Chapitre 3 Chapitre 3

Elle l'entendit marmonner quelque chose derrière elle, mais ne put entendre les mots. Puis il s'assit à côté d'elle et attendit pendant qu'elle continuait à pleurer. Elle sanglotait toutes ses frustrations, ses peurs, l'incertitude quant à ce qu'elle allait accomplir et comment, sans savoir exactement ce que serait cette prochaine étape. C'était il y a deux ans, tout recommençait. Le jour où Drew l'avait quittée avait été particulièrement horrible, mais ce jour-là passait facilement au second plan. Elle ne savait pas combien de temps elle était restée assise là à pleurer, mais finalement, les sanglots semblèrent s'apaiser. D'un dernier coup, elle utilisa la serviette, le mouchoir complètement trempé et jeté sur la table à côté d'elle. Prenant une profonde inspiration, elle leva la tête, ferma les yeux. Puis une autre grande inspiration. Elle commença à se sentir un peu plus maîtresse d'elle-même et releva les épaules, tentant de relâcher la tension qui contractait ses muscles. Une dernière inspiration profonde, inspiration, expiration, ordonna-t-elle à son corps. Le rituel fonctionnait toujours, pensa-t-elle en ouvrant les yeux.

Waouh ! Sa première pensée en regardant de l'autre côté de la table le bel homme qui l'observait fut la stupéfaction et une admiration incroyable. L'homme assis à côté d'elle la déconcerta. Il était immense ! Elle n'avait aucune idée de sa taille, mais ses épaules étaient massives. Adossé au dossier de sa chaise, sa veste de costume ouverte, un bras appuyé contre la chaise vide à sa gauche, elle put voir ses larges épaules et son torse musclé se rétrécir en une taille fine, et ses longues jambes tendues devant lui, les chevilles croisées. Et il était magnifique ! Bon sang, elle pleurait depuis... qui sait combien de temps... pendant que ce bel homme attendait assis là ? Bon sang ! Quelle honte ! Réalisant qu'elle était restée bouche bée en examinant cet inconnu, elle la referma brusquement et détourna le regard, embarrassée au plus haut point de se retrouver dans cette position inconfortable. « Euh... merci », dit-elle enfin, reprenant ses esprits. « Je m'excuse d'avoir été si bête », dit-elle en baissant les yeux vers ses mains, les croisant sur ses genoux et prenant une profonde inspiration. « Ne t'inquiète pas pour les excuses », dit-il d'une voix grave et veloutée. Il se pencha et regarda ses beaux yeux bleus et doux. « Dis-moi pourquoi tu pleurais. Je suis sûr que c'est une histoire fascinante et j'ai hâte de l'entendre. » Victor Davenport observait, fasciné, la petite femme guindée, aux beaux yeux qui trahissaient chacune de ses pensées et aux lèvres pulpeuses, tenter de se reprendre. Les larmes lui montaient encore aux yeux et sur ses longs cils noirs, mais elle les combattait vaillamment. Il ne savait pas ce qui avait attiré son attention en premier : ses jolies fesses sexy dans sa jupe écossaise, ou le rideau de longs cheveux bruns qui lui tombait dans le dos, dansant autour d'elle comme une sirène hors de l'eau. C'était étrange, pensa-t-il en observant l'émotion traverser son visage. D'habitude, il détestait les femmes qui pleuraient. C'était irritant et il ne l'avait jamais permis en sa présence, sachant qu'il s'agissait très probablement d'un stratagème pour le manipuler et lui acheter un bijou ou un autre objet coûteux. Mais les larmes de cette femme étaient sincères et, puisqu'elle quittait son immeuble, il la considérait comme sa responsabilité personnelle. Sans parler de sa beauté. Il aimait les femmes, les trouvait charmantes et intéressantes tant qu'elles répondaient à ses besoins. Il respectait les femmes au travail, mais les appréciait encore plus au lit. Enfin, les plus belles. Et celle-là était vraiment canon. Il n'était pas sûr de sa silhouette, car elle était enveloppée dans la tenue la plus soignée qu'il ait vue depuis des années. La jupe en laine à carreaux rouges et noirs lui arrivait aux genoux et un cardigan rouge assorti recouvrait un élégant col roulé blanc. Le collier de perles autour du cou et les boucles d'oreilles à clous en perles complétaient parfaitement la tenue. Elle portait des collants noirs opaques et des chaussures noires à talons aiguilles de 2,5 cm. Cherchait-elle à contrer ce visage qui criait presque la sensualité ? Ses pommettes étaient hautes et mettaient en valeur ses magnifiques yeux bleus, mais c'était surtout sa bouche qui captait son attention. Elle était pleine et rose, et il se demandait ce que ce serait de l'embrasser. Et bien d'autres choses encore. Comment une femme avec des lèvres pareilles pouvait-elle s'habiller comme une bibliothécaire ? Il la regarda, fasciné, ouvrir et fermer la bouche, cherchant ce qu'elle pouvait bien lui dire. Il savait à quel moment précis elle avait décidé de lui mentir. « Je sais que je me suis ridiculisée », commença-t-elle. « Mais je me suis juste cogné l'orteil. » Lana retint son souffle, attendant qu'il la dénonce. C'était une menteuse épouvantable, mais elle n'avait aucun moyen d'expliquer à cet homme ce qui s'était réellement passé. Peut-être que s'il avait été vieux, laid, ou même gros, petit ou chauve, elle aurait pu inventer des demi-vérités plus crédibles que cette ridicule ligne d'orteil écrasée. Personne de sensé ne pleurerait aussi longtemps et aussi fort pour une petite douleur. Oui, elle aurait pu transmettre une partie de la vérité à quelqu'un de moins séduisant et moins accablant. Mais pas à cet homme beau et dynamique qui n'avait probablement jamais pleuré de sa vie. Il était trop fort et semblait avoir « confiance en soi » comme deuxième prénom. Elle se tortillait mal à l'aise sous son regard intense et sombre et fut soulagée lorsqu'il détourna le regard. Il ignora son mensonge et leva la main pour faire signe au serveur. Quelques instants plus tard, un martini aux deux olives apparut à son coude. Lana regarda le verre, puis leva les yeux vers lui, perplexe. « Qu'est-ce que c'est ? » demanda-t-elle, n'osant pas y toucher. Elle buvait rarement et, les rares fois où elle le faisait, elle préférait un verre de vin qu'elle pouvait siroter lentement. En général, elle ne pouvait en prendre qu'un demi-verre avant de le poser, ressentant l'impact de seulement quelques onces. C'était l'une des choses irritantes dont Drew s'était moqué pendant leur mariage. « C'est un martini », expliqua-t-il patiemment. « On dirait que tu as besoin d'un verre. »

