Chapitre 2

L'autoroute I-95 n'était qu'un flou de béton gris et de feux rouges.

Séraphina était assise à l'arrière du SUV, le corps tendu. Le chauffeur, Charles, était un homme qu'elle connaissait depuis deux ans. Il l'avait conduite à des galas de charité, au ballet, aux Hamptons. Maintenant, il regardait droit devant lui, les yeux fixés sur la route, la traitant comme un bagage invisible.

Une vague de nausée lui monta soudainement à la gorge, violente et inattendue. L'odeur des sièges en cuir, habituellement réconfortante, sentait désormais la peau morte et le produit chimique.

Elle déglutit avec force, refoulant la maladie. Elle ne pouvait pas montrer de faiblesse. Pas devant Charles. Pas devant quiconque rapporterait à Julien. Si elle vomissait maintenant, Charles dirait à Julien qu'elle était malade. Julien penserait que c'était la culpabilité, ou le stress. Il ne devinerait jamais la vérité.

Elle enfonça ses ongles dans ses paumes jusqu'à ce que les marques en croissant de lune détournent son attention de l'agitation dans son estomac. Ne vomis pas. Ne vomis pas.

« Charles, » murmura-t-elle, la voix tendue. « Pourriez-vous ouvrir un peu la fenêtre ? C'est étouffant. »

« La climatisation est réglée à vingt-deux degrés, Mme Sterling, » répondit Charles d'un ton robotique. Il ne baissa pas la vitre.

Mme Sterling. Pas Mme Vanderbilt. La rétrogradation était déjà effective.

Elle appuya son front contre la vitre froide, fermant les yeux. Elle se concentra sur sa respiration. Inspirer par le nez, expirer par la bouche. Elle comptait les secondes. La nausée venait par vagues, synchronisée avec le rythme des essuie-glaces.

Flic-flac. Flic-flac. Nausée. Flic-flac. Flic-flac. Panique.

Elle refit le calcul dans sa tête, priant pour s'être trompée. Le stress. La nausée. La date.

Son application de suivi de règles. Elle l'avait consultée dans la salle de bain avant que le chaos ne s'abatte.

48 jours de retard.

La panique, glaciale et tranchante, transperça le brouillard de son chagrin. Mais elle ne pouvait pas vérifier son téléphone maintenant. Charles pourrait voir l'écran dans le rétroviseur. Elle devait attendre.

Le trajet semblait interminable. Enfin, le paysage changea. Finis les gratte-ciel et les pelouses impeccables.

C'était Kensington, Philadelphie.

Les rues étaient bordées de tentes. Des gens se tenaient aux coins, courbés dans la posture typique des toxicomanes, défiant la gravité dans leur stupeur induite par la drogue. Les caniveaux étaient jonchés de déchets. L'air sentait la décomposition.

Charles arrêta le SUV devant une maison en rangée qui semblait avoir été démolie. Les fenêtres étaient barricadées. La brique s'effritait.

Il sortit, ouvrit le coffre et déposa ses deux valises sur le trottoir.

« C'est l'adresse fournie par l'équipe juridique, » dit Charles. Il ne proposa pas de les monter. « Bonne chance, Mme Sterling. Monsieur Vanderbilt a dit de ne pas revenir. »

Il remonta dans la voiture. Les verrous se fermèrent.

Le SUV s'éloigna, éclaboussant ses mocassins Gucci avec l'eau sale d'une flaque.

Séraphina attendit que les feux arrière disparaissent dans l'obscurité. Ce n'est qu'alors qu'elle relâcha le souffle qu'elle retenait. Elle se pencha en deux, vomissant à sec sur le trottoir mouillé, son corps expulsant enfin le stress du voyage.

Quand les spasmes passèrent, elle s'essuya la bouche du revers de la main. Elle était seule.

Elle traîna ses valises jusqu'au dépanneur ouvert le plus proche, les roues claquant sur le trottoir cassé. Sous les lumières fluorescentes vacillantes, elle ressemblait à un fantôme — peau pâle, cernes sombres, chemisier en soie taché par la pluie.

Elle acheta une bouteille d'eau et un test de grossesse au rayon. Le caissier, derrière une vitre pare-balles, ne leva même pas les yeux de son téléphone.

Elle trouva des toilettes publiques dans un parc de l'autre côté de la rue. C'était sale, sentant l'eau de Javel et l'urine stagnante.

Trois minutes. C'est tout ce qu'il fallait pour changer le monde.

Elle s'assit sur le couvercle des toilettes fermé, fixant le bâtonnet en plastique.

Deux lignes roses.

Positif.

Séraphina regarda le test. Un bébé. Le bébé de Julien.

Un rire hystérique lui monta à la gorge. Il l'avait chassée pour avoir tué un héritier, alors qu'elle en portait un.

Elle sortit son téléphone. Elle composa le numéro privé de Julien. Son pouce hésita sur le nom du contact : Mon amour.

Ça sonna une fois. Deux fois.

Dans un penthouse à Manhattan, Julien regarda son téléphone. Il se servait un autre verre. Elena était dans l'aile médicale, sous sédatif. L'écran s'illumina avec Séraphina.

Sa mâchoire se serra jusqu'à ce que ses dents lui fassent mal. Elle appelait pour supplier. Pour mentir. Pour tisser une autre toile.

Il appuya sur le bouton rouge.

Dans le parc, l'appel tomba sur la messagerie vocale. Le cœur de Séraphina battait à tout rompre contre ses côtes. Elle recomposa.

Sonnerie. Sonnerie. Clic.

« Le numéro que vous essayez de joindre n'est pas disponible. »

Il l'avait bloquée.

La panique se transforma en désespoir. Elle ouvrit ses messages. Ses doigts volèrent sur l'écran.

Julien, s'il te plaît. Tu dois écouter. Ce n'est pas à propos d'Elena. Ce n'est pas à propos de moi. Je suis e-

Échec de l'envoi du message. L'utilisateur vous a bloqué.

Elle fixa le point d'exclamation rouge. Le mur numérique était plus haut que les portes de Silver Sands.

Elle se recroquevilla sur le banc du parc, ramenant ses genoux contre sa poitrine, protégeant son ventre du vent glacial.

« Je suis tout ce qu'il te reste maintenant, » murmura-t-elle dans l'obscurité. « Je suis tout ce qu'il te reste. »