Capítulo 3 La hermana que realmente quería

Punto de vista de Christina

"¿No crees que parezco una prostituta? ¿De verdad tengo que ponerme esto?", inquirí, tirando de mi falda extremadamente corta que dejaría ver mis calzones si estornudaba.

"Cariño, no es vulgar, es atrevido y sexy", dijo Ysolde, vestida como una reina de la mafia y erguida contra el gélido viento con sus tacones de cinco pulgadas. "Además, no te rebajes así".

"¿Pero no es esto demasiado...?", no pude terminar la frase antes de que una brutal ráfaga de viento me azotara. Enseguida me envolví más fuerte con mi pecaminoso abrigo de piel y me acurruqué como una gamba congelada.

Y gimió. "Chrissy, vamos. Al club de manadas más exclusivo de la Ciudad de Rascacielos, no a una expedición al Ártico".

"Me alegro de que esta noche no me hospitalicen por hipotermia, gracias", repliqué.

Ella puso los ojos en blanco. "¿No tienes ya un abrigo de piel? ¿El que te crece naturalmente?", inquirió, cuestionando por qué una mujer lobo se quejaba del frío.

"¡Porque ahora mismo estoy en forma humana!", repliqué.

Creía que tendríamos que hacer cola como todo el mundo, así que me puse el abrigo de piel. Pero subestimé a Ysolde, quien no tenía intención de seguir las reglas.

Con la facilidad de alguien que lo había hecho mil veces, metió un billete enrollado en la mano del cadenero, rozando con la palma su duro pecho como una chica de Bond que se hubiera olvidado el martini.

Diez segundos. Eso fue todo lo que se necesitó. Estábamos dentro.

Ysolde tenía el tipo de belleza que hacía que los hombres olvidaran sus nombres y a sus novias en un instante.

Entramos en Eclipse de Luna, el club más exclusivo de la Ciudad de Rascacielos, donde los lobos ricos hacían negocios con bebidas ridículamente caras.

El lugar estaba impregnado de calor, perfume y el efervescente aroma del champán.

Me quité el abrigo en cuanto entramos, pero Ysolde me lanzó una mirada que decía: '¿Intentas humillarme?'.

Le entregó el abrigo a un camarero que pasaba con un chasquido de dedos, como si fuera su asistente personal.

Intenté imitar sus movimientos, pero fracasé estrepitosamente al casi dejar caer mi bolso.

"¡Diosa de la Luna!", jadeé, con la mirada clavada en el menú como si me estuviera robando la tarjeta de crédito.

Ysolde me miró de reojo y se burló. "Espera, ¿Niall nunca gastó dinero en ti? Qué tacaño".

"Tranquila. Esta noche invito yo", dijo.

Respiré aliviada. Teniendo en cuenta que mi compañero me había rechazado, que mi boda se había cancelado y que mis padres tenían pensado desterrarme del territorio para convertirme en una renegada, necesitaba una fortuna para comprar un espray que enmascarara mi olor y así evitar que Niall contratara a alguien para matarme.

Dejando a un lado los precios, el panorama era de 'especialistas en finanzas': jóvenes Gammas en ascenso, apuestos futuros Alfas y un enjambre de 'finanbros' que parecían dar charlas TED sobre cómo dominar Wall Street con trajes a la medida.

La verdad, era una sala llena de fanfarrones y ligones, todos ocultándose bajo la tenue iluminación.

Un camarero nos miró cuando encontramos una mesa cerca de la barra.

Y vaya que era difícil no notarlo: alto, de rasgos esculpidos, con las mangas remangadas hasta los codos lo justo para lucir unos antebrazos bien entrenados.

No debería estar preparando tragos. Debería estar rodando anuncios de perfumes Dior o modelando sexy ropa interior masculina. O, al menos, protagonizando la portada de una novela romántica sobre cambiaformas.

Quizá por eso el club era tan caro, pues hasta el personal tenía que ser perfecto.

