Chapitre 3

Point de vue de Blake

La lumière du matin frappait les baies vitrées de mon penthouse avec une intensité cruelle. Je me suis réveillé sur le canapé de mon bureau, la nuque raide, un goût amer dans la bouche.

Je me suis redressé en me frottant le visage.

Les événements de la veille me sont revenus en mémoire d'un coup. Les funérailles de la mère d'Avery. Claire. L'énorme dispute qu'Avery et moi avions eue.

La culpabilité, lourde et froide, s'est installée dans mon estomac.

J'avais tout gâché. Je savais que j'avais tout gâché.

Je n'aurais pas dû amener Claire ici, mais elle avait été si fragile, menaçant d'avaler un flacon entier de somnifères si je la laissais seule.

Je me suis levé et j'ai marché dans le couloir.

L'appartement était d'un silence de mort.

« Avery ? », ai-je appelé.

Pas de réponse.

J'ai marché jusqu'à la porte de la chambre principale.

J'ai frappé.

« Avery ? Tu es réveillée ? J'ai commandé le petit-déjeuner. »

Silence.

J'ai essayé la poignée. Verrouillée.

« Avery, arrête ça. Ouvre la porte. »

Rien.

La panique a commencé à me picoter la nuque.

Je suis allé dans le bureau, j'ai pris la clé de secours dans mon coffre-fort et je suis retourné à la chambre principale.

J'ai enfoncé la clé et je l'ai tournée.

La serrure a cliqué. J'ai poussé la porte.

La chambre était vide. Le lit était fait.

Pas seulement fait : il était impeccable, les draps bien tirés, les oreillers regonflés.

On aurait dit que personne n'y avait dormi.

La porte du placard était ouverte. Vide.

« Avery ? »

J'ai sorti mon téléphone et j'ai composé son numéro.

« Le numéro que vous avez composé n'est pas attribué ou n'est plus en service. »

J'ai fixé le téléphone.

Non attribué ? Du jour au lendemain ?

J'ai immédiatement appelé Leo.

« Trouve Avery », ai-je aboyé au moment où mon assistant a répondu. « Trace son téléphone. Vérifie les cartes de crédit. Maintenant. »

« Patron ? Qu'est-ce qui ne va pas ? »

« Elle est partie. Trouve-la, c'est tout ! »

Je n'ai pas attendu. Je me suis glissé à l'arrière de la Maybach en claquant la porte.

« Allez », ai-je grondé à mon chauffeur. « Ses endroits préférés. Central Park. Le Met. La bibliothèque. Et passez-moi le commissaire de la police de New York au téléphone. »

Alors que la voiture fendait la circulation matinale de Manhattan, je mobilisais déjà toutes les ressources que ma franchise de hockey et mon empire personnel pouvaient se permettre, la voix grave et rauque, tandis que je donnais des ordres à un rythme effréné à Leo via le haut-parleur de la voiture.

Mon téléphone a vibré.

C'était Leo.

« Patron, nous avons trouvé une correspondance avec un service de voitures noires. La prise en charge a eu lieu à votre immeuble à 5 h 00. Le dépôt s'est fait dans une clinique du New Jersey : la Clinique Horizon de santé féminine. »

Mon sang s'est glacé.

Je connaissais cette clinique. On en chuchotait dans les vestiaires de la ligue et les cercles de l'élite.

C'était là que les problèmes très médiatisés allaient pour disparaître.

« Envoie-moi l'adresse », ai-je dit, la voix tremblante.

La Maybach a exécuté un demi-tour crissant, ignorant le concert de klaxons.

J'ai agrippé le siège en cuir, les jointures blanches, alors que nous foncions vers le Holland Tunnel.

Nous nous sommes arrêtés devant le bâtiment en briques quelconque une heure plus tard.

Je suis passé en trombe devant la réceptionniste. « Avery Montgomery. Où est-elle ? »

« Monsieur, vous faites un scandale ! » Un agent de sécurité s'est interposé devant moi.

