Chapitre 2

Le jet privé m'a déposée directement sur une piste d'atterrissage appartenant au domaine Moore. Un château immense, presque arrogant dans sa richesse, se dressait au milieu de vignes parfaitement alignées.

Un homme en fauteuil roulant m'attendait sur le tarmac, le visage ravagé par un chagrin qui semblait presque trop parfait, trop théâtral. C'était Kyle Moore, le frère aîné.

À côté de lui se tenait un homme plus âgé, grand et froid, le patriarche de la famille Moore.

« Mademoiselle Fowler, » dit le père, sa voix tranchante comme du verre brisé. « Merci d'être venue si vite. Chaque minute compte. »

Kyle a éclaté en sanglots bruyants.

« Mon frère... Joseph... Il est parti... »

Le père lui a posé une main sur l'épaule, mais son regard était fixé sur moi, dur et calculateur.

« Pour garantir une discrétion absolue, nous devons vous demander votre téléphone. Pas d'appels, pas de messages. Rien ne doit sortir de ce domaine. »

J'ai hoché la tête et lui ai tendu mon téléphone personnel, celui que j'utilisais pour mes clients du restaurant. Mon téléphone secret, celui de "La Cigogne", était bien caché dans le double fond de ma mallette d'intervention.

Ils m'ont conduite dans une immense chambre froide, aménagée à la hâte. Le corps de Joseph Moore était allongé sur une table en marbre, entouré de blocs de glace.

Il était magnifique, même dans la mort. Un visage parfait, des muscles dessinés sous une peau pâle. Il ressemblait à une statue grecque.

« Nous vous laissons, » dit le père. « Faites ce que vous avez à faire. »

Ils sont partis, fermant la lourde porte derrière eux. Je me suis approchée du corps. J'ai sorti mes instruments, mais quelque chose me dérangeait. L'atmosphère était pesante.

Mon instinct, affûté par des années de travail dans le secret, s'est mis en alerte. J'ai scanné la pièce du regard. Mon attention a été attirée par une bouteille de vin de collection posée sur une étagère. Un Petrus 1982. Une bouteille à plus de 50 000 euros, étrangement placée dans une chambre froide.

Je me suis approchée. Le bouchon avait été légèrement modifié. J'ai sorti une petite pince de ma mallette et j'ai délicatement extrait une micro-caméra, pas plus grosse qu'un grain de riz.

Ces salauds. Ils voulaient voler ma technique.

J'ai souri froidement. J'ai placé la caméra dans ma poche et l'ai remplacée par un petit morceau de chewing-gum noir. Puis, j'ai commencé ma procédure.

J'ai posé mes mains sur le torse de Joseph. Il était froid, mais pas aussi froid qu'il aurait dû l'être. La température de son corps était étrangement bien conservée pour un homme noyé depuis plusieurs heures.

J'ai commencé le massage rituel pour stimuler les tissus. Mais au moment où j'allais utiliser mes aiguilles spéciales, j'ai senti quelque chose. Une vibration infime, presque imperceptible, sous sa peau.

Mon sang s'est glacé.

J'ai pressé plus fort. Rien. J'ai vérifié son pouls, son rythme cardiaque. Absolument rien. C'était un cadavre.

Pourtant... cette sensation.

J'ai recommencé la procédure, en essayant d'extraire ce pour quoi j'étais payée. Impossible. Les tissus étaient comme bloqués, inertes d'une manière que je n'avais jamais vue.

J'ai réalisé que quelque chose clochait. Gravement. Ce n'était pas la mort. C'était autre chose.