Chapitre 2

Point de vue de Sloane :

Le phare du Sportster découpait un cône jaune dans l'obscurité alors que je me suis engagée dans l'allée des Tucker. La maison était un vaste complexe en briques à la périphérie de la ville, un endroit construit grâce aux pots-de-vin du club, mais surtout maintenu à flot par neuf années de mon labeur silencieux et l'argent de mon père décédé.

J'ai coupé le moteur, j'ai laissé la béquille retomber dans la terre.

J'ai monté les escaliers jusqu'au premier étage, je suis entrée dans la chambre que j'avais partagée avec Beau, et je me suis arrêtée devant le dressing.

Des rangées soignées de robes d'été pastel, de chemisiers en soie et de cardigans doux étaient suspendues à des cintres en bois — des vêtements que Judith avait choisis pour me faire ressembler à une femme au foyer docile et respectable qui connaissait sa place.

Je n'ai pas touché un seul cintre. Au lieu de cela, je me suis laissée tomber à genoux, j'ai tendu le bras dans le coin le plus profond sous le lit king-size, et j'en ai sorti une malle en cuir cabossée et éraflée.

J'ai débouclé les loquets en laiton. Le couvercle s'est ouvert en grinçant, libérant l'odeur familière d'huile de moteur, de cuivre et de cuir de vache vieilli.

Ma poitrine s'est serrée lorsque mes doigts ont effleuré l'objet du dessus — un t-shirt noir délavé portant l'insigne d'origine du Moto Club Iron Ghosts, le crâne enflammé flanqué de deux os en forme de clés à molette. En dessous se trouvaient un paquet d'outils à main enveloppés dans une toile huileuse, et une photographie dans un cadre en plastique fissuré.

J'ai tiré la photo dans la faible lumière de la lune qui filtrait à travers les stores.

Mon père, Marcus Keller, était assis sur le cadre de son chopper personnalisé, sa barbe épaisse et grisonnante, ses bras couverts d'encre noire. J'avais douze ans sur la photo, assise sur ses larges épaules avec de la graisse étalée sur mon front, souriant de toutes mes dents comme si je possédais tout l'État du Nevada. Derrière lui se tenaient huit membres écussonnés des Iron Ghosts, riant avec des bières levées bien haut. Ils étaient tous mes frères.

Ils étaient tous morts.

L'histoire officielle servie aux shérifs du comté était que le Moto Club Vultures les avait pris au dépourvu lors d'un conflit territorial à Rattlesnake Pass et les avait tous brûlés vifs. Mais le cauchemar ne s'était pas arrêté là. Après avoir massacré mon père et mes frères sur l'autoroute, les Vultures avaient traqué notre complexe principal. Je n'ai survécu que parce que ma mère, Catherine, m'avait fourrée dans la cave secrète sous la salle commémorative avant que les balles ne commencent à déchirer les murs de pierre.

J'ai entendu chaque coup de feu. J'ai entendu les cris. Ils ont massacré ma mère, ma belle-sœur, et même mon neveu de dix ans. Ils n'ont laissé que du sang et des os brisés.

Quand la fumée s'est dissipée, la famille Tucker est intervenue. Ils ont appelé ça de la charité. Ils ont prétendu qu'ils honoraient la mémoire de mon père en recueillant sa gamine orpheline.

Mais maintenant je savais qu'ils m'avaient recueillie pour siphonner l'énorme paiement de l'assurance-vie et le fonds en fiducie caché que mon père avait laissés derrière lui.

J'ai posé la photographie sur le matelas. Le chagrin atroce qui m'étouffait autrefois s'était durci en un acier froid et trempé.

J'ai sorti mon téléphone portable de ma poche et j'ai composé le numéro de Ruby Foster. Ruby servait au bar dans un boui-boui à trois miles à l'extérieur du périmètre du club. Elle n'était pas la propriété du club, ne répondait à aucun écusson, et détestait Beau Tucker avec une passion qui rivalisait avec la mienne.

« Sloane ? » a répondu Ruby à la troisième sonnerie, sa voix éraillée et tranchante. « Il est plus de deux heures du matin. Est-ce que ce salaud a fait quelque chose ? »

« Il a intronisé Farrah comme sa Régulière ce soir », ai-je dit, ma voix plate et complètement dépourvue de tremblements. « Au clubhouse. Devant tout le monde. »

Un flot de jurons vicieux s'est déversé par le haut-parleur. « Je vais lui casser les dents avec un démonte-pneu. Sloane, fais tes affaires. Je viens te chercher tout de suite. »

« Non, pas tout de suite », l'ai-je coupée. « Ils planent encore de la fête. Je ne veux que deux choses de cet endroit : la caisse à outils de mon père et la moto sous la bâche dans le garage. »

Ruby est restée silencieuse un instant. « The Ghost ? Beau a juré par tous les dieux que cette moto lui appartient maintenant. Il a verrouillé le garage à double tour. »

« La moto appartient à Marcus Keller », ai-je dit froidement. « Et la carte grise est dans le coffre-fort du bureau. Je connais la combinaison. Mais j'ai besoin d'une diversion majeure pour les faire sortir de la maison. »

« N'en dis pas plus », a dit Ruby, un sourire méchant et prédateur évident dans son ton. « Quand et de quel genre de bruit as-tu besoin ? »

« Demain matin à sept heures », ai-je répondu. « Je vais déposer les clés de la maison et les registres directement sur la table du petit-déjeuner de Judith. Quand je le ferai, j'aurai besoin d'un bruit assez fort pour traîner chaque Tucker dehors sur le gravier de devant. Amène ton pick-up. »

« J'ai une batte en aluminium dans la benne et une rancune à régler », a dit Ruby. « Je serai là à sept heures pile. »

J'ai mis fin à l'appel et je me suis dirigée vers le miroir de la coiffeuse. Dans le reflet tamisé, mes yeux verts semblaient perçants, à des années-lumière de la fille silencieuse qui avait versé le thé matinal de Judith hier.

Ils pensaient que Marcus Keller avait élevé un animal de compagnie.

Ils avaient oublié qu'avant que les Iron Ghosts ne brûlent, mon père m'avait appris à reconstruire une transmission à quatre vitesses à mains nues, à lancer un crochet qui fracasse la mâchoire d'un homme, et à attendre dans les hautes herbes jusqu'à ce que la cible s'avance dans la clairière.

J'ai fermé la malle en cuir, je l'ai traînée jusqu'à la fenêtre et je l'ai posée.

The Ghost viendrait avec moi demain. Et les Tucker allaient apprendre exactement combien ils devaient aux morts.