Chapitre 3 Le jumeau de Jackson

Noah

La plupart des gens pensent que j'ai la vie facile.

Ils voient le maillot, le brassard de capitaine, les filles qui glissent des mots dans mon casier, les profs qui me laissent passer parce que je suis « le leader de l'équipe cette saison ». Ils voient les meilleurs moments, les touchdowns, l'assurance.

Et oui, je joue le jeu. Pourquoi pas ? Cette image m'a permis de rester au sommet depuis ma première année.

Mais ce qu'ils ne voient pas — la partie que je n'avouerais jamais à voix haute — c'est que le meilleur moment de ma journée, ce ne sont pas les touchdowns. Ce ne sont pas les acclamations, ni même les victoires.

C'est le visage de Jessa Lombardi quand je réussis à l'énerver.

Je ne devrais pas trouver ça si amusant. Elle est la jumelle de Jackson, pour commencer. Ce qui signifie techniquement qu'elle est interdite. Mais bon sang, elle me facilite tellement la tâche. La façon dont ses joues rougissent, la façon dont elle claque les objets ou lance ces répliques cinglantes — Jessa est comme une plaie à vif. Hyper sensible.

Et j'aime tester jusqu'où je peux la pousser avant qu'elle ne craque.

Prenez ce matin, par exemple.

Jackson et moi allions à l'entraînement, mais je suis passé chez lui d'abord. Entrer dans leur cuisine, c'est toujours... étrange. Je ne sais pas pourquoi. Peut-être parce que je peux presque sentir à quel point Jessa ne veut pas de moi là.

Elle était debout devant le comptoir, étalant du beurre sur une tartine comme si elle lui avait fait quelque chose de personnel. Un t-shirt trop grand, les cheveux en bataille, les pieds nus enroulés contre le carrelage. Pendant une seconde, j'ai failli ne rien dire.

Presque.

« Bonjour, rayon de soleil », ai-je lancé, appuyé contre le cadre de la porte.

La façon dont ses épaules se sont raidies — c'était une satisfaction immédiate. Comme regarder un feu prendre.

« Ne m'appelle pas comme ça », a-t-elle murmuré, les yeux fixés sur son assiette.

« Quoi ? Je pensais que tu aimerais un surnom. »

Elle a levé les yeux au ciel si fort que j'ai presque entendu un déclic.

Jackson a ri, complètement inconscient. « Ne fais pas attention à elle, frérot. »

Je ne l'ai pas ignorée, évidemment. Je ne pouvais pas. Je ne le fais jamais. Au lieu de cela, j'ai remarqué la tartine et je n'ai pas pu m'empêcher. « Encore du beurre en plus ? »

Elle a claqué le couteau comme si elle voulait me poignarder avec.

« Sérieusement ? Tu ne te lasses jamais de commenter ce que je mange ? »

Et juste comme ça, ma journée était faite. Cette lueur de colère dans ses yeux, la façon dont sa voix s'est brisée. Elle ne s'en rendait pas compte, mais elle me donnait exactement ce que je voulais.

De l'attention.

Voici le truc : Jessa ne me comprend pas. Elle pense que je la taquine juste pour être un connard, ou parce que je n'ai rien de mieux à faire. Mais la vérité ? Ce n'est pas si simple.

Je la remarque.

Plus que je ne devrais.

Et la remarquer — vraiment la remarquer — c'est dangereux.

Parce que Jessa n'est pas comme les autres filles qui se jettent à mes pieds. Elle ne glousse pas quand je passe ou ne bat pas des cils en espérant que je lui adresse un sourire. Elle ne veut rien de moi.

Sauf peut-être que je disparaisse.

Et ça me donne envie de la provoquer, de l'irriter. Ça me donne envie qu'elle me regarde, même si c'est avec des flammes dans les yeux. Parce que quand elle est en colère contre moi, au moins elle me voit.

À l'école, c'est encore mieux.

À la cafétéria, Jackson et moi faisions rire toute l'équipe avec des blagues d'initiés stupides quand je l'ai repérée assise avec Mariah. Toujours à la table du fond, toujours la tête baissée, comme si elle espérait se fondre dans le décor.

