Chapitre 3

Les portes automatiques du hall de l'hôpital s'ouvrirent. Le vent vif de l'automne new-yorkais les frappa immédiatement.

Angelo portait un costume parfaitement ajusté. Il poussa le fauteuil roulant d'Elbe sur le trottoir d'une main. Il s'arrêta, retira sa veste de costume et la drapa sur les épaules frêles d'Elbe. Il ne demanda pas ; il le fit simplement.

Elbe agrippa les revers de la veste. Elle sentait le cèdre et un parfum coûteux.

« Le tyran a-t-il pris le mauvais médicament aujourd'hui ? » pensa-t-elle, complètement déconcertée. « Pourquoi est-il si attentionné ? »

Les lèvres d'Angelo se courbèrent légèrement vers le haut. Il ignora son commentaire intérieur et poussa le fauteuil roulant vers la Maybach noire qui attendait au bord du trottoir.

Le chauffeur, Kris Day, s'avança précipitamment. Il ouvrit la porte arrière et inclina la tête respectueusement. « Monsieur Potter. »

Elbe leva les yeux. Elle vit le visage de Kris. Ses pupilles se dilatèrent. Elle recula brusquement dans le fauteuil roulant.

« Oh mon Dieu ! C'est Kris ! » cria son esprit en panique. « Ce joueur invétéré ! La semaine prochaine, il va trafiquer les freins pour rembourser ses créanciers, et Angelo va mourir dans un accident de voiture ! »

Angelo se penchait pour l'aider à se lever. Il se figea. Ses yeux sombres devinrent instantanément glacials.

Kris sourit et tendit les mains pour saisir les bras d'Elbe.

Angelo repoussa les mains de Kris d'une gifle sèche et violente.

« Recule, » grogna Angelo. « Je m'en occupe. »

Kris recula d'un pas, le visage rouge de honte. Il baissa la tête, cachant l'éclair de ressentiment dans ses yeux.

Angelo se pencha. Il glissa un bras sous les genoux d'Elbe et l'autre derrière son dos. Il la souleva sans effort, la tenant fermement contre sa poitrine, et la plaça sur le siège en cuir.

Elbe retint son souffle.

« Ses muscles sont comme des rochers, » pensa-t-elle, le cœur battant avant que la panique ne revienne. « Non, arrête d'être idiote ! Je ne peux pas monter dans cette voiture ! »

Angelo s'installa à côté d'elle. Il claqua la lourde porte, les enfermant à l'intérieur.

Il sortit son téléphone. Ses pouces volèrent sur l'écran, envoyant un message crypté à son chef de la sécurité.

Kris prit place au siège du conducteur. Il démarra le moteur. Il regarda dans le rétroviseur. « Patron, retour au domaine de Long Island ? »

Elbe serra la ceinture de sécurité si fort que ses jointures lui firent mal.

« Ne retourne pas au domaine ! » cria-t-elle intérieurement. « Ce serpent toxique de Georgina a probablement huilé les escaliers en m'attendant ! »

Angelo croisa le regard de Kris dans le miroir. Sa voix était d'une platitude mortelle. « Non. Emmène-nous au penthouse de Manhattan. »

Kris cligna des yeux de surprise, mais il mit la voiture en marche et s'engagea dans le trafic urbain.

Elbe laissa échapper un long soupir tremblant.

« Dieu merci, » pensa-t-elle. « Le penthouse est sa forteresse privée. Georgina ne peut pas y entrer. Il a vraiment une conscience. »

Le trajet en voiture fut complètement silencieux. Angelo appuya sa tête contre le siège, fermant les yeux. Son téléphone vibra contre sa cuisse. Il l'ouvrit, inclinant l'écran loin d'Elbe.

Le rapport de sécurité se chargea. Les vérifications préliminaires sur Kris Day montraient plusieurs transferts bancaires récents à haut risque vers des paradis fiscaux connus pour le jeu. C'était un signal d'alarme majeur, avec le rapport complet encore en attente, mais les implications étaient évidentes.

Les yeux d'Angelo s'ouvrirent brusquement. L'air à l'arrière de la Maybach devint lourd de son intention meurtrière.

La voiture s'engagea en douceur dans le garage souterrain du gratte-ciel de Manhattan. Kris la mit en stationnement et se précipita pour ouvrir la porte d'Angelo.

Angelo sortit. Il se pencha et tira Elbe dehors, la gardant près de lui.

Angelo tourna lentement la tête. Il fixa Kris avec des yeux comme du verre brisé. « Kris. Tu es viré. »

Le visage de Kris se vida de toute couleur. « P-patron ? Pourquoi ? »

Angelo laissa échapper un rire sombre et sans humour. Il poussa l'écran de son téléphone à quelques centimètres du visage de Kris, montrant les relevés bancaires. « Dois-je appeler la police concernant ton intention d'accepter des pots-de-vin et de saboter mes véhicules ? »

Les genoux de Kris fléchirent. Il s'effondra sur le sol en béton, haletant.

Elbe resta figée. Sa mâchoire tomba.

« Comment a-t-il su ?! » pensa-t-elle, l'esprit en ébullition. « A-t-il implanté une puce dans mon cerveau ?! »