Chapitre 3

Les portes arrière de la berline s'ouvrirent brusquement. Deux hommes en costumes noirs identiques en sortirent. Leurs visages étaient impassibles, taillés dans la pierre.

Avant que Dorothée ne puisse comprendre ce qui se passait, ils l'attrapèrent par les bras et la soulevèrent du sol.

« Qui êtes-vous ? » murmura-t-elle, ses jambes traînant inutilement sous elle. « Lâchez-moi ! »

« Mademoiselle Fowler, vous venez avec nous, » dit l'homme à sa droite. Sa poigne était comme un étau d'acier, meurtrissant son biceps à travers la fine soie de sa robe.

Ils la poussèrent brutalement sur la banquette arrière et claquèrent la porte.

La voiture s'éloigna à toute vitesse du domaine Hendrix. Dorothée s'effondra contre le siège en cuir, ses dents claquant de manière incontrôlable. Elle regardait les panneaux de rue défiler. Ils se dirigeaient vers Manhattan.

Lorsque la voiture s'arrêta enfin, elle regarda par la fenêtre et laissa échapper un souffle tremblant. La façade de verre imposante du siège du Groupe Fowler se dressait au-dessus d'eux.

Sa famille. Ils avaient envoyé quelqu'un pour la retrouver.

Les hommes la tirèrent de la voiture et la firent marcher à travers le garage souterrain privé, directement vers un ascenseur privé.

Les portes s'ouvrirent à l'étage exécutif. Ils la traînèrent dans le couloir silencieux et moquetté, puis la poussèrent à travers les lourdes portes en chêne de la salle de réunion secrète.

Son père, Jeff Fowler, était assis à la tête de la longue table en acajou. Sa mère, Anissa, et son frère aîné, Jeremy, se tenaient près de la fenêtre. Leurs visages étaient livides.

« Maman ! » sanglota Dorothée, trébuchant en avant. Elle tendit ses mains tremblantes, couvertes de boue. « On m'a piégée ! Ils ont falsifié des messages sur mon téléphone ! »

Anissa Fowler regarda la robe ruinée et les mains sales de sa fille. Elle fit un pas en arrière rapide et sec, évitant complètement le contact de Dorothée. « Regarde-toi, » s'exclama Anissa, son visage se tordant de dégoût. « Tu dégoulines d'eau sale sur le tapis persan ! »

Ce rejet physique lui transperça le cœur. Elle se figea, ses mains suspendues dans le vide.

Jeff Fowler claqua un épais dossier jaune sur la table. Le bruit résonna comme un coup de feu.

« Piégée ? » hurla Jeff, une veine palpitant dans son cou. Il n'était pas en colère contre l'injustice. Il était terrifié. « Alfredo Hendrix vient de m'appeler personnellement ! »

Dorothée cessa de respirer.

« Il a donné deux choix à la famille Fowler, » dit Jeff, sa voix brisée par la panique. « Premier choix : nous coupons tous les liens avec toi. Nous te renions, et tu affrontes sa colère seule. »

Il déglutit difficilement, se penchant sur la table.

« Deuxième choix : chaque actif que le Groupe Fowler possède à Wall Street sera vendu à découvert jusqu'à la faillite dès l'ouverture du marché demain. »

Dorothée fixa son père. Son cerveau peinait à assimiler ces mots.

Jeremy fit un pas en avant. « Papa, Dottie ne ferait jamais ça... »

« Tais-toi, Jeremy ! » rugit Jeff, lançant à son fils un regard assassin.

Anissa pressa un mouchoir contre ses yeux, sa voix stridente. « Que sommes-nous censés faire, Dorothée ? Le nom des Fowler est ruiné ! Il va détruire tout ce que notre famille a bâti depuis des générations ! C'est fini... tout est fini. Tu as amené ce monstre à notre porte ! »

Dorothée les regarda tous les trois. La réalisation s'abattit sur elle, lourde et suffocante.

Elle n'avait pas été secourue. Elle avait été livrée ici pour être jugée. Alfredo n'avait même pas eu besoin de la toucher. Il avait juste serré les comptes bancaires de sa famille, et ils la jetaient aux loups.

Les larmes cessèrent de couler. Une étrange torpeur s'installa dans la poitrine de Dorothée. Elle se redressa lentement, ignorant la douleur lancinante dans ses jambes. Elle regarda les personnes qui l'avaient élevée, et un sourire brisé et laid tordit ses lèvres.

« Alors, » murmura-t-elle, sa voix vide. « Vous avez choisi la première option. »

La salle de réunion était plongée dans un silence de mort. Personne ne la regardait dans les yeux.

Les lourdes portes en chêne s'ouvrirent avec un clic. Deux policiers du NYPD en uniforme entrèrent dans la pièce.

« Dorothée Fowler ? » demanda l'officier en chef, tenant un document. « J'ai un mandat d'arrêt contre vous en lien avec un homicide. Retournez-vous et mettez vos mains derrière le dos. »

Son père détourna le regard. Sa mère se couvrit le visage.

Dorothée se retourna lentement. Le froid et lourd acier des menottes se referma sur ses poignets.