Chapitre 1

Les lustres en cristal de la grande salle de réception de la maison Dubois scintillaient, projetant des éclats de lumière sur les visages tendus des invités. Des journalistes, des membres du conseil d'administration, des figures influentes du monde de la mode, tous retenaient leur souffle. Aujourd'hui, Alexandre Dubois, le jeune et brillant héritier de l'empire de la couture, allait annoncer le nom de sa partenaire, celle qui dirigerait la marque à ses côtés.

Alexandre se tenait sur l'estrade, un verre de champagne à la main. Son regard balayait la foule, mais il ne voyait personne. Son esprit était un tourbillon. Il y a une seconde à peine, il était dans une cellule de prison sombre et humide, le corps brisé par le surmenage, le cœur vidé par la trahison. Il pouvait encore sentir l'odeur de la moisissure et le froid du béton.

Et maintenant, il était là. De retour. Le même jour, au même moment. Le jour où tout avait basculé.

Le temps avait reculé, lui offrant une seconde chance.

Son regard se posa enfin sur Chloé Dupont. Elle se tenait au premier rang, sublime dans une robe qu'il reconnaissait, une de ses propres créations. Elle lui souriait, un sourire confiant, victorieux. C'était la femme qu'il avait aimée à la folie, la créatrice de génie qu'il avait choisie dans sa vie antérieure.

Un frisson glacial parcourut son échine. Ce sourire, il le connaissait. Il l'avait vu des milliers de fois, même à la fin.

Dans ses souvenirs, ce choix passionné avait été le début de son cauchemar. Leur mariage n'avait été qu'une façade. Chloé était secrètement amoureuse de Marc Lemaire, un designer rival qui s'était infiltré dans l'entreprise, se faisant passer pour un simple assistant pour être près d'elle. Ensemble, ils avaient orchestré sa chute.

Les souvenirs affluaient, violents et précis. Le goût subtil et amer du poison dans son café chaque matin. Sa force qui le quittait jour après jour. Les secrets de la maison Dubois, divulgués un par un à leurs concurrents. L'entreprise, bâtie par des générations de sa famille, s'effondrant comme un château de cartes.

Puis, la prison. Accusé de fraudes qu'il n'avait pas commises, il avait été condamné. Et Chloé venait le voir. Pas par amour, mais par vengeance. Elle était persuadée qu'il avait, par jalousie, saboté la carrière de Marc des années auparavant. Alors, elle l'avait forcé à travailler jour et nuit dans l'atelier de la prison, dessinant des croquis qu'elle s'appropriait ensuite, jusqu'à ce que son corps et son esprit cèdent complètement.

"Je t'ai aimé, Alexandre. Mais tu as détruit l'homme de ma vie. C'est juste un juste retour des choses."

Ces mots résonnaient encore dans sa tête, aussi clairs que s'ils venaient d'être prononcés.

Il serra les poings, ses jointures blanchissant. La haine, pure et glaciale, remplaça la confusion de la renaissance. Il ne referait pas la même erreur. Pas cette fois.

Le directeur de la communication s'approcha du micro.

"Mesdames et Messieurs, sans plus attendre, notre PDG, Monsieur Alexandre Dubois, va nous annoncer le nom de la personne qui l'accompagnera pour écrire le futur de la maison Dubois."

Un silence total s'installa. Tous les regards étaient fixés sur lui. Chloé redressa les épaules, son expression rayonnante. Elle était la favorite, le choix évident. Personne ne doutait du résultat.

Alexandre prit une profonde inspiration, le poids de son passé et la promesse de son avenir reposant sur ses lèvres. Il leva son verre.

"Merci à tous d'être présents. La maison Dubois entre dans une nouvelle ère. Pour m'accompagner, j'ai besoin de talent, de loyauté et d'une vision nouvelle."

Il fit une pause, son regard quittant délibérément Chloé pour balayer la foule. Il cherchait un visage. Un visage qu'il n'avait vu que sur des photos de candidature dans sa vie antérieure.

Et il la vit. Au fond de la salle, près du buffet, presque cachée. Isabelle Moreau. Une jeune styliste indépendante, totalement inconnue. Elle portait une simple robe noire qu'elle avait sûrement confectionnée elle-même, mais sa posture était droite, son regard intense. Elle avait l'air mal à l'aise au milieu de tout ce faste, mais il y avait une force indéniable en elle. Dans son dossier, il avait lu qu'elle avait un talent brut et un caractère bien trempé, mais aucun contact dans le milieu. La partenaire parfaite. Une partenaire saine.

Alexandre sourit, un vrai sourire cette fois, libéré du poids de son amour toxique.

"La personne que j'ai choisie pour diriger la création de la maison Dubois à mes côtés est... Madame Isabelle Moreau."

Le nom tomba dans la salle comme une pierre dans une mare. Un murmure collectif parcourut l'assemblée. Des chuchotements, des regards abasourdis. Qui ? Isabelle qui ? Les journalistes se tournaient les uns vers les autres, frénétiques.

Mais le seul visage qu'Alexandre regardait était celui de Chloé.

Son sourire s'était figé. L'éclat dans ses yeux s'était éteint, remplacé par une incrédulité totale. Sa bouche s'entrouvrit légèrement. Elle le fixait, comme si elle n'avait pas compris. Puis, la compréhension frappa. L'incrédulité laissa place à la stupeur, puis à une fureur froide et blanche qui déforma ses traits parfaits. Elle était effondrée, humiliée, devant tout le gotha de la mode.

Tous les regards se tournèrent vers Isabelle, qui était aussi pétrifiée que les autres. Elle pointa un doigt tremblant vers sa propre poitrine, l'air de dire "Moi ?".

Alexandre lui fit un signe de tête encourageant.

"Oui, vous, Madame Moreau. Veuillez nous rejoindre."

Il sentit un poids énorme quitter ses épaules. Le poison de sa vie passée était enfin purgé. Il n'y avait plus d'amour, plus de passion aveugle. Seulement la froide lucidité de celui qui a tout perdu et qui a une chance de tout reconstruire.

En regardant la fureur dans les yeux de Chloé, il savait que la guerre ne faisait que commencer. Mais cette fois, il était prêt. Il ne serait plus jamais la victime. Il serait le maître du jeu.