y que todo lo que quedaba era una cosa hueca y temblorosa, simplemente... me dejaron. Abandonada como una reliquia rota del pasado, dejada para pudrirme donde nadie me encontraría jamás.

Apenas recordaba el mundo que existía más allá de aquellas cuatro paredes desmoronadas.

Cómo la luz del sol besaba mi piel y las estrellas brillaban en el cielo nocturno como diamantes esparcidos. El calor del verano calándome los huesos, el frío del invierno, el florecimiento de la primavera y la ardiente explosión de colores en otoño.

Lo anhelaba tanto que a veces me dolía más que el dolor físico.

Pero esos recuerdos se desvanecían ahora. Se volvían quebradizos y grises, y se desmoronaban como cenizas en mi mente.

Ya casi no podía moverme. Mis extremidades estaban rígidas e insensibles, encogidas hasta los huesos. Mi piel se aferraba desesperadamente a mi esqueleto y se agrietaba como un viejo pergamino. No me había bañado ni cepillado los dientes. Y desde luego, tampoco me habían vuelto a vestir.

Para empeorar las cosas, como si eso fuera posible, ni siquiera había un baño en aquel miserable lugar. Durante tres años, dormí en mi propia suciedad, en orina, mierda, sudor y sangre.

Mi pelo se había convertido hacía tiempo en una masa enredada y enmarañada que se arrastraba detrás de mí, anudada más allá de mi cintura como enredaderas muertas.

Pero el hambre era el verdadero demonio aquí. La agonía, ese lento tormento que te consume desde adentro, la forma en que el estómago se revuelve sobre sí mismo y te devora viva, me llevó a la locura.

Comí mi propia mierda para evitar las alucinaciones del hambre y bebí mi propia orina para no morir de sed.

Cada vez que lo hacía, otra parte de mi humanidad se marchitaba y moría dentro de mí. Hasta que apenas quedó nada que pudiera llamarse humano.

Solía preguntarme si estaba maldita. Ahora sabía que sí. Si ni siquiera la muerte me tocaba, entonces seguro que estaba maldita. Nada bueno me había pasado desde el momento en que respiré por primera vez. Y odiaba, Dios, odiaba todo eso.

Me resentía con mi madre por traerme a esta vida maldita cuando debería haberme abortado antes de que tuviera la oportunidad de crecer. Me resentía con mi padre por abandonarme sin siquiera mirar atrás. Odiaba a todos en esta manada por darme la espalda.

Si algo me habían enseñado la soledad y el sufrimiento interminables, era que yo era invisible e insignificante. Una mota en el gran orden de las cosas, fácil de olvidar. Iba a morir aquí y nadie me lloraría ni siquiera recordaría que existí.

Giré la cabeza despacio para ver qué había tirado Tobias a mi lado.

Probablemente el trozo habitual de pizza mohosa y tal vez un sorbo o dos de agua estancada si estaba generoso.

Pero entonces lo vi. La visión me sacudió como un rayo.

La puerta de la celda estaba entreabierta y claramente sin seguro.

Por un momento, me quedé mirando, demasiado aturdida para respirar. Parpadeé varias veces, preguntándome si mi mente por fin me estaba gastando su broma más cruel.

Pero no, la verdad se alzaba obstinadamente ante mí. Tobias, en su pereza y descuido, la había dejado abierta.

Una sensación extraña y ajena se agitó en lo más profundo de mi pecho vacío. Esperanza.

Intentó florecer, extendiendo sus débiles zarcillos hacia la luz. Pero la aplasté con fuerza.

Al menos podía intentar escapar o morir en el intento. La probabilidad de éxito era ridículamente pequeña. Incluso si por algún milagro lograba pasar desapercibida, ¿a dónde iría en este estado? Apenas era piel cosida sobre huesos quebradizos. No recordaba cómo era mi propio rostro, pero sabía que no era un espectáculo digno de ver.

Apreté la mandíbula.

Iba a morir. Eso era inevitable. Pero si tenía que morir, que fuera bajo el cielo abierto, con el viento frío en mi piel y las estrellas como testigos silenciosos, o bajo los rayos del sol acariciando mi cuerpo, no pudriéndome, sin nombre, en esta miserable tumba.

Con una determinación tan frágil que podía romperse en cualquier momento, obligué a mi cuerpo frágil a moverse.

Mis piernas temblaban con violencia, incapaces de soportar ni el más mínimo peso. Pero no me importó.

Al apoyar una mano esquelética contra los fríos barrotes, mis huesos crujieron en respuesta, y me impulsé hacia adelante, usando los barrotes como apoyo. Mi respiración estaba entrecortada, como la de alguien que se ahoga y alcanza la superficie por primera vez. Un pie delante del otro, un jadeo a la vez. Hasta que, por fin, crucé el umbral.