Chapitre 2

Point de vue d'Avery

Le carillon de l'ascenseur a retenti à deux heures du matin.

Le son a éclaté, brisant le silence de mort de notre penthouse de Manhattan.

Je n'avais pas bougé du canapé.

Je portais encore ma robe noire du cimetière. Elle avait séché sur moi, laissant le tissu rêche et froid contre ma peau.

Les pas lourds de Blake ont résonné. Il avançait lentement, traînant les pieds.

Les lumières du salon se sont allumées d'un coup, d'une clarté aveuglante.

J'ai cligné des paupières en protégeant mes yeux.

Blake se tenait dans l'entrée. Il desserrait sa cravate. Sa veste de costume sur mesure pendait sur son bras.

L'enfant chéri de la LNH, le capitaine intouchable, avait l'air épuisé.

Ses cheveux d'habitude impeccables étaient en bataille, ses yeux bleus injectés de sang.

Il a sursauté en me voyant assise là, dans l'obscurité.

« Avery », a-t-il dit d'une voix rauque. « Tu es réveillée. »

« Oui », ai-je répondu.

Ma voix était plate, vide de toute vie.

« J'ai essayé d'appeler », a-t-il commencé en s'approchant. « Cette réunion... un véritable cauchemar. Les propriétaires de la franchise ne m'ont pas lâché avec la prochaine saison, et cette crise de relations publiques... »

« Tais-toi », ai-je coupé.

Avant que je puisse ajouter un mot, un mouvement a attiré mon attention derrière lui.

Claire est sortie de l'ascenseur.

La chouchoute de l'Amérique portait une robe blanche — un blanc immaculé, aveuglant — une véritable gifle en plein visage, le jour même où je venais d'enterrer ma mère.

Elle semblait pâle. Sa main pressait son front comme si elle allait s'évanouir.

« Blake ? », a gémi Claire d'une petite voix tremblante. « J'ai encore la tête qui tourne. »

Blake s'est retourné instantanément. Le mari sur la défensive a laissé place au héros protecteur.

Il a laissé tomber sa veste pour la rattraper.

« Doucement. Je te tiens. »

Je les ai observés.

La façon dont sa main a trouvé si naturellement le creux de ses reins.

La façon dont Claire s'est blottie contre lui, abandonnant tout son poids contre sa carrure d'athlète.

« Que fait-elle ici ? », ai-je demandé.

Je ne me suis pas levée.

Je n'en avais pas la force.

Blake m'a regardée. L'exaspération a contracté sa mâchoire.

« Elle a fait une crise de panique au gala de charité. Elle a hyperventilé. Elle ne pouvait pas rester seule ce soir, Avery. Ses parents sont en Europe. »

« Alors tu l'as ramenée ici », ai-je constaté. « Dans notre maison. Le soir des funérailles de ma mère. »

« C'était une urgence médicale », a craché Blake. Son autorité implacable reprenait le dessus. « Ne commence pas avec ça. Pas ce soir. Je suis épuisé. »

C'est alors que l'odeur m'a frappée.

En s'avançant, le parfum de Claire a envahi la pièce.

Une fragrance lourde, florale — un mélange de gardénia et de musc.

C'était écœurant. L'effluve a saturé mes narines et tapissé le fond de ma gorge jusqu'à me donner la nausée.

C'était exactement la même odeur qui imprégnait les chemises de Blake depuis des mois.

Cette même odeur que j'attribuais naïvement aux fans trop affectueuses lors des rencontres, ou aux salons VIP bondés.

« Je suis désolée, Avery », a murmuré Claire en me fixant avec de grands yeux larmoyants. « C'est de ma faute. J'ai gâché la soirée. Ne t'en prends pas à Blake. »

Claire a bougé. Sa robe blanche a glissé légèrement sur son épaule. « Je... Je crois que j'ai laissé mon châle dans la voiture. J'avais tellement froid tout à l'heure, Blake m'a prêté sa veste. »

Mon regard est descendu sur la chemise blanche de Blake.

Là, sur le col.

Une tache. Minuscule. Rouge. La nuance exacte du rouge à lèvres que Claire portait à cet instant précis.

Le monde a cessé de tourner.

Le vacarme dans ma tête s'est tu d'un coup — le chagrin, le grondement de la colère, ses excuses pitoyables — tout a disparu.

Ce n'était plus un simple doute.

C'était une certitude absolue, imprimée en cire rouge sur du coton de luxe.

Je me suis levée.

Mes jambes étaient étonnamment solides.

J'ai contourné les débris du vase brisé sur le sol.

