Chapitre 3

La lourde porte en chêne claqua, coupant net les protestations balbutiantes de Barrett.

Ses talons claquaient sur le parquet du couloir, un son sec et rythmé qui faisait écho à son cœur battant la chamade.

Avant qu'Harlow n'atteigne l'ascenseur, la porte derrière elle s'ouvrit brusquement.

« Harlow ! » rugit Barrett, le visage empourpré par un mélange de panique et de fureur. Il se précipita, saisissant son poignet avec une poigne brutale. « Si tu montes dans cet ascenseur, ne reviens pas au bureau demain. Ton poste de directrice financière, c'est fini. »

Harlow fixa sa main serrant son poignet. Son pouls battait contre ses doigts.

Elle tordit son bras d'un geste sec, se libérant de son emprise.

« Garde ton titre, Barrett, » dit-elle, la voix pleine de venin. « J'en ai marre de passer mes nuits à corriger tes erreurs de saisie à la con. »

Elle lui tourna le dos, entra dans l'ascenseur et appuya sur le bouton du parking souterrain. Les portes se refermèrent, effaçant de sa vue son visage furieux.

Elle se dirigea vers sa Porsche Cayenne, les pneus crissant légèrement sur le béton alors qu'elle quittait sa place.

Elle n'alluma pas la radio. Le silence dans la voiture était total.

Elle connecta son téléphone au Bluetooth et composa le numéro de Gus Kowalski. Gus était un titan de Wall Street, le principal capital-risqueur derrière la fusion imminente de Marks Capital, évaluée à cent millions de dollars.

Il répondit à la quatrième sonnerie. Elle entendit le bruit d'un club de golf et le vent en arrière-plan.

« Harlow, » dit Gus, le ton méprisant et légèrement agacé, la considérant clairement comme rien de plus qu'une coquille vide de la famille Montgomery jouant à la femme d'affaires dans une startup. « Si Barrett t'a envoyée pour mendier de meilleures conditions sur le prêt-relais, dis-lui que ma réponse est toujours non. Je suis à Boston. »

« Gus, » l'interrompit-elle, la voix baissant d'un ton. « Protocole d'autorisation : M-G-T-Omega-Neuf. »

Il y eut un bruit assourdissant à l'autre bout de la ligne. Le son d'un club de golf tombant sur l'herbe.

Quand Gus parla à nouveau, sa voix était tendue, à bout de souffle, dépouillée de toute arrogance. « Mademoiselle Montgomery ? C'est... c'est le niveau d'autorisation le plus élevé de la famille. Je ne savais pas que vous déteniez encore une telle autorité. »

« Retirez le financement, » ordonna-t-elle.

« Pardon ? »

« Le prêt-relais pour Marks Capital. Les cent millions. Je veux qu'il soit retiré. Immédiatement. Lancez les protocoles de retrait avant l'ouverture des marchés demain. »

« Mademoiselle Montgomery, cela va le ruiner, » balbutia Gus. « Les clauses de pénalité à elles seules... »

« Faites-le, Gus, ou le Trust Montgomery liquidera toutes ses positions dans votre entreprise avant midi. »

« Considérez que c'est fait, » répondit Gus instantanément.

Elle raccrocha. Elle regarda son reflet dans le rétroviseur. Ses yeux étaient sombres, vides, et totalement impitoyables.

Alors que le monde de Barrett était sur le point de s'embraser, elle se rendit dans un spa privé, réservé aux membres, à Soho. Elle passa deux heures à se faire un gommage corporel, un massage et un brushing. Elle lava l'odeur de son appartement de sa peau.

Lorsqu'elle rentra au penthouse de Tribeca, il était minuit passé.

Les portes de l'ascenseur s'ouvrirent à son étage.

Elle sortit et s'arrêta net.

Devant sa porte se tenait une femme. Elle portait un tailleur en tweed Chanel de la saison passée, mal ajusté, qui criait « nouvelle riche qui en fait trop ».

