Chapitre 3

Mia DeLuca Nous sommes sur la côte amalfitaine, en bikini, et nous dégustons une glace à la pistache. Nous admirons les magnifiques maisons en tuiles de terre cuite perchées sur la falaise, qui scintillent sous le soleil tandis que la mer s'étend à perte de vue. Aria savoure un granité au citron, la glace pilée fondant lentement dans son verre. « Imagine avoir une maison sur la falaise et admirer cette vue magnifique tous les matins », dit Sofia, les yeux rivés à l'horizon. Je ris doucement. « Mais quoi qu'il arrive, la maison nous manquerait. » « Exactement ! » ajoute Aria. Je jette un coup d'œil à Bridget qui sourit en regardant son téléphone, le regard doux et absent. « Ce soir, nous partons pour la Sicile », leur dis-je. « Oui, on garde cet endroit pour faire la fête et boire », ajoute Aria avec enthousiasme. « Génial ! Trop hâte de faire la fête ! » m'exclamai-je, levant ma glace en guise de toast. Nous trinquons toutes ensemble, riant sous la chaleur du soleil. *** Je marche dans la ruelle de la falaise, un paréo noué autour de la taille et juste le haut de mon bikini relevé. Je mets mes lunettes de soleil sur la tête et observe les ruelles. Les filles se prélassent sur la plage et je préfère explorer les environs plutôt que de rester assise. Il y a des étals et des gens assis, des locaux qui discutent et des touristes qui flânent. Je prends quelques photos, immortalisant les passages étroits et les murs colorés. J'aperçois une femme qui vend des fruits de mer sur son étal. Je m'approche ; les fruits de mer sont présentés dans un cornet en papier et ont l'air délicieux, dorés et croustillants. « Puis-je en avoir un, s'il vous plaît ? » dis-je en désignant le cornet. « Bien sûr, signiora », répond-elle en prenant une généreuse portion de fruits de mer frits qu'elle dépose dans le cornet. Elle ajoute une sauce blanche au beurre et quelques herbes aromatiques. « Voilà. » Elle me le tend en souriant. Je la paie et le prends. Je croque dans un calamar. « Mmm. » C'est bon, murmurai-je. Je grignote en flânant, savourant chaque bouchée. Soudain, j'aperçois une boutique qui ne vend que de la glace au citron et l'envie me prend immédiatement d'y goûter. J'achète un petit pot et m'installe. Je déguste des fruits de mer frits tout en savourant ma glace au citron . C'est ça, la vie italienne parfaite. Ma grand-mère était italienne et je me souviens de ses récits sur la gastronomie et la culture italiennes. À 21 ans, je vis pleinement cette expérience, mais hélas, elle n'est plus là et je ne pourrai pas partager ce moment avec elle. Pourtant, chaque pas que je fais en Italie me la rappelle. Une fois mon repas terminé, je reprends ma marche et j'aperçois un citronnier croulant sous les citrons jaunes. Je sors mon appareil photo instantané et prends un selfie devant l'arbre, en faisant mine de croquer dans un citron. Le flash crépite et la photo apparaît. J'attends quelques secondes qu'elle se développe. Soudain, j'ai l'impression d'être observée. Je lève les yeux et me retourne. Ce genre d' observation qui me donne la chair de poule. Un homme passe, tout de noir vêtu. Large et beau comme un dieu grec, il a le visage fin et une barbe noire. Les mains dans les poches, il me fixe d'un regard grave. Je ne vois que ses yeux, d'un venin qui me glace le sang. Je me fige et glisse l'appareil photo dans mon sac. Il s'éloigne. J'avance pour regarder dans la ruelle, mais je ne vois personne. Suis-je vraiment observée ? Qui est-il ? Je m'engage dans la ruelle par laquelle il est passé, serrant mon sac contre moi, le cœur battant la chamade. Je dois savoir qui il est. Mais en arrivant sur la route, je vois un 4x4 noir dévaler la falaise. Je secoue la tête : il doit s'agir d'un malentendu. Je devrais retourner auprès des filles tout de suite. *** Je porte une robe de soirée bleu marine. Nous venons de dîner au restaurant et nous allons maintenant en boîte. Nous récupérons nos billets d'entrée, des pass VIP . Nous nous dirigeons vers le bar pour commencer par des shots de tequila. Le barman nous sert, nous trinquons et buvons notre verre, sentant la brûlure descendre. Sofia m'entraîne sur la piste de danse, une chanson italienne résonne dans le club. Sofia me fait tournoyer et une chanson commence : Mira, Sofía Sin tu mirada sigo Sin tu mirada sigo Dime, Sofía-aa. Je chante à tue-tête en dansant avec Sofia. Elle