Chapitre 2

Louis marchait dans les rues de Paris, mais il ne les reconnaissait pas vraiment. Tout semblait à la fois familier et irréel. Chaque bruit de klaxon, chaque éclat de rire provenant d'un café lui paraissait étrange. Son corps se souvenait du choc terrible de la voiture, de la douleur finale. Pourtant, il était là, vivant, respirant l'air frais de la nuit.

Son esprit était un chaos. Des images de sa première vie se superposaient à la réalité. Le visage froid de Camille au commissariat, la lettre ensanglantée de son père, le sourire méprisant de Marc Fournier. C'était trop. Il a dû s'appuyer contre un mur pour reprendre son souffle, sa gorge était sèche.

Il a fermé les yeux. Il a revu la scène de la ruelle. Le cri de Camille. S'il n'intervenait pas, elle serait agressée. Une partie de lui, celle qui l'avait poussé à agir la première fois, hurlait à l'intérieur. C'était lâche. C'était mal.

Mais ensuite, une autre image s'est imposée, plus forte, plus douloureuse. Le corps sans vie de son père. Le regard vide de l'homme qui avait tout sacrifié pour lui.

Non. Plus jamais ça.

La culpabilité le rongeait, mais la détermination était plus forte. Il ne pouvait pas sauver tout le monde. Dans sa vie précédente, en essayant de sauver une inconnue, il avait tout perdu. Sa propre vie, et pire encore, celle de son père. Cette fois, son choix était fait. Il ne serait pas le pion d'un jeu cruel dont il ne connaissait pas les règles.

Il a repris sa marche, le pas plus assuré. Il a tourné au coin de la rue et a vu la lumière du petit marché de nuit. Et là, sous un auvent rayé, il l'a vu.

Son père.

Il était debout, appuyé lourdement sur sa bonne jambe, l'autre, rigide et tordue, à peine posée au sol. Il étalait la pâte à crêpe sur la bilig chaude avec des gestes précis et habitués. La fatigue se lisait sur son visage creusé, mais il y avait aussi une sorte de dignité tranquille dans sa posture.

Voir son père, vivant, en train de travailler pour lui, a été un choc plus violent que l'accident de voiture. Des larmes ont brouillé la vue de Louis. Il est resté à distance, caché dans l'ombre, incapable de bouger, le cœur serré par une émotion trop forte.

Dans sa vie précédente, il avait pris son père pour acquis. Il voyait son travail, son sacrifice, mais il ne comprenait pas vraiment le poids que cet homme portait sur ses épaules. Maintenant, chaque geste, chaque expression de fatigue était une accusation. Une accusation contre sa propre naïveté.

Il a attendu que le dernier client parte. Puis, il s'est approché lentement du stand.

« Papa. »

Son père s'est retourné, un sourire fatigué sur les lèvres. « Louis ! Tu es rentré tôt. L'audition s'est bien passée ? Tu as eu des nouvelles ? »

Louis a hoché la tête, incapable de parler. Il a juste regardé son père, essayant de graver chaque détail de son visage dans sa mémoire. Les rides au coin de ses yeux, ses mains abîmées par le travail.

« Je... je voulais juste te voir, » a-t-il réussi à articuler. « Et t'aider à ranger. »

Son père a ri. « T'en fais pas pour ça. Va te reposer. Demain, c'est le grand jour. Ton départ pour le Conservatoire. Tu dois être en forme. »

Le Conservatoire. Le mot résonnait étrangement. C'était son rêve, mais ce rêve l'avait conduit à sa perte.

« Papa, » a dit Louis, la voix grave. « Je t'aime. »

Son père a été surpris. Louis n'était pas du genre démonstratif. Il lui a donné une petite tape sur l'épaule. « Moi aussi, fiston. Moi aussi. Allez, file. Je finis et je rentre. »

Louis n'a pas insisté. Il est rentré à l'appartement, mais il n'a pas dormi. Il est resté assis dans le noir, à écouter les bruits de la ville, son esprit tournant à plein régime.

Il ne pouvait pas simplement ignorer ce qui s'était passé. Camille et Marc existaient. Leur méchanceté était réelle. Ne rien faire cette nuit ne garantissait pas sa sécurité. Camille pourrait le reconnaître de l'école et essayer de l'impliquer d'une autre manière. Il devait être prêt.

Le lendemain matin, il s'est réveillé avec une résolution de fer. Il n'irait pas au Conservatoire tout de suite. Pas comme ça. Pas en laissant un piège se refermer potentiellement sur lui.

Il a regardé son reflet dans le miroir. Ce n'était plus le visage d'un jeune homme naïf et plein d'espoir. Il y avait quelque chose de plus dur, de plus froid dans son regard. C'était le visage d'un homme qui avait déjà vécu et était mort une fois.

Il s'est juré silencieusement, face à son propre reflet : « Je te protégerai, Papa. Je ne laisserai personne te faire de mal. Et quant à ceux qui nous ont détruits, ils paieront. Je ne suis plus le même. Cette fois, je vais me battre. Et je vais gagner. »

Sa nouvelle vie commençait maintenant. Pas avec une partition de musique, mais avec un plan de bataille.

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