Crista Reid.

Elle se retourna, serrant un sac à main de créateur criard. En voyant Harlow dans sa robe de soirée en velours vintage, ses yeux s'écarquillèrent de choc, suivis immédiatement d'un éclair de jalousie laide et à peine dissimulée.

Mais elle la masqua rapidement derrière un sourire mielleux et triomphant.

Elle se redressa, bombant le torse. « Oh, Harlow. Tu rentres tard. Je venais juste récupérer des dossiers importants que Barrett a laissés pour moi dans le bureau. »

Harlow ne dit pas un mot. Elle marcha droit vers la porte, la forçant à reculer ou à se faire écraser.

Elle composa le code du clavier. La porte s'ouvrit.

Alors qu'elle la poussait, Crista tenta de se glisser derrière elle.

« Excusez-moi, » dit-elle, le ton dégoulinant de fausse politesse.

Harlow s'arrêta brusquement et projeta son avant-bras en arrière, la frappant en plein dans la poitrine.

Crista haleta, trébuchant en arrière sur ses talons bon marché. Elle perdit l'équilibre et tomba lourdement sur le tapis du couloir, son sac Chanel déversant rouges à lèvres et reçus partout.

« Tu es folle ?! » hurla-t-elle, sa voix résonnant dans le couloir silencieux. « Tu m'as agressée ! Barrett m'a donné cinquante millions de dollars aujourd'hui ! Il va m'épouser le mois prochain ! Tu n'es rien d'autre qu'un bouche-trou ! »

Harlow la regarda, étendue sur le sol.

« Ce tailleur Chanel est de la collection printemps 2019 en solde, » dit-elle, la voix plate et ennuyée. « Si tu dois voler cinquante millions de dollars, au moins achète quelque chose qui t'aille aux épaules. »

Le visage de Crista devint livide. Sa bouche s'ouvrait et se fermait comme celle d'un poisson hors de l'eau.

L'ascenseur sonna à nouveau.

Les portes s'ouvrirent, et Barrett en sortit en courant. Il transpirait à travers son costume sur mesure, sa cravate défaite, ressemblant à un homme qui venait de regarder la mort en face. Le retrait du financement de Gus l'avait frappé de plein fouet.

Il s'arrêta, observant la scène : Crista par terre, Harlow debout au-dessus d'elle.

Crista éclata immédiatement en sanglots. Elle se releva en hâte et se jeta contre la poitrine de Barrett.

« Barrett ! » sanglota-t-elle, enfouissant son visage dans sa chemise. « Elle m'a poussée ! Elle m'a attaquée sans raison ! »

Barrett semblait dépassé. Il tapota maladroitement le dos de Crista, mais ses yeux étaient rivés sur Harlow. Il cherchait sur son visage de la colère, de la jalousie, une dispute éclatante.

Il ne trouva rien.

Harlow s'appuya contre le cadre de la porte, les regardant avec la curiosité détachée de quelqu'un observant des animaux dans un zoo.

Son absence totale de réaction fit frissonner Barrett. Cela l'effrayait plus qu'un cri.

« Crista, qu'est-ce que tu fais ici ? » siffla Barrett, essayant de la décoller de lui. « Je t'avais dit de ne pas venir. »

« Mais elle... »

« Rentre chez toi ! » claqua Barrett, la voix brisée par le stress de son entreprise en chute libre. Il la traîna vers l'ascenseur et la poussa à l'intérieur.

Crista le regarda, trahie, alors que les portes se refermaient sur son visage couvert de larmes.

Barrett se tourna vers Harlow, passant une main tremblante dans ses cheveux.

Avant qu'il ne puisse parler, son téléphone vibra dans sa pochette.

Elle le sortit. Un message de Guillaume.

Invitation confirmée. Le Bernardin. Salon privé 4. Demain à 20h.

Harlow sourit. Un sourire réel, terrifiant.

Elle entra dans l'appartement et referma la porte au nez de Barrett.