Chapitre 2

Le week-end s'est écoulé dans un brouillard de douleur silencieuse. J'ai passé la plupart de mon temps seule, prétextant des maux de tête ou du travail à finir. Pendant ce temps, Chloé inondait les réseaux sociaux.

Une photo d'elle et Marc, riant aux éclats devant la cheminée. Légende : « Week-end parfait à la campagne avec mon meilleur ami. #retrouvailles #bonheur »

Une autre, où ils posaient devant le vieux chêne au fond du jardin, la tête de Chloé nonchalamment posée sur l'épaule de Marc. Légende : « Certains liens ne se brisent jamais. »

Chaque publication était une nouvelle claque. Elle ne me taguait jamais, bien sûr. J'étais invisible, effacée du tableau. Les commentaires affluaient, des amis communs, des connaissances. « Vous êtes trop mignons ! », « Ça fait plaisir de vous revoir ensemble ! ». Personne ne semblait se demander où j'étais.

Le dimanche soir, alors que nous nous préparions à rentrer à Paris, Marc m'a enfin accordé un peu d'attention. Il m'a trouvée dans la petite chambre, en train de faire ma valise.

« Ça n'a pas l'air d'aller, » a-t-il dit, maladroitement.

J'ai levé les yeux vers lui, sans répondre.

« Écoute, Adèle, je suis désolé. Je sais que ce n'était pas l'idéal. J'aurais dû mieux gérer la situation. »

Des mots vides. Toujours les mêmes.

« Je te promets, je me rattraperai. Cette semaine, on se fait une soirée rien que tous les deux. Le restaurant que tu aimes tant. D'accord ? »

J'ai hoché la tête, juste pour qu'il me laisse tranquille. Une partie de moi, une toute petite partie crédule et épuisée, voulait y croire.

Le début de semaine a été un supplice. Marc était distant, constamment sur son téléphone. Il disait que c'était pour le travail, mais je savais qu'il textotait avec Chloé.

J'attendais. J'attendais son appel pour confirmer notre soirée. Mercredi est arrivé, puis jeudi. Rien. Le silence était assourdissant.

Je me sentais stupide d'avoir espéré. L'incertitude était une torture. Je vérifiais mon téléphone toutes les cinq minutes, le cœur battant à chaque notification, pour être déçue à chaque fois.

Vendredi soir, alors que j'avais perdu tout espoir, une nouvelle publication de Chloé est apparue sur mon fil d'actualité.

C'était une photo. Une photo de sa main, tenant un verre de vin. En arrière-plan, on reconnaissait sans peine l'intérieur du restaurant que Marc m'avait promis.

Mais ce n'était pas ça le pire.

Le pire, c'était la légende.

« Quand ton meilleur ami se souvient de ton plat préféré après toutes ces années. Merci Marc Dubois pour cette soirée surprise. Tu es le meilleur. »

Et puis, le coup de grâce. Un hashtag. #SoiréeParfaite.

Je suis restée figée, le téléphone à la main. Le monde autour de moi s'est effondré. Ce n'était plus de la maladresse ou de la faiblesse de sa part. C'était un choix. Il m'avait menti, encore une fois, et il avait utilisé ma propre attente, ma propre espérance, pour me l'infliger.

Une rage froide m'a envahie. C'était fini. Je ne pouvais plus continuer à me battre pour quelqu'un qui ne voulait pas de moi.

Mon premier geste a été mécanique, libérateur. J'ai ouvert ma galerie de photos et j'ai supprimé toutes nos photos ensemble. Des années de souvenirs effacées en quelques secondes.

Ensuite, j'ai bloqué son numéro. Puis celui de Chloé. J'ai bloqué leurs profils sur tous les réseaux sociaux. Je voulais qu'ils disparaissent de ma vie numérique, comme ils avaient tenté de m'effacer de leur vie réelle.

Puis, une idée m'est venue. Une petite vengeance, mesquine peut-être, mais nécessaire. Chloé devait rester à Paris une semaine de plus. C'était moi qui lui avais trouvé et payé un petit studio de location via mon agence de contact.

J'ai pris mon ordinateur, j'ai ouvert mes mails, et j'ai retrouvé la confirmation de réservation. D'un clic, j'ai annulé. Le propriétaire serait prévenu, et Chloé se retrouverait à la rue le lendemain matin.

C'était un geste cruel, mais il m'a procuré une satisfaction intense. Pour la première fois depuis des jours, je ne subissais plus. J'agissais.

C'était le début de la fin.