Chapitre 3 Chapitre Trois : La maison d'un inconnu

Zara n'avait jamais vu quelque chose de semblable en dehors des films qu'elle regardait seule les dimanches soirs, enveloppée dans une couverture, à moitié convaincue que ce monde n'existait pas vraiment pour des gens comme elle.

La voiture s'arrêta en douceur et elle appuya son front contre la vitre teintée froide, clignant fort des yeux. Ce qui s'offrit à elle n'était pas un manoir aux piliers de pierre ou aux pelouses immaculées. C'était une tour de verre noir qui tranchait le ciel de Manhattan comme une lame, élancée, moderne et d'une hauteur impossible. L'entrée privée se trouvait sous un auvent discret, éclairée par un éclairage encastré doux qui faisait briller la surface d'obsidienne comme quelque chose de liquide. Pas une maison. Un penthouse au sommet de l'une des tours résidentielles les plus exclusives de la ville. Le genre d'adresse que les gens murmuraient.

Elle avait su qu'il était riche. Elle n'avait pas compris l'échelle de cette richesse avant maintenant.

Ses pieds nus rencontrèrent le marbre frais du garage privé et ses genoux remirent immédiatement l'arrangement en question. Elle serra plus fort ses talons, s'en servant comme d'un ancrage étrange tandis que le sol s'inclinait doucement sous elle. Aiden ferma la portière du conducteur avec un son plus silencieux et plus cher que n'importe quelle porte qu'elle avait jamais entendue de sa vie. Quand elle le regarda, ses paupières étaient plus lourdes que pendant le trajet, sa respiration légèrement altérée, quelque chose de sombre et de flou bougeant aux bords de ces yeux bleus. Ce que Melissa avait mis dans son verre travaillait maintenant en lui de façon soutenue. Et pourtant il se tenait les épaules carrées et la mâchoire serrée, refusant ce que son corps essayait de lui dire avec une discipline qui semblait presque douloureuse.

Aucun portier n'apparut. Aucun personnel. Juste eux deux et le doux bourdonnement d'un immeuble qui fonctionnait comme un secret.

Il posa sa main au creux de son dos. Légère. Délibérée. La chaleur de ce contact traversa le tissu de sa robe et elle la sentit dans sa colonne, ce contact précis, le genre trop intentionnel pour être casual et trop retenu pour être davantage encore.

Il la guida vers un panneau lisse qui s'ouvrit à son approche, révélant l'ascenseur privé. Ils y entrèrent ensemble. Les portes se fermèrent sans un bruit.

La montée fut silencieuse, à l'exception du faible hum mécanique et du rythme irrégulier de leurs respirations. Zara fixa le mur de métal brossé et se dit que le vertige venait de l'alcool. Elle y crut presque.

Quand les portes s'ouvrirent directement sur le penthouse, elle oublia de bouger.

Du verre du sol au plafond enveloppait tout l'espace, lui offrant la ville dans toutes les directions à la fois, des milliers de lumières éparpillées trente étages plus bas comme quelque chose de renversé et laissé à scintiller. Le parquet sombre capturait et retenait le reflet de tout cela. L'espace de vie était vaste et délibérément dépouillé, des canapés bas en cuir noir, une seule peinture massive en cramoisi profond et charbon accrochée sur le seul mur plein, une cheminée de verre froide et éteinte. Une cuisine ouverte avec des placards noirs mats et des plans de travail en marbre. Un escalier flottant montant vers un niveau qu'elle ne pouvait pas voir. Chaque surface contrôlée. Chaque choix délibéré. L'appartement d'un homme qui n'autorisait le désordre sous aucune forme.

Elle vacilla. Il lui saisit le coude.

« Tu as besoin d'eau », dit-il, sa voix basse et légèrement tendue sur les bords. « Et probablement d'un lit. »

Il traversa jusqu'à la cuisine, versa de l'eau d'une carafe filtrée et la lui rapporta. Elle prit le verre à deux mains mais ne but pas. Elle leva les yeux vers lui à la place, et quelque chose dans la quietude énorme de l'espace, dans l'heure tardive et dans la façon dont il la regardait fit sortir les mots avant qu'elle n'ait le temps de les peser.

« Je ne veux pas être seule. »

Il la regarda longtemps. Quelque chose traversa son expression, pas tout à fait de la résolution, pas tout à fait son contraire. Il lui prit le verre des mains, le posa sur le plan de travail, et sans plus de discussion se pencha et la souleva. Un bras sous ses genoux. L'autre dans son dos. Elle eut un hoquet et saisit sa chemise à deux mains, sentant la chaleur solide de sa poitrine sous ses doigts, sa stabilité alors que tout le reste basculait.

« Tu n'es pas obligé », commença-t-elle.

« Je sais », dit-il, déjà en train de marcher.

Il la porta à travers le penthouse avec l'aisance d'un homme qui ne faisait pas de spectacle de sa propre force, passant devant l'aile des invités, droit vers la suite principale au bout. Des doubles portes en noyer sombre. Encore du verre, encore la skyline, un lit bas à plateforme habillé de draps charbon, une seule lampe allumée au plus bas. Il la déposa au bord du lit et quand elle pencha en avant il lui saisit les épaules et la maintint droite.

