Chapitre 2

Un instinct de survie primaire transperça le brouillard de la douleur. Chloe lutta pour retrouver connaissance, sa joue pressée contre le marbre froid, collante d'un mélange de vin et de sa propre sueur froide. La sensation de déchirement dans son abdomen était implacable. Elle devait obtenir de l'aide.

Ses doigts, tremblants et faibles, tâtonnèrent sur le sol jusqu'à ce qu'ils trouvent son téléphone. L'écran était fissuré. Elle l'ignora. Avec un effort monumental, elle fit glisser son pouce sur l'écran, sa vision brouillée. 9-1-1. Elle appuya sur le bouton d'appel, laissant une trace de sang d'une coupure sur sa main sur le verre.

« 911, quelle est votre urgence ? » La voix de l'opératrice était calme, professionnelle, à des années-lumière du chaos qui éclatait à l'intérieur du corps de Chloe.

« Appartement... 88B... Central Park West, » haleta-t-elle, chaque mot une écharde de verre dans sa gorge. Puis la douleur atteignit son paroxysme, une vague d'agonie, et elle perdit connaissance.

La chose suivante dont elle se souvint, une lumière aveuglante lui transperçait les yeux. Des hommes en uniforme se tenaient au-dessus d'elle. Le bruit d'une porte forcée résonna quelque part au loin. Des mains fortes la soulevaient, la sanglant sur une civière.

Le trajet en ambulance fut un flou de mouvement et de douleur. Les rues cahoteuses de New York City lui envoyaient des décharges de feu à chaque virage. Le hurlement de la sirène semblait venir de l'intérieur de sa propre tête.

Ils firent irruption dans les portes de la salle d'urgence d'un hôpital privé de l'Upper East Side. Les lumières fluorescentes crues et l'odeur stérile d'antiseptique la ramenèrent à un état de semi-conscience.

Un médecin aux yeux fatigués et à la poigne ferme, dont le badge indiquait Dr. Evans, commença à appuyer sur son ventre. La douleur était si atroce qu'un cri s'échappa de ses lèvres, brut et incontrôlé.

« Emmenez-la aux ultrasons, maintenant ! » aboya-t-il.

Les résultats arrivèrent rapidement. « Vous avez un kyste ovarien rompu, » dit le Dr. Evans, d'une voix sombre, ses yeux fixant les siens. « Vous saignez en interne. Nous devons opérer immédiatement. »

Une infirmière à l'expression aimable mais pressée lui tendit un presse-papiers et un stylo. « Nous avons besoin d'une signature de votre plus proche parent sur le formulaire de consentement. »

Proche parent. Les mots restèrent suspendus dans l'air. Son seul proche parent dans cette ville était Julian.

Sa main trembla alors qu'elle sortait son téléphone brisé. Il lui semblait être l'objet le plus lourd du monde. Avalant la boule épaisse d'humiliation dans sa gorge, elle composa le numéro qu'elle connaissait par cœur.

Ça sonna. Et sonna. Et sonna. Finalement, il décrocha.

En arrière-plan, elle entendit la toux délicate et théâtrale de Seraphina. Elle entendit le murmure grave de Julian, la réconfortant.

« Julian, » murmura Chloe, sa voix n'étant qu'un faible croassement. « Je suis... à l'hôpital. J'ai besoin d'une opération. Tu dois venir. Pour signer les papiers. »

Un rire froid et sans humour traversa la ligne. « Chloe, c'est un nouveau plus bas, même pour toi. Es-tu vraiment si désespérée d'attention au point de simuler une urgence médicale ? »

« Ce n'est pas faux, » plaida-t-elle, des larmes de désespoir coulant sur son visage. « Le kyste... il a rompu. Je saigne... »

« Je n'ai pas le temps pour ça, » la coupa-t-il, sa voix aiguë d'impatience. « Seraphina a besoin de moi. Elle a eu un choc terrible. Arrête de jouer à ces jeux d'enfants. »

Avant qu'elle ne puisse supplier, avant qu'elle ne puisse crier, il raccrocha. La tonalité était un son plat et définitif. Le son de la fin de son mariage.

« Madame ? » La voix de l'infirmière était douce, mais insistante. Ses yeux étaient remplis d'une profonde sympathie apitoyée qui piquait plus que n'importe quelle insulte.

Cette pitié alluma les dernières braises de la fierté de Chloe. Elle serra les dents, la douleur dans sa mâchoire un écho sourd de l'agonie dans son ventre. Elle repoussa la main secourable de l'infirmière.

« Donnez-moi le stylo. »

Elle le prit, sa prise étonnamment ferme. Elle ne se contenta pas de signer son nom. Elle le grava dans le papier, la pointe acérée du stylo-bille déchirant la fine feuille. Chloe Hayes. Pas Montgomery. Juste Hayes.

À ce moment-là, en signant la responsabilité de sa propre vie, elle signa le certificat de décès de ses quatre années d'amour et de dévotion. Les larmes cessèrent. Son cœur lui semblait s'être transformé en pierre dans sa poitrine.

Ils la précipitèrent vers la salle d'opération. Le long couloir stérile était un flou de blanc. Les lumières au-dessus défilaient, l'une après l'autre, comme des années de sa vie défilant devant ses yeux.

Un anesthésiste lui parla, sa voix étouffée. Elle sentit une piqûre froide dans son bras alors que le médicament entrait dans sa veine, un froid glacial qui se répandit dans tout son corps.

Alors que sa vision se brouillait et que le monde commençait à s'estomper dans le noir, la dernière image qui lui traversa l'esprit fut l'image de ce test de grossesse positif.

Une volonté féroce et brûlante de vivre la traversa. « Si je survis à ça, » jura-t-elle à l'obscurité envahissante, « je ne les laisserai jamais me détruire. »

Puis, rien.

La salle d'opération était silencieuse, à l'exception du bip rythmique des machines. Dehors, dans la salle d'attente, il n'y avait pas de mari anxieux, pas de famille inquiète. Juste un couloir vide et la lumière rouge froide et fixe au-dessus de la porte qui indiquait : EN CHIRURGIE.

Des heures plus tard, la lumière s'éteignit. Les chirurgiens avaient réussi à retirer le kyste rompu et à arrêter l'hémorragie.

Chloe fut conduite dans une salle de réveil privée. Le seul son était le bip régulier et monotone du moniteur cardiaque, un témoignage solitaire de sa survie.

L'anesthésie se dissipa lentement, douloureusement. Cela ressemblait moins à un réveil qu'à être ramenée à la conscience par la douleur lancinante de l'incision. Un faible gémissement s'échappa de ses lèvres. Son corps entier était trempé de sueur.

Elle força ses lourdes paupières à s'ouvrir.

La chambre VIP était vide. Silencieuse. Le seul mouvement était celui des particules de poussière dansant dans la lumière froide et grise d'une aube de Manhattan filtrant à travers la fenêtre.

Elle était seule.

Lentement, avec précaution, elle descendit sa main vers son abdomen bandé. La chaleur de son propre toucher était le seul réconfort qu'elle avait. Elle fixa le ciel pâle du matin, et la femme douce et malléable qui était entrée dans cet hôpital la nuit dernière avait disparu pour toujours. À sa place se trouvait quelqu'un de froid, de dur et d'incassable.