Chapitre 3

Le panneau d'affichage électronique au-dessus de la place du Groupe Jarvis montrait habituellement des cours boursiers ou des slogans d'entreprise sur l'innovation et l'héritage. Aujourd'hui, il affichait Branson Jarvis, la main posée sur la taille d'une femme, tous deux riant sur un balcon d'hôtel à Beverly Hills.

L'image était granuleuse, clairement prise au téléobjectif, mais les bracelets Cartier Love à leurs poignets captaient le soleil matinal avec une clarté brutale. Le logo de Page Six brûlait dans le coin. Le titre défilait en dessous : LE LOUP DE WALL STREET TROUVE SA NOUVELLE MEUTE : BRANSON JARVIS ET JASMYN KENT EN RENDEZ-VOUS SUR LA CÔTE.

Foi s'arrêta de marcher.

Autour d'elle, les employés du quartier financier ralentissaient leur course matinale, les téléphones sortant des poches, les doigts pointant. Elle entendait clairement les mots – « sa femme », « enfin », « je le savais » – portés par un vent qui sentait l'échappement et le café cher.

Holly laissa échapper un son comme si elle avait reçu un coup. « Ces menteurs, cet écran appartient à Jarvis, ils n'ont pas le droit... » Elle s'avança, les épaules carrées, dix-sept ans de loyauté se transformant en fureur protectrice.

Foi lui attrapa le poignet. Les os bougeaient sous ses doigts, fragiles comme ceux d'un oiseau.

« Mme Jarvis, nous pouvons exiger qu'ils l'éteignent, il y a un protocole pour... »

« Non. »

Foi regarda l'image. La tête de Branson était renversée dans ce rire qu'elle avait appris à reconnaître comme une mise en scène – trop fort, trop long, conçu pour être photographié. Le visage de la femme était tourné vers le sien, adorateur, familier. Jasmyn Kent. Vingt-trois ans. Nominée aux Oscars. Le visage de la plus grande franchise de Jarvis Media.

Trois semaines plus tôt, Foi avait trouvé le bracelet dans le tiroir du bureau de Branson. En or, petit, clairement féminin. Elle l'avait tenu pendant trente secondes avant de le remettre exactement comme elle l'avait trouvé. Elle n'avait pas posé de questions. Il n'aurait pas répondu, ou aurait répondu avec ce regard – ennuyé, impatient, se demandant pourquoi elle lui faisait perdre son temps.

L'écran vacilla. Les chiffres du NASDAQ remplacèrent la photographie, verts et rouges défilant trop vite pour être lus.

Foi se tourna vers le bâtiment.

« Mme Jarvis... » La voix d'Holly se brisa.

« Julien. » Foi ne se retourna pas. « L'ascenseur. »

Son avocat se mit à son pas, sa mallette se balançant avec une précision métronomique. Holly se précipita derrière eux, les enveloppes manille serrées contre sa poitrine comme une armure.

Le hall était immense, tout en marbre et éclairage indirect, le genre d'espace conçu pour faire sentir les visiteurs insignifiants. Foi y était venue deux fois auparavant – une fois pour la célébration de l'introduction en bourse de l'entreprise, une fois pour une fête de Noël où elle avait passé deux heures près de la fontaine de champagne à sourire à des gens dont elle avait mémorisé les noms sur des feuilles de calcul.

Toutes les têtes se tournèrent lorsqu'elle traversa le hall.

Elle sentait leurs regards – curieux, calculateurs, déjà en train de composer les e-mails et les messages qui se répandraient dans le bâtiment avant qu'elle n'atteigne le dernier étage. Mme Jarvis ici. Seule. Sans rendez-vous.

Qu'ils regardent. Qu'ils parlent.

Elle traversa directement le centre du hall, passant devant le coin salon en cuir où Julien avait initialement suggéré de se rencontrer. Il gardait le pas à ses côtés, ajustant ses manchettes, le visage arborant la neutralité prudente d'un homme qui avait appris que les mariages des gens riches étaient des champs de bataille.

« Mme Jarvis. » Il ne lui tendit pas la main cette fois. « Prête ? »

« Prête. »

Ils se dirigèrent vers le bloc d'ascenseurs privés, trois figures en formation – avocat, cliente, assistante – marchant comme si elles avaient tous les droits d'être là. Ce qui était le cas. Ce que Branson n'avait probablement jamais envisagé qu'elle revendiquerait.

Le superviseur de la réception les intercepta à trois mètres des portes de l'ascenseur. Jeune, nerveux, reconnaissant clairement des visages des newsletters de l'entreprise.

« Mme Jarvis, je suis désolé, mais M. Jarvis est en réunion du conseil, une vidéoconférence avec le bureau de Londres, si vous voulez laisser un message je peux... »

Julien sortit une carte de visite entre deux doigts, la tenant comme une arme. « Morrison, Price & Cole. Nous sommes ici pour une consultation juridique privée avec ma cliente. Obstruer la communication avocat-client soulève des questions sur l'ingérence de l'entreprise dans les affaires personnelles que je suis certain que M. Jarvis préférerait ne pas explorer. »

La bouche du superviseur s'ouvrit. Se referma. Il regarda la carte, l'expression de Julien, le visage de Foi.

« Je... bien sûr. Laissez-moi juste... »

Il s'écarta.

Les portes de l'ascenseur s'ouvrirent avec un doux carillon. Foi entra, se retourna, et regarda Holly et Julien la suivre. Les portes se refermèrent sur le visage pâle du superviseur, sur les regards curieux du hall, sur la vie qu'elle avait construite à partir des attentes des autres.

L'ascension fut silencieuse. Foi regardait les numéros d'étage grimper – 20, 35, 50 – et sentait quelque chose se relâcher dans sa poitrine à chaque niveau passé. Elle le faisait. Elle le faisait vraiment.

Au soixantième étage, Julien ouvrit sa mallette. « La clause de non-compensation est à la page dix-sept. J'ai surligné les sections pertinentes. Il essaiera d'arguer de la contrainte, mais le contrat de mariage est en béton – nous avons juste besoin de sa signature. »

Foi hocha la tête. Ses doigts retrouvèrent le bord de l'enveloppe, traçant, traçant.

L'ascenseur ralentit. Les portes s'ouvrirent sur un couloir de moquette grise et d'éclairage encastré, le genre de luxe anonyme qui coûtait des milliers par mètre carré à réaliser. Au fond, des doubles portes en palissandre du Brésil marquaient le bureau d'angle.

Foi sortit. Ses talons ne faisaient aucun bruit sur la moquette.

Derrière elle, Holly murmura quelque chose – prière ou malédiction, Foi ne pouvait le dire. La mallette de Julien se referma d'un clic.

Elle marcha vers les portes. Vers Branson. Vers la fin de tout ce qu'elle avait été et le début de ce qui allait suivre.