"Dos setenta y cinco, whisky", ordenó Ysolde antes de que yo pudiera encontrar la bebida más barata de la carta. "Y que sea fuerte".

Por supuesto, no se olvidó de soltar su sonrisa perfecta, con la barbilla inclinada lo justo para transmitir: "Vaya, no pretendía ligar".

El camarero tomó la ginebra con destreza. "¿Una noche dura?".

"Más bien un desastre de rechazo", respondió, señalándome con el pulgar. "Y se va a acabar muy pronto".

La fulminé con la mirada. "Encantada de que mi vida personal sea ahora un reality show".

Me dio una palmadita en la mano. "Cariño, este lugar se alimenta de catástrofes románticas. Sin malas decisiones, nadie compraría bebidas".

Luego se dio la vuelta y se mezcló con la multitud, activando su modo de socialité como si alguien hubiera pulsado un interruptor.

En menos de diez segundos, recorrió el lugar antes de volverse y señalar hacia el borde de la pista de baile.

"Muy bien, escucha. Necesitas un clavo. Objetivo A: un financiero de Manhattan de un metro ochenta y ocho, con un traje que vale más que tu alquiler mensual y un corte de pelo que grita 'mi terapeuta cuesta más que tu auto'. Te invitará a cenar y luego te dejará plantada por su cartera de acciones".

"No", respondí, sacudiendo la cabeza.

Desvió los ojos hacia una nueva dirección. "Objetivo B: un artista parisino torturado. Parece que sobrevive a base de cigarrillos y angustia existencial. Escribirá poesía sobre tus ojos y luego te pedirá que le 'prestes' dinero para material de arte que de alguna manera siempre acaba siendo marihuana y comida para llevar".

"Paso de eso".

Suspiró y volvió a señalar. "Bien. Objetivo C: un músico sensible con un 'EP prometedor que saldrá el mes que viene'. En otras palabras: lo mantendrás económicamente mientras se encuentra a sí mismo a través de su arte durante la próxima década".

"Ysolde, por favor", gemí, cubriéndome la cara.

Ella no se detuvo. "Chrissy, no puedes quedarte aquí sentada como un florero. Esta noche se trata de reiniciar tu vida, no de lamerte las heridas".

Cuando se preparaba para una cuarta ronda de recomendaciones de clavos, se quedó congelada de repente. Era como si alguien hubiera apagado su sistema.

"Oye, ¿quieres ir al baño?", dijo, con una despreocupación que sonaba demasiado forzada.

"¿No?". Entrecerré los ojos.

"¿O tal vez cambiamos de mesa? La vibra aquí está rara". Su sonrisa era tensa.

¿La vibra rara? Solo llevábamos sentadas diez minutos y acabábamos de pedir unas copas. Según los estándares de Ysolde, apenas estábamos entrando en calor.

Entonces seguí su mirada.

Una mesa semiprivada.

Niall.

Tenía el brazo alrededor de una mujer. Su cabeza descansaba sobre su hombro, el maquillaje impecable, la sonrisa natural y radiante.

Pero eso no era lo peor.

Se estaban besando. Eran besos profundos y hambrientos.

La mujer estaba sentada en su regazo, con el vestido subido, y se recorrían mutuamente como si estuvieran a punto de desnudarse allí mismo, en el club.

Sentí que el estómago se me revolvía. La escena era repugnante, obscena.

No necesitaba más detalles sobre quién era ella.

Nunca olvidaría esa cara.

Cuatro años atrás, la mujer me "regaló" generosamente a su novio como mi compañero, me dejó una sentida carta y desapareció en el extranjero. Ahora estaba aquí, descaradamente sentada en el regazo de Niall, convirtiendo todo el club en su escenario personal de infidelidad.

Me había dicho a mí misma que habíamos roto y que todo había terminado. Era hora de seguir adelante.

Hasta que escuché lo que dijeron a continuación.

"La verdad es que no pensé que se viniera abajo por un portarretratos". La voz de Beatrice goteaba falsa compasión mientras se separaba de su beso.