sourit et se déchaîne sur la piste de danse. Quand la chanson se termine, je la serre contre moi : « J'ai besoin d'un autre verre », je crie par-dessus la musique. Elle hoche la tête et je la quitte pour m'éloigner. Je me dirige vers le bar du salon VIP . « Un dirty martini, s'il vous plaît », dis-je en consultant la carte des boissons. « Bien sûr. » Le barman sourit et commence à préparer mon verre. Je le paie. « Je reviens tout de suite », lui dis-je en me dirigeant vers les toilettes. Je vois un panneau indiquant « Toilettes à gauche ». Je m'avance, m'attendant à quelque chose de simple, d'ordinaire, mais je découvre un immense couloir bordé de palmiers gigantesques, dont les ombres s'étirent, longues et décharnées, sur le sol en marbre. L'air y est plus lourd, parfumé et luxueux, comme si le club dissimulait des secrets entre ses murs. Mes talons résonnent trop fort. Chaque pas sonne comme une confession. Je regarde mon téléphone en tapant un message à ma mère, même si ma vue est brouillée par l'alcool. L'écran broute sous mes doigts. Je lui dis que nous sommes à l'hôtel parce qu'elle m'avait formellement prévenue : « Pas de vie nocturne en Italie. » Le mensonge a un goût amer, métallique. J'appuie quand même sur envoyer. J'ai toujours été douée pour faire semblant. Aïe. Je bouscule quelqu'un. Mon corps sursaute, mon téléphone manque de m'échapper des mains. Avant même de pouvoir m'excuser, je lève les yeux. Il me semble familier, ou alors j'ai trop bu. Peut-être les deux. Il est grand, en costume noir, des lignes nettes, une présence encore plus saisissante. Ma vision est un peu floue, mais pas la sienne. Il est terriblement réel. Solide. Dangereux. « Ciao Bella », dit-il avec un fort accent italien. Mon cœur bat si fort que je crois qu'il l'entend. Je ne sens que son parfum, un mélange de bergamote et de quelque chose de plus fort, de plus sombre, qui s'attarde au fond de ma gorge et s'y installe. C'est intime, envahissant. Son regard me parcourt lentement, sans me toucher, et pourtant il me touche partout. Un instant, j'oublie où je suis. Un instant, j'oublie même mon propre nom. Il s'éloigne et je reste figée, abasourdie, clouée au sol en marbre sous les faux palmiers. Je me dis de respirer, de bouger, de réfléchir. Je me dirige vers les toilettes, urine puis me jette de l'eau au visage en espérant que cela me dégrisera, mais c'est peine perdue. Le froid me glace la peau, mais pas l'esprit. Quand je regarde mon reflet, mes joues sont rouges, mes yeux plus sombres qu'il y a une heure. Je retourne dans le club et me dirige vers le bar. Le barman me tend mon verre. « Profitez-en », dit-il, sa voix presque couverte par la musique qui vibre dans les murs. « Merci. » Le verre est froid dans ma main quand je rejoins les filles. Je m'assieds avec Aria et Bridget. Elles n'ont pas beaucoup bu, leurs joues sont à peine rouges sous les néons. Sofia se glisse à côté de moi, encore rayonnante de la piste de danse, son rire est vif et insouciant. Je regarde l'heure : il est dix minutes avant minuit, l'anniversaire de Sofia. Mon cœur s'emballe, l'excitation me submerge. Je me dirige vers le bar et fais signe au barman pour le gâteau que j'ai commandé plus tôt. Il hoche la tête d'un air entendu et le sort du réfrigérateur. C'est un petit gâteau red velvet, un peu comme un bento, le gâteau préféré de Sofia, parfaitement glacé. Il y place une bougie et me le tend délicatement. J'attends 23h59, les secondes me paraissant interminables, et je m'approche d'elle, une bouteille de champagne à la main et le gâteau en équilibre dans l'autre. Je retiens mon sourire. « Joyeux anniversaire Sofia ! » lui crient toutes les filles en chœur au moment où minuit sonne. Elle porte la main à sa bouche en voyant le gâteau, les yeux brillants sous les lumières clignotantes. Elle souffle la bougie, faisant un vœu rapide avant que la fumée ne s'élève dans l'air. Je lui tends le champagne, elle l'ouvre avec un « pop » et nous arrose toutes les quatre de champagne, le liquide froid éclaboussant nos robes et nos cheveux. Des gens nous regardent en applaudissant, au rythme de la musique. Sofia nous serre fort dans ses bras. « C'est le meilleur anniversaire de tous les temps ! » Je me demande si nous pourrions toujours fêter nos anniversaires ainsi, au lieu de vivre sans liberté sous le joug des règles strictes de notre famille mafieuse.