Il alla jusqu'à la penderie, en sortit un t-shirt blanc, doux et légèrement usé au col, et le lui tendit. « La salle de bain est par là. Rafraîchis-toi. »

Il se retourna pour partir.

Sa main se referma autour de son poignet.

Il s'arrêta. Ni l'un ni l'autre ne bougea. Elle sentait son pouls sous ses doigts, plus rapide qu'il n'aurait dû l'être pour un homme immobile. Elle se redressa légèrement, instable sur ses pieds, assez près maintenant pour que son souffle frôle la ligne de sa mâchoire.

Elle ne dit rien de cohérent. Les mots qui sortirent étaient doux et flous sur les bords et il ne les saisit pas entièrement. Cela n'avait pas d'importance. L'intention qu'ils portaient était parfaitement claire, et elle le traversa comme quelque chose jeté dans de l'eau immobile, l'effet se propageant vers l'extérieur depuis le point de contact avant qu'il ne puisse l'arrêter.

Ses mains trouvèrent sa taille.

Au moment où elles le firent, elle frissonna. Un frisson complet, involontaire, qui partit du point de contact et remonta le long de sa colonne. Sa prise se resserra d'une fraction en réponse, comme si sa réaction avait défait le dernier de ce avec quoi il se tenait encore ensemble.

« Pourquoi tu me regardes comme ça ? » murmura-t-elle.

« Comme quoi ? » Sa voix était tombée à quelque chose qu'elle sentait plus qu'elle n'entendait.

« Comme si tu voulais quelque chose. »

Une pause. « Peut-être que je veux. »

Elle leva la main jusqu'à sa mâchoire. Ses yeux se fermèrent une seconde, brève et sans garde, et dans cette seconde elle vit au-delà de chaque couche de composure qu'il portait comme une armure jusqu'à quelque chose en dessous qui était entièrement sans défense. Elle sentit le muscle de sa mâchoire bouger sous sa paume. Le sentit respirer.

Puis elle l'embrassa.

Ce n'était pas hésitant. Elle n'était pas venue si loin ce soir pour être hésitante. Ses doigts glissèrent dans ses cheveux et sa réponse fut immédiate et involontaire, un son bas sorti de quelque part dans sa poitrine qu'il n'avait pas eu l'intention de faire, et elle le sentit contre ses lèvres plus qu'elle ne l'entendit, et cela la défit complètement.

Il l'embrassa en retour avec une sorte de désespoir contrôlé, la retenue et le désir se battant l'un contre l'autre dans chaque mouvement. Ses mains remontèrent le long de ses côtés lentement, apprenant la forme d'elle à travers le tissu de sa robe avec une minutie qui lui raccourcit le souffle. Il embrassa le long de sa mâchoire, la courbe de son cou, trouvant le pouls là et y restant, et elle pencha la tête en arrière et oublia entièrement ce qui l'avait tant attristée une heure plus tôt.

Elle le poussa doucement en arrière sur le lit. Il y alla, ses yeux trouvant les siens dans la lumière basse avec une expression qui n'était plus sa distance gardée habituelle mais quelque chose de plus brut et de moins entraîné. Elle grimpa sur lui et ses mains allèrent immédiatement à ses hanches, la stabilisant, et malgré la brume de la soirée son toucher était soigneux de la façon de quelqu'un qui prête une attention très proche.

Puis sa paume trouva de la peau nue et il s'immobilisa.

Ses yeux s'ouvrirent complètement. « Tu ne portes pas... »

Elle rit doucement, la chaleur inondant ses joues. « C'est inconfortable. »

Il avala. Chaque ligne de son corps se tendit. Ses mains sur ses hanches ne bougèrent pas mais la qualité de leur immobilité changea entièrement.

Elle l'embrassa de nouveau et quelque chose en lui céda.

Ses mains bougèrent lentement, l'apprenant, sans hâte d'une façon qui rendait tout significatif plutôt qu'urgent. Elle sentit ses doigts tracer la courbe de sa taille, de ses côtes, de sa colonne, chaque toucher délibéré et minutieux, comme un homme qui avait décidé que quoi que ce soit, il n'allait pas se précipiter. Elle embrassa le long de sa gorge et sentit les muscles là se tendre, sentit son souffle s'accélérer, sentit ses mains la saisir plus fermement à la courbe de ses hanches.

Il les retourna. Il se soutint au-dessus d'elle avec une stabilité soigneuse et la regarda un moment dans la lumière ambrée de la seule lampe, ses boucles étalées contre son oreiller charbon, sa peau brune chaude, ses yeux vitreux et sombres et entièrement concentrés sur lui. Quelque chose traversa son visage à ce moment-là qui n'avait rien à faire entre deux inconnus qui n'avaient convenu de rien au-delà de cette nuit. Il le sentit et n'en dit rien.