Ses doigts effleurèrent doucement le fond du verre et l'écartèrent légèrement. « Je ne bois pas », expliqua-t-elle, mais elle sourit doucement pour adoucir ses paroles.

« Jamais ? » demanda-t-il. Elle baissa les yeux sur la nappe en lin, gênée. « Bien sûr que je bois de temps en temps. Mais pas d'alcool. » Aussitôt, son corps se prépara à entendre les sarcasmes sur sa faiblesse et le poids plume de ne pas pouvoir boire. Drew l'avait fait si souvent qu'elle aurait pu écrire le scénario. Elle attendit un long moment, tendue et frustrée. Comme il ne disait rien, elle leva les yeux vers lui, mais il ne la regardait pas. Il cherchait le serveur ou le barman. Il voulut lever la main, mais elle posa délicatement ses doigts sur sa manche, puis les retira vivement en sentant les muscles sous le tissu. « Non », dit-elle précipitamment, sachant que les boissons dans ce genre d'établissement devaient être très chères. « C'est parfait », dit-elle. Pour contrer la question dans son regard, elle prit le verre et but une gorgée audacieuse, lui montrant qu'elle n'allait pas gâcher son cocktail. Elle sourit timidement, lui montrant que tout allait bien. Et puis le feu prit. Tandis que le gin glissait dans sa gorge, elle crut mourir ! Haletant, elle jeta un coup d'œil autour d'elle pour trouver un moyen d'éteindre les flammes, mais aucun soulagement immédiat ne se manifesta.