Chapitre 2

J'ai passé la nuit dans ma chambre d'enfance, un sanctuaire de souvenirs heureux qui contrastait violemment avec les images de ma mort qui hantaient mon esprit. Chaque craquement du parquet, chaque ombre dans le couloir me faisait sursauter. J'avais changé le cours des choses, je n'étais pas allée à l'hôtel. Logiquement, rien ne devait se passer. Mais une angoisse sourde refusait de me quitter, comme un pressentiment tenace que le piège était toujours là, attendant de se refermer sur moi.

Le lendemain matin, l'odeur du café et des croissants chauds flottait dans l'appartement. Mes parents essayaient de faire comme si de rien n'était, me traitant avec une douceur infinie, sans poser de questions. Leur amour était un baume sur mes blessures invisibles, mais il ravivait aussi ma culpabilité. Ils ne savaient rien du sort terrible qui les attendait dans l'autre vie.

Mon téléphone, que j'avais mis en mode silencieux, s'est mis à vibrer frénétiquement sur la table de la cuisine. Le nom de Marc s'affichait. Puis celui d'une amie. Puis un numéro inconnu. Un frisson m'a parcourue.

"Tu ne réponds pas ?" a demandé ma mère doucement.

J'ai secoué la tête, incapable de parler. Mon père m'a regardée par-dessus son journal, l'air soucieux.

C'est alors que son téléphone a sonné. C'était le doyen de son université. Mon père a froncé les sourcils, a répondu d'une voix professionnelle, puis son visage s'est décomposé. Il est devenu blême, sa main tenant le téléphone tremblait.

"Quoi ? Mais… c'est impossible. C'est une erreur, une terrible erreur. Ma fille était avec nous hier soir !"

Il a raccroché, le regard vide, et s'est tourné vers moi. Sa voix était un murmure étranglé.

"Claire… une vidéo… une vidéo de toi circule sur internet. Ils disent… ils disent que tu étais dans un hôtel de luxe hier soir… avec plusieurs hommes."

Non. Non, non, non. C'était impossible. J'étais ici. J'étais avec eux. C'était un cauchemar.

Ma mère a étouffé un cri. J'ai arraché le téléphone des mains de mon père, mes doigts tremblants cherchant les réseaux sociaux. Et là, c'était l'horreur. Mon visage était partout. Des captures d'écran, des extraits vidéo. C'était bien moi, ou du moins, une femme qui me ressemblait comme deux gouttes d'eau. Dans le hall d'un hôtel cinq étoiles, riant avec des hommes que je n'avais jamais vus. Entrant dans une suite. Les commentaires étaient un déferlement de haine.

"La fille du prof Dubois, quelle honte !"

"Elle a l'air si innocente, mais c'est une vraie traînée."

"Pauvre fiancé, il se fait tromper devant toute la France."

"Virée de son travail d'architecte, j'espère !"

J'avais l'impression de suffoquer. Comment ? Comment était-ce possible ? J'étais à la maison.

La sonnette a retenti, stridente et agressive. Mon père est allé ouvrir. C'était Marc. Il a foncé sur moi, le visage déformé par la rage, ignorant mes parents qui essayaient de s'interposer.

"Comment as-tu pu me faire ça ?" a-t-il hurlé, me saisissant par les épaules et me secouant violemment. "Tu m'as menti ! Tu m'as dit que tu allais chez tes parents, et tu es allée te vendre dans un palace ! Dis-moi que c'est faux ! Dis-le !"

"C'est faux !" ai-je crié, en larmes. "Marc, je t'en supplie, crois-moi ! J'étais ici, demande à mes parents !"

"Arrête de mentir, Claire !" a-t-il répliqué, me repoussant si fort que j'ai failli tomber. "Le directeur de l'hôtel a confirmé ! Tu t'es enregistrée sous ton propre nom, avec ta carte d'identité ! Ils ont même ton ADN sur une coupe de champagne dans la suite ! L'ADN ! Tu entends ça ?"

L'ADN. La preuve irréfutable. Celle qui m'avait condamnée dans ma première vie. Mon esprit tournait en boucle. Comment pouvaient-ils avoir mon ADN ? Ma carte d'identité ? J'étais piégée. Même en changeant ma décision, le résultat était le même. Le scandale avait éclaté, ma réputation était détruite, et l'homme que j'allais épouser me regardait comme si j'étais un monstre.

J'ai porté la main à ma tête, un mal de crâne fulgurant me prenant. J'ai revu la vidéo en un éclair. La femme sur les images. Elle riait. Elle portait une robe que je ne possédais pas. Et puis, j'ai vu un détail. Un minuscule détail qui avait échappé à tout le monde. La femme a levé sa main droite pour prendre une coupe de champagne. Sur le dos de ma main droite, j'ai une toute petite cicatrice presque invisible, souvenir d'une chute d'enfance. Sur la vidéo, la main de cette femme était parfaite. Lisse. Sans aucune marque.

Un souffle d'espoir, infime mais réel, a traversé ma panique. Ce n'était pas moi. C'était la preuve. Mais qui pouvait me ressembler à ce point ? Qui pouvait avoir accès à mes informations personnelles, à mon ADN ? La question flottait dans mon esprit, terrifiante et absurde.