Chapitre 3 Chapitre Trois: Blackstone

Le District de Blackstone sentait la pluie, le béton et les vieux secrets - l'odeur particulière d'un endroit qui avait été oublié exprès.

Evangeline sortit de sa voiture et fixa de l'autre côté de la rue, laissant la brume de pluie contre son visage un moment avant de bouger.

Le district était entouré de tours de verre, leurs surfaces si polies qu'elles reflétaient le ciel vers lui-même, doublant le gris.

Des hôtels de luxe se tenaient épaule contre épaule avec des bureaux d'entreprise, leurs halls éclairés d'or même à cette heure, chauds et vides et attendant des gens qui ne viendraient jamais réellement.

Des restaurants bordaient le coin le plus éloigné, le genre où un seul dîner coûtait plus que ce que certaines familles gagnaient en un mois, leurs fenêtres embuées par le souffle de gens qui n'avaient jamais une seule fois eu à penser au coût de quoi que ce soit.

Pourtant Blackstone lui-même restait étrangement intact, une île de négligence au milieu de tant d'ambition.

De vieux bâtiments de brique s'inclinaient légèrement les uns contre les autres, comme s'ils se soutenaient mutuellement par habitude.

Des rues étroites courbaient d'une façon qui n'avait aucun sens pour le trafic moderne, tracées par des gens qui n'avaient jamais imaginé de voitures.

Des devantures abandonnées regardaient dehors avec des fenêtres sombres et vides, leur signalétique fanée au-delà de la lisibilité.

Des maisons historiques se tenaient comprimées entre des développements modernes, naines et obstinées, refusant d'être autre chose que ce qu'elles avaient toujours été.

Les plans de Veyron étaient affichés sur un panneau géant en bordure du district, brillants et éclatants contre la décomposition environnante.

LA COURONNE VEYRON.

Résidences de luxe. Installations médicales privées. Bureaux d'entreprise. Hôtel cinq étoiles. Parking souterrain.

Un nouvel avenir pour la ville.

Evangeline haïssait la phrase, l'avait haïe dès la première fois qu'elle avait entendu un promoteur l'utiliser dans une salle d'audience deux décennies plus tôt.

Nouvel avenir signifiait généralement que quelqu'un avait décidé que l'ancien était inconvénient - et inconvénient, d'après son expérience, signifiait généralement la maison de quelqu'un d'autre.

Elle avait pris cette affaire, techniquement, au nom du Concord - une retenue silencieuse, le genre qui n'apparaissait jamais sur aucun rôle public. Mais debout ici maintenant, regardant les devantures que personne ne s'était donné la peine de plancher correctement, elle soupçonnait que les raisons qu'on lui avait données n'étaient pas les seules raisons pour lesquelles cela importait. Victor lui avait enseigné que le moment où l'intérêt déclaré d'un client et son intérêt réel divergeaient, c'était le moment de commencer à poser de meilleures questions.

Elle tira son manteau plus serré contre la pluie et se mit à marcher, comptant les bâtiments en passant, faisant correspondre les adresses à la liste qu'elle avait mémorisée pendant le trajet.

Elle marcha vers le plus vieux bâtiment du district, ses talons claquant contre le pavé brisé.

Les Archives de Blackstone.

Techniquement abandonnées.

Techniquement.

Elle déverrouilla la porte avec une carte-clé volée, une qu'elle avait acquise par une faveur à laquelle elle ne tenait pas particulièrement à penser, et entra.

La poussière couvrait tout, épaisse et non dérangée, attrapant le faisceau de sa lampe de poche en spirales lentes et dérivantes.

Elle alluma sa lampe de poche et l'obscurité se replia juste assez pour révéler des rangées de classeurs, leurs tiroirs entrouverts comme des bouches prises en plein milieu d'une phrase.

L'odeur de vieux papier remplissait la pièce - sèche, douce, légèrement comme du tabac, l'odeur de décennies que personne ne s'était donné la peine de déranger.

Evangeline commença à chercher, méthodique de la façon dont elle était méthodique en tout.

Registres de propriété.

Certificats de décès.

Accords de transfert.

Contrats de sang, leurs sceaux de cire depuis longtemps fissurés et émiettés.

Tout ce qui se rapportait à Blackstone.

Trois heures plus tard, à genoux sur un sol qui avait ruiné les genoux de ses bas, elle avait trouvé quelque chose.

Une famille disparue.

Puis une autre.

Puis une autre.

Toutes avaient disparu dans les cinq ans suivant l'achat par Veyron de propriétés voisines, leurs dossiers s'amincissant exactement au moment où leurs noms auraient dû apparaître dans les registres publics.

Evangeline fronça les sourcils, s'asseyant sur ses talons.

La coïncidence était possible. Elle avait bâti des affaires entières autour de la coïncidence auparavant, lorsque la coïncidence était tout ce qu'un client pouvait se permettre d'espérer.

Les motifs ne l'étaient pas. Les motifs signifiaient l'intention, et l'intention signifiait que quelqu'un, quelque part, avait fait un choix.

Elle ouvrit un vieux dossier, le dossier manille doux et déformé par des années d'humidité.

FAMILLE : MERCER.

Statut : Décédée.

Cause : Maladie naturelle.

Elle tourna la page, ses doigts se déplaçant rapidement maintenant, poussés par l'urgence particulière de quelqu'un qui soupçonne déjà savoir ce qu'il trouvera.

