Chapitre 3 L'Adria transformée

Chapitre 3

ADRIA

L'eau chaude brûlait ma peau, la rendant rose et à vif, mais je ne bougeais pas pour ajuster la température. Je suis restée sous le jet de la douche jusqu'à ce que la salle de bain soit envahie de vapeur, jusqu'à ce que je puisse à peine voir ma propre main devant mon visage, jusqu'à ce que chaque trace de cette soupe — et de son toucher — ait été emportée par le drain.

Mon téléphone a vibré sur le comptoir de la salle de bain, le son perçant le bruit blanc de l'eau qui coule. Je l'ai ignoré. Puis il a vibré à nouveau. Et encore.

Avec un soupir, j'ai éteint la douche et me suis enroulée dans une serviette, mes cheveux mouillés gouttant sur le carrelage. L'écran du téléphone s'est illuminé avec un nouveau message, et je savais déjà de qui il venait avant de le prendre.

Damien : Ne t'embête pas à revenir au club. Ta présence et cette horrible soupe que tu as faite ont rendu Adina malade. Je ne rentrerai pas non plus à la maison ce soir.

J'ai fixé le message, attendant la douleur familière dans ma poitrine, le besoin désespéré de réparer les choses, de m'excuser, de le supplier de reconsidérer. J'attendais les larmes qui venaient habituellement si facilement, le poids écrasant de l'échec qui était devenu mon compagnon constant.

Rien n'est venu.

Je ne ressentais rien d'autre qu'une observation distante et clinique des mots sur l'écran. Adina était malade. Bien sûr qu'elle l'était. Probablement à force de rire trop fort de mon humiliation. Et Damien ne rentrerait pas à la maison — ce qui signifiait qu'il passerait la nuit avec elle, ou Amber, ou quiconque attirait son attention.

Il y a un mois, je l'aurais appelé. Supplié de rentrer. Promis de tout arranger. Attendu toute la nuit au cas où il changerait d'avis, assise près de la porte comme un chien attendant son maître.

J'ai levé les yeux au ciel et j'ai laissé tomber le téléphone sur le comptoir sans répondre.

Le silence qui a suivi a été libérateur.

Je me suis dirigée vers mon placard — le petit placard pathétique où j'avais accroché tous les vêtements fades et modestes que Damien préférait. Des beiges, des gris et des bleus marine. Rien de trop vif, rien de trop voyant, rien qui pourrait l'embarrasser ou me faire remarquer. Je les ai repoussés tous, atteignant le fond où j'avais fourré tout ce qui restait de ma vie d'avant dans une seule housse de vêtement.

Mes doigts se sont refermés sur un tissu doux, et j'en ai sorti un pantalon de jogging noir et un sweat-shirt gris délavé de mon ancienne université — le MIT, où j'avais fait un triple cursus en informatique, commerce et ingénierie. Le sweat-shirt avait des taches de peinture sur une manche à cause d'un cours d'art que j'avais pris pour le plaisir, et un petit trou brûlé à cause d'un accident de soudure tard dans la nuit au laboratoire de robotique.

J'ai pressé le tissu contre mon visage et j'ai inspiré profondément. Il sentait le rangement et la poussière, mais en dessous, je pouvais presque percevoir des traces de qui j'étais autrefois.

Adriana Salvadore. Héritière. Génie. Combattante. Amie.

Pas Adriana Chen, la femme pathétique et désespérée qui s'était effacée pour un homme qui ne l'avait jamais vraiment voulue.

Je me suis habillée rapidement, mon corps se souvenant du confort de vêtements qui me allaient vraiment, qui ne restreignaient pas mes mouvements ou ne me donnaient pas l'impression de jouer à me déguiser dans la vie de quelqu'un d'autre. J'ai rassemblé mes cheveux mouillés en queue de cheval, j'ai pris mes clés et je me suis dirigée vers le garage.

Le SUV Mercedes que Damien m'avait acheté était impeccable et à peine utilisé — il préférait que je prenne des taxis pour ne pas « l'embarrasser avec ma conduite terrible. » À côté, couvert d'une bâche et accumulant la poussière, se trouvait mon bébé : une Ducati Panigale V4 noire mate que j'avais personnalisée moi-même. J'avais dit à Damien qu'elle appartenait à un ami qui la stockait ici.

J'ai contourné les deux véhicules et j'ai opté pour la berline BMW que j'avais enregistrée sous une société écran — introuvable, banale, parfaite pour disparaître.

