Chapitre 2

Le chirurgien est sorti du bloc opératoire quelques heures plus tard. Son visage était une page blanche, ses yeux fatigués évitaient les miens.

« Monsieur Dubois. »

Sa voix était basse, pleine d'une pitié professionnelle.

« Nous avons fait tout ce que nous pouvions. L'hémorragie interne était trop importante. Je suis sincèrement désolé. »

Les mots ont flotté dans l'air, mais mon cerveau refusait de les assembler.

Désolé.

Trop importante.

Fait tout ce que nous pouvions.

Paul. Mon Paul.

Mon corps a réagi avant mon esprit. Mes genoux ont cédé. Je me suis effondré sur le sol froid du couloir, le carrelage glacial s'insinuant à travers mon pantalon. Une nausée violente m'a tordu les entrailles. Je me suis traîné jusqu'à une poubelle et j'ai vomi, mon corps se vidant de tout ce qu'il contenait, mais la douleur, elle, restait.

Une infirmière m'a aidé à me relever, m'a tendu un verre d'eau. Je l'ai bu sans même sentir le goût, mes mains tremblant de manière incontrôlable.

Elle m'a raccompagné dans la salle d'attente.

La télévision était toujours allumée.

Et le cauchemar a continué.

L'émission était maintenant une interview en direct du jeune sculpteur, Lucas Leclerc. Il se tenait devant une de ses œuvres, une masse de métal tordu, et parlait avec une arrogance pleine d'assurance.

À côté de lui, rayonnante de fierté, se tenait Isabelle.

Ma femme.

La mère de mon fils mort.

Elle a pris la parole, sa voix claire et enjouée remplissant le silence de la salle d'attente.

« Lucas est un talent exceptionnel, une visionnaire. C'est un honneur pour notre musée et pour moi, personnellement, de soutenir un artiste d'une telle envergure. Cet événement n'est que le début d'une carrière qui s'annonce fulgurante. »

Elle a posé une main affectueuse sur le bras du jeune homme. Son sourire était celui d'une mère comblée.

Un cri rauque est sorti de ma gorge, un son animal que je n'ai pas reconnu. J'ai frappé le mur du plat de la main, la douleur fulgurante dans mes os n'étant rien comparée à celle qui déchiquetait mon cœur.

Mon fils venait de mourir en livrant des œuvres d'art dans une vieille camionnette pour quelques centaines d'euros, pour nous aider, pour payer ses études. Et sa mère, au même moment, organisait une exposition somptueuse, financée par l'argent que nous n'avions prétendument pas, pour le fils d'un autre.

La nausée est revenue, plus violente, plus amère. C'était le goût de la trahison.

Je suis rentré à la maison comme un automate. L'appartement était silencieux, vide. Chaque objet me rappelait Paul. Ses pinceaux sur la table, une esquisse inachevée sur le chevalet, l'odeur de la peinture fraîche.

Épuisé, anéanti, je me suis effondré sur le canapé, espérant que le sommeil m'emporte, que l'oubli m'accorde une trêve.

Mais le sommeil n'est pas venu.

Au milieu de la nuit, j'ai entendu la porte d'entrée s'ouvrir doucement.

Isabelle était rentrée.

Je n'ai pas bougé, j'ai fait le mort. Je l'ai entendue se déplacer à pas de loup, puis le son étouffé de sa voix au téléphone dans la chambre.

Poussé par une force que je ne contrôlais pas, je me suis approché de la porte entrouverte.

« Non, Antoine, ne t'inquiète pas, tout s'est bien passé... Oui, Lucas était parfait... L'exposition est un immense succès... L'argent ? Ne t'en fais pas pour ça, j'ai tout géré. C'est un investissement pour son avenir... Pierre ? Oh, il y a eu un... petit problème familial. Rien de grave. Je m'en occupe. »

Antoine.

Antoine Leclerc. Son amour de jeunesse. Le père de Lucas.

Et puis la phrase qui a scellé mon destin.

« Dix-huit ans que je fais ça, tu penses bien que je sais comment gérer Pierre. Il ne se doute de rien. Il croit toujours que nous sommes au bord de la faillite. Le pauvre homme travaille comme un forcené pour éponger des dettes qui n'existent que pour lui. »

J'ai reculé, le souffle coupé.

Ce n'était pas seulement une trahison. C'était une conspiration. Une escroquerie qui durait depuis notre mariage.

Les dettes colossales. Mon surmenage. Les petits boulots de Paul.

Tout était un mensonge.

Une mise en scène macabre pour financer la vie et la carrière de son amant et de son fils.

Mon fils n'était pas mort à cause d'un tragique accident.

Il était mort à cause d'elle.