Chapitre 2

« Je veux du lait de chèvre », répète la cliente mécontente. « On n'en a pas », rétorque Théo, visiblement à bout de patience aujourd'hui aussi. « Je veux que vous l'ajoutiez à la carte immédiatement. » Je jette un œil à Théo : son visage s'est durci, et je dois me mordre la lèvre pour ne pas rire. « Écoutez, madame, si vous tenez à votre lait de chèvre, allez voir ailleurs. On ne trait pas de chèvres, ici. » « Vous préféreriez traire une vache, alors ? » « Ou mettre une vache à la porte », lâche Théo d'un ton sec. « Au choix. » Je baisse la tête pour cacher mon fou rire. « Vous venez de me traiter de vache ? » s'étouffe presque la femme. Va t en, pensé je, ça suffit le cinéma. « Je peux vous aider ? » demandé je au client suivant en levant les yeux. Deux grands yeux bruns croisent les miens et je sursaute, surprise. C'est lui. L'homme de la rue. « Salut », dis je en souriant, un peu gênée, en repoussant une mèche de cheveux. Il porte un costume bleu marine parfaitement coupé et une chemise d'un blanc immaculé. Il a un léger air européen, je crois. « Bonjour », répond il d'une voix grave et rauque qui me fait rougir instantanément. « Salut », je répète, un peu bêtement. Nos regards se croisent. Mince, cet homme est vraiment magnifique. Un sourire léger flotte sur ses lèvres, comme s'il devinait mes pensées. Je lui adresse un sourire un peu niais en haussant les épaules. Il lève un sourcil. « Vous voulez deviner ce que je vais commander ? » « Oh », j'hésite. « Je vous attendais », je mens effrontément. Mince, je me comporte comme une adolescente en pleine émotion. Ressaisis toi. « Qu'est ce que vous désirez ? » « Un double macchiato, s'il vous plaît. » Je serre les lèvres pour ne pas sourire trop largement. Même sa commande a l'air brûlante. « Autre chose ? » je demande. Il hausse un sourcil. « Comme quoi, par exemple ? » J'ouvre la bouche, aucun mot n'en sort. Il esquisse un sourire en coin, amusé de me voir aussi déstabilisée. Reprends toi, allez ! « Un muffin ? » je propose enfin. « Ils sont délicieux. » « D'accord », répond il en soutenant mon regard. « Et si vous me surpreniez, Ivy ? » Je le fixe, perdue. « Comment connaissez vous mon prénom ? » « Il est écrit sur votre tablier. » Je ferme les yeux, mortifiée. « Ah, oui, bien sûr... » Que la terre m'avale. Quelle idiote. « Désolée, je suis un peu ailleurs aujourd'hui », je bafouille. « Vous, en tout cas, vous avez l'air parfaitement présent. » Il m'offre son premier vrai sourire, et je le ressens jusqu'au bout des orteils. C'est officiel, cet homme est irrésistible. « Et votre nom, à vous ? » je demande en approchant mon stylo du gobelet. « Damien. » « Monsieur Damien ? » « Monsieur Cross. » Damien Cross. Même son nom sonne bien. « Un café pour votre femme, aussi ? » « Je n'ai pas de femme. » « Une petite amie, alors ? » « Pas de petite amie non plus. » Un sourire refleurit sur son visage : il a compris que je cherchais à en savoir plus. La tension monte entre nous, palpable. Derrière lui, un client soupire bruyamment. « Je suis pressé, moi. » Oh, laisse moi tranquille, j'essaie de flirter, imbécile. Monsieur Cross s'écarte, et je reporte mon attention sur l'homme grognon. « Je peux vous aider ? » « Un croque monsieur, et vous avez intérêt à faire vite », aboie t il. « Bien sûr, monsieur. » Franchement, pourquoi tous les rustres de Londres se donnent ils rendez vous dans mon café aujourd'hui ? « Excusez moi », intervient une voix sur le côté. L'homme grognon et moi levons les yeux : monsieur Cross a fait un pas vers nous. « Quoi ? » s'exclame l'autre, sur la défensive. « Qu'est ce que vous venez de dire à cette jeune femme ? » Monsieur Cross hausse un sourcil, clairement contrarié. L'homme se ratatine, penaud. « Je suis pressé, c'est tout. » « Ce n'est pas une raison pour être grossier. Excusez vous. » L'homme lève les yeux au ciel. « Maintenant », insiste Cross d'un ton ferme. « Désolé », marmonne l'autre. Je me mords les lèvres pour ne pas rire. Monsieur Cross retourne s'adosser au mur, et moi je sens mes joues s'enflammer d'excitation. Bientôt à moi. « Ça ne prendra qu'une minute », dis je à l'homme grognon, qui hoche la tête sans un mot de plus. Je regarde autour de moi, cherchant qui va préparer les commandes. Zut, c'est à moi de le faire. Un double macchiato, comment est ce qu'on fait ça, déjà ? Je n'en ai jamais préparé, mais j'ai vu les autres le faire des dizaines de fois. Je me concentre et reproduis leurs gestes du mieux que je peux. Je me retourne vers les clients. « Monsieur Cross », j'appelle, et il s'avance. « Voilà. » Son regard croise le mien en prenant le gobelet. « Merci », dit il avec un signe de tête, avant de se diriger vers la sortie. Je le regarde s'éloigner. C'est tout ? Sérieusement, il ne va pas se retourner et m'inviter à sortir ? Il s'arrête net, et je retiens mon souffle. Il se retourne. « Ivy, à demain. » Je souris. « J'espère bien. » Il incline légèrement la tête, m'offre un dernier sourire ravageur, puis pousse la porte et disparaît dans la rue. Comme une adolescente, je saisis un chiffon et me précipite presque jusqu'à la vitrine pour l'observer discrètement. Je fais semblant d'essuyer une table près de la fenêtre pour mieux le suivre des yeux. Il longe quelques boutiques, porte le gobelet à ses lèvres, puis grimace aussitôt. Il secoue la tête et jette le café à la poubelle. Quoi ? Après tout ça, il n'en a même pas bu une gorgée ! Je reste bouche bée. « Vous me servez, ou quoi ? » lance l'homme grognon depuis le comptoir. « Oui, bien sûr, monsieur. » Je force un nouveau sourire et retourne vers la machine. Tu vas avoir le pire café de ta vie, pensé je, rancunière, et à en juger par la réaction de monsieur Cross, ce n'est visiblement pas difficile de rater un café.