J'ai ignoré la boîte Tiffany posée sur la table.

Je me suis plantée juste devant Blake.

Il a baissé les yeux vers moi, s'attendant à une crise, à des larmes.

« Sais-tu quel jour on était ? », ai-je demandé.

Ma voix était si basse qu'il a dû se pencher pour m'entendre.

Blake a froncé les sourcils.

« On était mardi. Avery, écoute, je sais que j'ai raté la cérémonie, et je vais me rattraper, mais... »

« C'était le jour où tu as enterré ton mariage », ai-je lâché.

Je l'ai contourné.

Je n'ai pas jeté un seul regard à Claire.

J'ai totalement ignoré son existence.

Blake a tendu le bras et m'a attrapé le poignet.

Sa poigne était ferme et familière. Ces mêmes mains qui serraient une crosse de hockey et soulevaient des trophées.

« Il faut qu'on parle. Tu es complètement déraisonnable. Tu es hystérique à cause de ta mère. »

J'ai baissé les yeux sur sa main qui me retenait. Puis j'ai plongé mon regard dans le sien.

« Ne me touche pas avec ces mains-là », ai-je sifflé.

Le venin dans ma voix l'a fait sursauter. Il m'a lâchée comme s'il s'était brûlé.

J'ai marché jusqu'à la chambre principale au bout du couloir. Je suis entrée et j'ai verrouillé la porte. Le cliquetis du verrou a résonné comme le bruit le plus assourdissant de l'univers.

« Avery ! » Blake a frappé un grand coup contre le bois. « Ouvre cette porte. Arrête de te comporter comme une gamine ! »

Je n'ai pas répondu.

Après un instant, je l'ai entendu soupirer. « Très bien. Boude. Je vais dormir dans le bureau. »

« Blake ? » La voix de Claire a flotté depuis le salon. « Je crois que j'ai besoin d'un peu d'eau. »

« J'arrive », a répondu Blake.

Ses pas se sont éloignés.

Dans la chambre, j'ai glissé le long de la porte jusqu'à toucher le sol. J'ai ramené mes genoux contre ma poitrine. Je les ai entourés de mes bras pour tenter de calmer mes tremblements.

J'ai posé une main sur mon ventre.

« Il ne nous mérite pas », ai-je murmuré. « Il n'a pas le droit d'être ton père. »

J'ai glissé la main sous le lit et j'en ai sorti un petit sac de sport. Je l'y avais caché des semaines plus tôt, à l'époque où les premiers soupçons avaient commencé à me ronger les sangs.

À l'intérieur se trouvaient un téléphone jetable et une liasse de billets. De l'argent que j'avais retiré petit à petit au cours du mois écoulé.

J'ai allumé l'appareil.

Mes mains tremblaient encore, mais mon esprit était d'une lucidité absolue.

J'ai composé un numéro appris par cœur. Celui d'une clinique privée dans le New Jersey. Un établissement spécialisé dans les interventions discrètes pour les gens riches et désespérés.

« Clinique Horizon », a répondu une voix.

« J'ai besoin d'un rendez-vous », ai-je déclaré. « Demain matin. Au nom d'Avery Montgomery. Pour une consultation. »

« Nous avons une disponibilité à sept heures. »

« Je la prends. »

J'ai raccroché.

J'ai commencé à faire mes affaires. Pas de vêtements. Je ne voulais rien de ce que ses millions de la LNH m'avaient offert.

Juste mes papiers d'identité. La vieille bague de ma mère. L'argent liquide.

Depuis le salon, j'ai perçu un faible murmure de voix. Puis, un rire léger.

Blake riait. Le soir des funérailles de ma mère. Avec sa maîtresse, dans notre propre maison.

Ce rire était le carburant dont j'avais besoin. Il a consumé ma peur. Il a réduit mes hésitations en cendres.

Je me suis assise au petit bureau et j'ai sorti un dossier. À l'intérieur se trouvaient les papiers du divorce. Je les avais rédigés moi-même à partir de modèles trouvés sur Internet, pour éviter d'alerter son agence sportive ou les avocats de la famille Montgomery.

J'ai débouché un stylo.

Je n'ai pas versé une seule larme. Pleurer était un luxe réservé à ceux qui avaient encore de l'espoir.

J'ai signé de mon nom. Avery Montgomery. Pas Knight.

Plus jamais Knight.

J'ai laissé les documents en évidence sur le bureau.

Je me suis allongée sur le lit, tout habillée, serrant mon sac contre ma poitrine.

Je n'allais pas dormir.

J'allais simplement attendre que le soleil se lève pour disparaître dans la lumière de l'aube.