Chapitre 1

La tête d'Élise Dubois était lourde, une sensation cotonneuse enveloppait ses pensées. La dernière chose dont elle se souvenait était le sourire doux d'Antoine, son amour de jeunesse, lui tendant un verre de vin. « Bois ça, ma chérie, ça t'aidera à te détendre avant le grand jour. » Le grand jour, c'était son premier défilé de mode, l'aboutissement de toute sa vie. Elle lui avait fait confiance, comme toujours. Maintenant, elle flottait dans un brouillard inconfortable, incapable d'ouvrir les yeux ou de bouger un membre.

Des voix filtraient à travers la brume, basses et conspiratrices.

« Tu es sûr qu'elle est bien endormie ? » C'était la voix de Chloé, une influenceuse qu'Antoine avait présentée comme une simple partenaire commerciale. Une voix mielleuse et fausse.

« Ne t'inquiète pas, Chloé. Le sédatif est puissant. Elle n'entendra rien. Elle s'est "malencontreusement" blessée, elle manquera son propre défilé. C'est le prétexte parfait. » C'était la voix d'Antoine, son Antoine. Le ton était froid, calculateur, dépourvu de toute la chaleur qu'il lui réservait habituellement.

Le cœur d'Élise se serra violemment. Blessée ? Elle ne se souvenait de rien.

Chloé rit doucement. « Et ses créations ? Tu vas vraiment les présenter comme les tiennes ? »

« Bien sûr. J'ai déjà préparé le discours. Je dirai que ses "talents" sont en réalité le fruit de mon inspiration, qu'elle n'est qu'une exécutante. Pour consolider ma position, j'ai besoin de ce coup d'éclat. Le public croira l'homme d'affaires puissant, pas la petite styliste inconnue qu'il a sortie de nulle part. C'est un sacrifice nécessaire pour notre avenir, Chloé. »

Notre avenir. Ces deux mots frappèrent Élise avec la force d'un coup de poing. Chaque syllabe était une trahison. Ses créations, ses enfants de tissu et de fil, allaient être volées, et elle, leur mère, effacée de l'histoire. Une douleur aiguë, bien plus vive que n'importe quelle blessure physique, la submergea, et elle perdit de nouveau conscience.

Quand Élise rouvrit les yeux, la lumière crue d'une chambre d'hôpital l'aveugla. Antoine était assis à son chevet, le visage empreint d'une sollicitude parfaite.

« Mon amour, tu es réveillée ! » dit-il, sa voix redevenue chaude et aimante. « Tu m'as fait si peur. Tu as glissé dans les escaliers hier soir, tu ne te souviens pas ? Tu as une légère commotion et quelques contusions. »

Il lui caressa la main, mais son contact lui donnait la nausée. Elle voyait maintenant le masque, le mensonge derrière ses yeux inquiets. Elle ne dit rien, le regardant simplement, son esprit un tourbillon de colère et de dégoût. Chaque mot qu'il prononçait était un poison.

Soudain, son téléphone vibra sur la table de nuit. Il jeta un coup d'œil rapide à l'écran et son expression changea subtilement. C'était un message de Chloé, Élise en était certaine.

« C'est... c'est le travail, un problème urgent au bureau. Je suis désolé, ma chérie, je dois absolument y aller. Je reviens dès que possible, d'accord ? Repose-toi bien. » déclara-t-il en se levant précipitamment. Il se pencha pour l'embrasser sur le front, mais elle tourna la tête juste à temps. Surpris, il hésita une seconde, puis partit sans un mot de plus.

La porte se referma, la laissant seule dans le silence. Quelques minutes plus tard, deux infirmières entrèrent pour vérifier ses constantes. Elles parlaient à voix basse, pensant qu'elle dormait encore.

« C'est la patiente du 302. Pauvre fille. Son copain est déjà parti. On l'a vu se précipiter pour rejoindre cette influenceuse, Chloé. Elle l'attendait en bas, elle avait l'air d'avoir un petit bobo au genou, mais rien de grave. Il ne pense vraiment qu'à elle. »

La confirmation était là, brutale et sans appel. Une larme solitaire coula sur la tempe d'Élise, une larme de rage et de cœur brisé. Elle se sentait anéantie, mais au fond de ce gouffre de désespoir, une étincelle de fureur s'alluma. Il ne s'en tirerait pas comme ça.

Tremblante, elle attrapa son téléphone. Ses doigts glissèrent sur l'écran, cherchant un nom qu'elle n'avait pas composé depuis des années. Un rival professionnel, un homme qu'Antoine détestait. Marc. Le photographe charismatique dont le talent n'avait d'égal que sa bienveillance.

Elle appuya sur l'icône d'appel. La sonnerie retentit une fois, deux fois.

« Allô ? » La voix de Marc était grave et calme.

« Marc... c'est Élise. » Sa propre voix était rauque, à peine un murmure.

Un silence. Puis : « Élise ? Que se passe-t-il ? Tu as l'air... »

Elle le coupa, les mots sortant d'eux-mêmes, poussés par une urgence désespérée. « Marc... Épouse-moi. »

Un autre silence, plus long cette fois, chargé d'incrédulité. « Quoi ? Mais... Antoine... »

« Antoine n'existe plus. » dit-elle, sa voix gagnant en fermeté. « Tu sais pourquoi je t'appelle, toi. Tu sais que nous sommes les seuls à pouvoir nous comprendre dans ce milieu. J'ai besoin de toi. Et je pense que tu as aussi besoin de moi. »