« Je suis Blake Knight ! Ma femme est dans ce bâtiment ! » J'ai fourré ma carte Black et mon badge de la franchise sous le nez du garde. « Poussez-vous de mon chemin ! »

Une infirmière en blouse est apparue, l'air calme mais sévère. « M. Knight ? S'il vous plaît, baissez la voix. »

« Où est-elle ? », ai-je exigé, la poitrine haletante.

« Mme Montgomery est partie il y a environ trente minutes », a dit doucement l'infirmière.

« Mme Montgomery ? » L'utilisation de son nom de jeune fille m'a piqué. « Qu'a-t-elle fait ? Pourquoi était-elle ici ? »

« Je ne peux pas discuter des détails des patients en raison des lois sur la confidentialité », a dit l'infirmière. « Mais elle a laissé ça pour vous. Elle a dit que vous viendriez. »

Elle m'a tendu une épaisse enveloppe kraft.

Je l'ai prise. Mes mains tremblaient tellement que j'ai failli la faire tomber.

J'ai déchiré le sceau juste là, dans le hall. Trois choses en sont tombées.

Premièrement, les papiers du divorce. Signés. Datés d'hier.

Deuxièmement, un dossier médical. L'en-tête indiquait Interruption de grossesse — 3 mois. Procédure d'urgence.

Troisièmement, une photo d'échographie. Elle était granuleuse, en noir et blanc. Une image délibérément floue, le genre produit par des machines plus anciennes, juste assez claire pour montrer un fœtus en développement mais trop indistincte pour une analyse détaillée.

La photo était déchirée en deux.

J'ai senti l'air quitter la pièce.

Mes genoux ont flanché, et je me suis effondré sur l'une des chaises en plastique de la salle d'attente.

J'ai lu le dossier médical.

Les mots dansaient devant mes yeux.

Détresse de la patiente... non viable... interruption terminée.

La paperasse était d'une rigueur terrifiante, impeccablement détaillée — un chef-d'œuvre de falsification que je ne pouvais apprécier qu'avec horreur.

J'ai regardé la photo déchirée.

« Elle était enceinte ? », ai-je murmuré. Le son était étranglé.

Je n'en savais rien.

J'avais été tellement occupé par les séries éliminatoires de la Coupe Stanley, par les drames interminables de Claire et par le gala de charité de l'équipe... Je n'avais rien remarqué.

Je n'avais même pas remarqué que ma propre femme était enceinte de trois mois.

Et maintenant...

J'ai regardé le post-it attaché au dossier.

L'écriture d'Avery.

« Tu étais absent. Maintenant, nous le sommes aussi. »

Un rugissement s'est formé dans ma poitrine, un son d'agonie pure et animale.

Je me suis levé et j'ai frappé le mur à côté de moi.

Le plâtre s'est fissuré sous mon poing.

La douleur a remonté le long de mon bras, mais ce n'était rien comparé au trou qui venait d'être creusé dans mon âme.

« Trouve-la ! » , ai-je hurlé à Leo, qui venait de courir dans le hall, haletant. « Ferme les aéroports ! Ferme les ports ! Trouve-la ! »

Mais il était trop tard.

Les jours se sont transformés en semaines.

Des détectives privés ont passé au peigne fin la ville, l'État, le pays.

Ils ont trouvé une piste qui menait à JFK, à un billet acheté en espèces sous un faux nom, à un vol à destination d'un pays sans traité d'extradition.

Et puis, la piste s'est refroidie.

Un mois plus tard, je me tenais dans la chambre d'enfant que j'avais secrètement commencé à construire dans l'aile est de l'attique.

Elle était vide, juste des murs à ossature et de la sciure de bois.

J'ai marché jusqu'au centre de la pièce et je suis tombé à genoux.

J'ai serré la photo d'échographie déchirée contre ma poitrine et j'ai sangloté.

Des sanglots secs et déchirants qui m'arrachaient la gorge.

Je les avais tués.

Ma négligence, mon arrogance, mon aveuglement.

Je l'avais poussée à ça.

« Je te trouverai », ai-je murmuré à la pièce vide. « Même si ça me prend toute une vie, Avery. Je te trouverai. »