Mais je ne la laisse pas disparaître.

« Hé, Jackson ! », ai-je crié à travers la pièce. « Cache ta nourriture ou Jess va tout manger avant que tu aies le temps de cligner des yeux. »

La table a éclaté de rire. Parfait.

J'ai remarqué la façon dont ses épaules se sont voûtées, la façon dont sa main s'est figée à mi-chemin de sa bouche. Elle n'a pas levé les yeux, mais je savais qu'elle m'avait entendu. Je savais qu'elle avait ressenti la piqûre.

Et oui, peut-être que ça fait de moi un salaud. Mais il y a quelque chose dans son silence qui m'atteint. Comme si elle retenait toutes ces émotions à l'intérieur, et que j'étais le seul à savoir comment les faire sortir d'elle.

Jackson ne comprend pas. Pour lui, Jessa est juste... Jessa. Sa jumelle, son ombre, la sœur à laquelle il ne pense pas deux fois. Il ne remarque pas la façon dont elle grimace quand les gens chuchotent, ou la façon dont elle serre son sweat à capuche comme une armure.

Mais moi, je le vois.

Je le vois.

Et parfois je me demande si c'est pour ça que je continue de la provoquer — parce que si je ne le fais pas, peut-être que personne ne la remarquerait du tout.

L'entraînement cet après-midi aurait dû effacer Jessa de mon esprit. Ça le fait habituellement. Une fois sur le terrain, rien d'autre ne compte. Le claquement du ballon, le bruit des protections, le rugissement des gars — ça noie tout.

Mais pas aujourd'hui.

Aujourd'hui, quand j'ai fermé les yeux, tout ce que j'ai vu, c'était la façon dont elle m'avait fusillé du regard par-dessus sa tartine, les joues rouges, les yeux étincelants.

Et puis — que Dieu me pardonne — la façon dont son regard a glissé sur moi. Elle pensait être discrète, mais je l'ai remarqué. La façon dont ses yeux se sont attardés sur mes épaules, ma poitrine.

Elle pense que je ne le vois pas, mais je le vois.

Et cette pensée me colle à la peau plus longtemps que je ne le voudrais.

Cette nuit-là, allongé dans mon lit, j'ai essayé de me dire que ce n'était rien. Jessa est sensible, c'est tout. Elle réagit à moi parce que je sais appuyer sur ses boutons. Si elle ne le faisait pas, je perdrais probablement tout intérêt.

Sauf que... je ne perds pas intérêt.

Au contraire, je suis accro.

Je veux savoir jusqu'où je peux la pousser avant qu'elle ne craque enfin. Avant qu'elle ne me laisse voir le feu que je sais qu'elle cache.

Je veux savoir si ce feu brûle aussi fort quand ce n'est pas de la colère.

Le lendemain matin, je l'ai surprise en train de me regarder à nouveau.

Elle ne s'en est pas rendu compte — je riais de quelque chose que Jackson avait dit, la tête renversée en arrière, et quand j'ai jeté un coup d'œil, ses yeux étaient sur moi. Pas avec haine. Pas avec colère. Juste... en train de regarder.

Et pendant une seconde folle, j'ai eu l'impression qu'elle me voyait. Pas le quarterback. Pas le meilleur ami de Jackson. Pas le connard qui ne la laisse pas tranquille.

Juste moi.

Nos regards se sont croisés, et l'atmosphère a changé. Elle a semblé prise au dépourvu, comme un animal pris dans les phares.

Pour une fois, je n'ai pas souri de façon moqueuse. Pour une fois, j'ai juste répondu à son regard.

Mais ensuite, la panique m'a envahi, et je l'ai couverte d'un sourire. « Tu aimes ce que tu vois, ma belle ? »

Son visage s'est enflammé. « Dans tes rêves. »

Mais j'ai entendu le souffle coupé dans sa voix. J'ai vu la façon dont elle n'a pas pu détourner le regard assez vite.

Et c'est là que j'ai su que j'étais en difficulté.

Parce que tourmenter Jessa Lombardi n'était plus seulement un jeu.

C'était une obsession.

Et tôt ou tard, ça allait me retomber dessus.