Il embrassa le pouls sous son oreille. Elle se cambra, ses ongles trouvant son dos, et le son qu'elle fit fut doux et surpris, comme si son propre corps l'avait surprise.

Il glissa sa main le long de l'extérieur de sa cuisse et elle trembla.

Il s'immobilisa. Se recula pour regarder son visage. « Je t'ai fait mal ? »

Elle secoua la tête. Ses yeux étaient brillants. « C'est juste que ça se sent différemment. »

Il comprit avant qu'elle n'ait fini la phrase. Le mot s'installa en lui avec un poids qui allait bien au-delà du physique. Il la regarda un moment plus longtemps que ce qui était confortable, cette femme dont il ne connaissait toujours pas le nom, tremblante et chaude et le regardant avec une confiance qu'elle n'avait aucune raison logique d'étendre.

Il avait été avec des femmes qui passaient dans son lit comme des transactions. Mutuelles, sans complication, oubliées dès le matin. Il n'avait pas pensé à ce que cela ferait de tenir quelqu'un pour qui rien de tout cela n'était familier. La différence était vertigineuse.

« Tu n'as jamais... » dit-il tranquillement.

Elle se mordit la lèvre. Son menton se releva légèrement, cette petite fierté réflexe. « Non. »

Sa poitrine se serra d'une chose aiguë et inattendue et entièrement inopportune. Il appuya son front contre le sien, et ils restèrent là un moment, respirant le même air.

« Dis-moi d'arrêter », murmura-t-il. « Si une partie de toi veut que j'arrête. »

« Je ne veux pas », chuchota-t-elle. Sa main se courba autour de sa nuque. « S'il te plaît, n'arrête pas. »

Il l'embrassa de nouveau. Mais tout changea dans la qualité de cela. L'urgence s'adoucit en quelque chose de plus lent et de plus délibéré. Ses lèvres bougèrent contre les siennes comme s'il prenait une décision avec chacune. Son pouce effleura son pommette et elle tourna le visage dans sa main comme quelque chose cherchant la chaleur, et ce petit mouvement inconscient le frappa quelque part qu'il avait gardé soigneusement scellé depuis très longtemps.

Il la toucha comme si elle comptait. Pas comme une conquête, pas comme une distraction, mais comme quelque chose qui valait d'être traité avec soin. Ses mains bougèrent lentement, apprenant la géographie d'elle avec une patience qui semblait presque révérencieuse. Elle répondait à chaque toucher avec une honnêteté complètement sans garde, de petits sons et des souffles retenus et la façon dont ses doigts se crispaient en lui quand quelque chose devenait trop intense. Elle ne cachait rien. Après des années à vivre derrière des sourires et des sentiments avalés, son corps refusait simplement de faire semblant.

Il la tint à travers les moments qui la firent s'accrocher à lui. Il attendit à travers les moments qui la firent hésiter. Il porta ses lèvres à sa tempe, à sa pommette, au coin de sa mâchoire, lui disant sans mots qu'il n'y avait pas de précipitation, qu'elle était en sécurité, que la nuit était assez longue pour tout cela.

Elle murmura contre sa gorge : « Comment tu t'appelles ? »

Il resta silencieux un moment. Sa main bougea lentement dans ses boucles.

« Tu sauras », murmura-t-il. « Plus tard. »

Elle sourit, les yeux déjà lourds. « D'accord. Étranger. »

Il le répéta doucement. « Étranger. »

Son front vint se poser contre le sien. Leurs respirations tombèrent dans le même rythme sans que ni l'un ni l'autre n'ait décidé que cela devait être ainsi. Dehors, la ville flamboyait et bougeait de sa façon interminable et sans sommeil. Ici, tout avait ralenti au rythme d'un souffle retenu.

Elle leva la main et toucha son visage dans le noir, ses doigts traçant sa mâchoire avec une tendresse pour laquelle il n'avait pas été préparé et qu'il ne savait pas comment absorber. Il tourna le visage dans sa paume. Juste légèrement. De la façon dont il s'était détourné du verre de Melissa sans y penser une seconde, mais s'était tourné vers cette femme sans l'avoir voulu du tout.

Ils y cédèrent ensemble, lentement, l'attraction qui avait commencé le moment où leurs regards s'étaient croisés à travers un rooftop bondé cédant enfin à quelque chose pour lequel ni l'un ni l'autre n'avait encore de nom.

Puis les lumières vacillèrent.

Elle eut un hoquet et le saisit, tout son corps se tendant contre le sien, et il passa ses deux bras autour d'elle sans hésitation et la tint à travers l'obscurité qui suivit, stable et certain, comme si la protéger de la peur était quelque chose qu'il avait toujours eu l'intention de faire.

La pièce plongea dans le noir.

Leurs cœurs étaient bruyants dans le silence.

Et la nuit, lourde de tout ce qu'ils n'avaient pas dit et de tout ce qu'ils avaient senti de toute façon, se plia autour d'eux deux.

Juste au moment où quelque chose d'irrévocable commençait silencieusement.