Il n'y avait pas de certificat de décès.

Pas de rapport médical.

Pas de registre d'inhumation.

Rien - juste une absence là où les preuves auraient dû être, une absence trop propre pour être accidentelle.

Elle en ouvrit un autre.

La même chose.

Un autre.

Encore.

Ses instincts s'affinèrent, le vieux sens de salle d'audience qui lui disait lorsqu'une histoire avait été soigneusement éditée par quelqu'un qui pensait être minutieux.

Quelqu'un avait retiré les preuves de soutien. Pas perdues. Retirées.

Elle tendit la main vers le registre des archives, sa reliure fissurée par des décennies d'utilisation, et l'ouvrit à la section marquée Transferts de Blackstone.

Une page avait été arrachée, le reste du talon déchiqueté et irrégulier.

Evangeline fixa le bord déchiqueté, passant le pouce le long.

Récemment. Le papier n'avait pas eu le temps de jaunir à la déchirure de la façon dont le reste de la page l'avait fait.

Elle toucha le papier.

Sa Mémoire de Sang s'activa, une vague froide remontant à travers ses doigts jusqu'à son crâne, de la façon dont elle le faisait toujours - non invitée, imprévisible, et jamais entièrement sous son contrôle.

Le monde bascula.

Pendant une seconde, elle vit une main tourner la page. Masculine. Pâle. Délibérée.

Une bague d'argent, gravée de quelque chose qu'elle ne pouvait pas tout à fait distinguer.

Un sceau noir, pressé dans de la cire quelque part juste hors de vue.

Puis le souvenir disparut, se rabatant comme un élastique, la laissant cligner des yeux dans l'obscurité épaisse de poussière de l'archive.

Evangeline retira sa main, respirant un peu plus fort que le moment ne le justifiait.

Quelqu'un avait été ici.

Récemment.

Son téléphone sonna, le son absurde de fort dans le silence.

Victor.

Elle l'ignora.

Il sonna à nouveau.

Elle répondit, expirant sèchement.

« Quoi ? »

« Où es-tu ? »

« Je travaille. »

« Sur quoi ? »

« Blackstone. »

Silence, plus long qu'elle ne s'y attendait.

Puis : « Rentre à la maison. »

Evangeline regarda autour de l'archive, les rangées de secrets qu'elle avait à peine commencé à découvrir.

« Non. »

La voix de Victor se durcit, la chaleur d'auparavant entièrement partie.

« Evangeline. »

Elle termina l'appel sans répondre, quelque chose qu'elle s'autorisait rarement à faire avec lui.

Elle retourna au registre.

Une petite notation avait été écrite en marge, d'une écriture différente du reste de la page.

Trois lettres.

V.D.G.

Veyron Development Group.

Ses yeux se rétrécirent, les pièces commençant à s'arranger en une forme qu'elle n'aimait pas.

Puis elle entendit des pas.

Elle se tourna, la lampe de poche balayant des étagères vides.

Rien.

L'archive était vide, la poussière se tassant lentement à nouveau dans le calme que son mouvement avait dérangé.

Mais quelque part dehors, une portière de voiture claqua, sèche et proche.

Evangeline se dirigea vers la fenêtre, soigneuse de rester dans l'ombre.

De l'autre côté de la rue se tenait un homme en manteau sombre, immobile, regardant le bâtiment avec la patience particulière de quelqu'un qui le faisait depuis un moment.

Au moment où leurs regards se croisèrent - et elle était certaine, même à travers la pluie et la distance, qu'ils s'étaient croisés - il s'éloigna, sans hâte, disparaissant au coin de la rue sans une seule fois regarder en arrière.

Elle mémorisa son visage : traits tranchants, pâle, une bague d'argent attrapant le lampadaire tandis qu'il bougeait.

La même bague.

Un long moment, elle se tint à la fenêtre, regardant la rue vide, attendant de voir s'il reviendrait. Il ne le fit pas. La pluie continuait de tomber dans la lueur orange du lampadaire, et le district se retassa dans son silence particulier et vigilant.

Elle pensa à rappeler Victor, puis décida contre. Quoi que ce fût, elle voulait davantage avant de le lui apporter - non pas parce qu'elle ne lui faisait pas confiance, mais parce qu'elle avait appris, pendant deux cents ans dans sa maison, que l'aide de Victor venait toujours avec des conditions auxquelles elle n'avait pas encore consenti.

Puis elle regarda à nouveau le registre, la page arrachée commençant à la déranger d'une façon qui allait au-delà de la simple curiosité.

Non pas parce qu'elle manquait.

Parce qu'elle avait un sentiment, froid et certain, que quelqu'un avait voulu qu'elle remarque qu'elle était partie.

Elle photographia le registre page par page avant de partir, rangeant son téléphone seulement une fois certaine d'avoir capturé tout - la notation, la déchirure, la légère décoloration le long de la marge qui aurait pu n'être rien, ou aurait pu être un autre indice entièrement. Dehors, la pluie s'était amincie en une fine brume, et l'homme au manteau sombre n'était nulle part en vue. Mais elle pouvait encore le sentir quelque part à proximité, de la façon dont on sent un souffle retenu dans une pièce même après que la personne qui le retient soit devenue silencieuse.

Elle aurait besoin de bouger plus vite qu'elle ne l'avait prévu.