"Puse esa foto donde sabía que la encontraría. Todavía no sabe nada de tus 'viajes de negocios' a Europa por mí. Ya era hora de que lo supiera, ¿no crees?".

Miró a Niall con adoración. "Cariño, tu farsa fue perfecta. Incluso yo casi creí que te importaba la foto en lugar de ocultar que estabas conmigo".

Niall soltó una risita. "Tenía que fingir estar molesto. Ella se esfuerza tanto por ser perfecta para mí. Si supiera que no es nada comparado contigo, se volvería loca".

Beatrice soltó una risita suave y le dio unas palmaditas en el pecho. "No te preocupes. Conociendo a Chrissy, seguro que sigue intentando arreglar las cosas. Siempre cree que si se esfuerza lo suficiente, tú verás su valía".

"Cuanto más se esfuerza, más patética parece". Beatrice sonrió. "Y yo solo 'casualmente' volví a casa. Mis padres no saben nada. Hice que ella terminara las cosas, así que eres inocente".

Niall asintió. "Hablé con tus padres. La boda sigue en pie, solo que con una novia diferente".

Beatrice sonrió triunfante. "Final perfecto, ¿verdad? Nunca renuncié a ti. Solo esperé a que ella se rindiera".

Se acercó más. "¿Sabes cómo me copiaba en todo? El pelo decolorado, los cambios de estilo, incluso su forma de hablar. Dios, era jodidamente divertido ver sus patéticos intentos".

Niall bufó. "Una imitación barata".

"Aunque pensaba que los compañeros se amaban con locura". La voz de Beatrice se volvió curiosa. "¿No se supone que ustedes dos están... conectados?".

A Niall se le ensombreció la cara.

Me temblaban tanto las manos que apenas podía sostener la bebida. Las piezas del rompecabezas empezaban a encajar y Akira gimoteaba en mi interior.

"Ha estado engañándonos mucho antes del rechazo", gimió débilmente. "Por eso estamos sufriendo tanto".

La verdad me golpeó como un puñetazo en el estómago. Cuando hay infidelidad después de ser marcado, la intimidad con otra persona fuera de la pareja causa un dolor extremo al compañero. Pero la distancia puede enmascarar el dolor inmediato de la traición, sino que se enquista en el vínculo.

Todos esos "viajes de negocios" al extranjero. Todas esas veces que visitó a Beatrice. Nuestro vínculo se había ido deteriorando poco a poco, acumulando daños que no lográbamos percibir por la distancia.

Cuando Niall me rechazó, el dolor del rechazo se combinó con meses de trauma acumulado por la traición, y el resultado fue devastador.

Con razón me sentía como si me estuviera muriendo. No solo me enfrentaba al rechazo, sino a meses de traición oculta que por fin explotaban de golpe.

Beatrice se dio cuenta de la expresión sombría de Niall y enseguida se retractó. "Solo bromeaba, tontito. Sé que soy la única en tu corazón".

Las palabras, disfrazadas de broma, escocieron como sal en la herida. Era el tipo de chiste que esperarías en un club de comedia, no de tu hermana y tu compañero. Irónico, ¿no? Cómo las personas que mejor te conocen son las que pueden herirte más.

Akira se agitó en mi interior, dejando escapar un gruñido bajo que prometía venganza.

Ysolde me suplicaba que mantuviera la calma, que no hiciera ninguna estupidez. Pero su voz no era más que un murmullo lejano.

Ya no era la misma Christina que se tragaba su orgullo por una migaja de atención.

Me solté de su agarre y llamé al camarero. "Su mejor champán. Póngalo en la cuenta de Niall Granger".

El empleado me entregó la botella.

Con ella en la mano, me dirigí hacia Niall y Beatrice, cuyo abrazo era tan enredado, tan teatral, que parecía una escena de una telenovela.

Levanté la botella y la estrellé con todas mis fuerzas.

El impacto hizo añicos el cristal con un crujido agudo. Niall sintió cómo su frente se partía al instante y una fina línea de sangre le recorrió el entrecejo.