Le trajet jusqu'à l'entrepôt a pris quarante minutes. J'avais loué l'unité il y a trois ans, à l'époque où j'étais encore moi-même, avant d'avoir vu ce collier et perdu la tête. Elle était située près des périphéries de la ville, dans un quartier qui chevauchait la ligne entre industriel et résidentiel, le genre d'endroit où personne ne posait de questions et où les caméras de sécurité étaient plus pour le spectacle que pour la fonction.

Je me suis garée sur le parking vide et je me suis dirigée vers l'unité 247, tapant le code que j'avais mémorisé mais jamais écrit. La porte métallique s'est levée avec un grincement de protestation, révélant des boîtes empilées soigneusement contre les murs, étiquetées de ma propre écriture : Livres. Équipement. Vêtements. Documents.

Et là, dans un coffre-fort ignifuge dans le coin : Identité.

J'ai sorti le coffre-fort, j'ai entré la combinaison et j'ai soulevé le couvercle. À l'intérieur se trouvait tout ce que j'avais enfermé pour devenir la femme de Damien. Mon vrai permis de conduire. Mes cartes de crédit liées à mes comptes réels. Mon passeport. Mes anciens téléphones — trois d'entre eux, chacun servant à des fins différentes.

J'ai pris le principal, un smartphone sur mesure avec un chiffrement à faire pleurer la NSA, et je l'ai allumé.

L'écran de démarrage brillait dans la lumière tamisée de l'entrepôt. J'ai regardé la barre de chargement avancer lentement, mon rythme cardiaque s'accélérant pour la première fois depuis que j'avais laissé tomber ce thermos à l'étage du club.

Puis les notifications ont commencé.

Le téléphone a vibré si violemment qu'il a failli me sauter des mains. Les messages ont afflué, des milliers d'entre eux, le compteur de notifications grimpant si vite qu'il est devenu un flou. Appels manqués : 3 847. Messages texte : 12 493. Emails : 28 756. Notifications de réseaux sociaux : dépassé le nombre maximum.

Je les ai parcourus avec des doigts tremblants. Mes parents. Mes frères — Adrian, Mikael et Elijah. Mes sœurs — Sophia et Isabella. Mes meilleurs amis de l'université — Maya, Jordan et China. Des messages de mon maître d'arts martiaux, Sifu Wong. Des messages cryptés de mon collectif de hackers, ceux avec qui j'avais construit des systèmes de sécurité pour des entreprises du Fortune 500. Des emails de PDG avec qui j'avais collaboré sur des startups technologiques.

Maman : Adriana, s'il te plaît, appelle-nous. Nous sommes très inquiets.

Adrian : Ce n'est plus drôle. Où diable es-tu ?

Maya : Si tu ne réponds pas dans 24 heures, je dépose un rapport de personne disparue.

Sifu Wong : Ton absence du dojo parle soit de mort, soit de lâcheté. J'espère que c'est la première.

Ce dernier message m'a fait sourire malgré tout. Sifu Wong n'avait jamais cru à la complaisance envers ses élèves.

J'ai ouvert Facebook — un compte que j'avais abandonné il y a dix-huit mois avec plus de cinquante mille abonnés. Mon dernier post me regardait : Je me fais discrète un moment. Ne vous inquiétez pas, je reviendrai quand j'aurai trouvé ce que je cherche.

La section des commentaires avait explosé. Les gens se demandaient si j'allais bien, si j'avais été kidnappée, si j'avais rejoint une secte. Des théories de conspiration sur ma disparition. Des posts commémoratifs de personnes qui avaient supposé que j'étais morte.

J'ai navigué vers Instagram, où j'avais cent mille abonnés grâce à mon hobby de photographie et mes critiques technologiques. Même histoire. TikTok, où mes vidéos d'arts martiaux et mes tutoriels de codage avaient attiré deux millions d'abonnés. Mêmes messages désespérés, même inquiétude, même supposition que quelque chose de terrible m'était arrivé.

Quelque chose de terrible m'était arrivé. J'avais perdu la tête à cause d'un collier emprunté et d'un fantasme d'enfance.

Mes doigts se sont déplacés sur le clavier, tapant avant que je puisse me raviser :

Je suis de retour.

J'ai publié simultanément sur toutes les plateformes.

La réaction a été instantanée. Les likes ont afflué plus vite que je ne pouvais les compter. Les commentaires ont explosé. Les partages se sont multipliés. Mon téléphone a commencé à sonner immédiatement, l'écran s'illuminant d'appels entrants provenant de dizaines de numéros.

Mais un seul comptait.

Adrian-Frère jumeau

J'ai répondu au deuxième appel.

« PUTAIN D'ADRIANA SALVADORE, OÙ DIABLE ÉTAIS-TU PASSÉE ? ! »