Chapitre 2

La lumière était agressive.

Elle a traversé les fenêtres du sol au plafond, frappant Eliza de plein fouet. Elle a gémi, s'est retournée et a cherché à tâtons le verre d'eau qui se trouvait habituellement sur sa table de chevet.

Sa main n'a rencontré que le vide.

Elle a entrouvert un œil. Le plafond était trop haut. Les moulures étaient trop complexes. Et les draps... ce n'étaient pas ses draps rêches en polyester. C'était du coton si doux qu'il semblait glisser sur sa peau.

Le souvenir l'a frappée comme un coup de poing.

La fête. Le champagne. Dallas.

Eliza s'est redressée si vite que sa tête a tourné. La pièce a vacillé, son cerveau a battu contre son crâne dans un rythme douloureux et lancinant. Elle a baissé les yeux.

Elle portait un haut de pyjama en soie pour homme, trop grand, qui l'enveloppait complètement. Le tissu était incroyablement doux contre sa peau, et il sentait légèrement le bois de santal — son parfum.

La panique, froide et tranchante, a envahi sa poitrine. Elle a attrapé la couette massive et l'a remontée jusqu'à son menton, son cœur battant contre ses côtes comme un oiseau pris au piège. Sa propre robe, la grise bon marché, était introuvable.

Elle a balayé la pièce du regard. Elle était minimaliste, masculine et coûteuse. Bois sombre, accents gris, aucun désordre.

Sur la table de chevet, une pile de vêtements était pliée avec une précision militaire.

Posée sur les vêtements, il y avait un morceau de carton épais et une carte de crédit noire.

Eliza a tendu une main tremblante. La carte était lourde — en métal, pas en plastique. Une carte Centurion. C'était une carte supplémentaire vierge, portant seulement l'insigne platine de la banque.

Elle l'a lâchée comme si elle brûlait.

Elle a pris le mot. L'écriture était nette, anguleuse.

Hydrate-toi. Le code est ta date de naissance. —D.

Des flashs de mémoire l'ont assaillie. Le trajet en voiture. La demande d'un bouclier. Le papier sur la table en marbre.

Signe.

Elle a haleté, pressant ses mains contre sa bouche. Elle avait demandé en mariage le père de sa meilleure amie. Et il avait dit oui.

Elle a attrapé son téléphone sur la table de chevet. L'écran s'est illuminé avec une avalanche de notifications.

52 appels manqués d'Anson Hyde.

30 messages d'Anson Hyde.

12 messages vocaux.

Puis, un seul message d'un numéro qu'elle n'avait pas enregistré, mais qu'elle a reconnu instantanément.

« Les avocats déposent les papiers. Tu es en sécurité. Va à l'école. »

Dallas.

Eliza a fixé sa main gauche. Il y avait une bague là. C'était un simple anneau en platine, élégant et discret, mais il lui semblait plus lourd qu'une chaîne.

Elle est sortie du lit en titubant, ses jambes tremblantes. Elle a attrapé les vêtements. Un pull en cachemire doux, un jean foncé, des sous-vêtements frais. Elle les a enfilés. Ils lui allaient.

Ils lui allaient parfaitement.

Elle s'est arrêtée, le pull à moitié sur la tête. Comment ? Comment avait-il des vêtements à sa taille exacte prêts ? La pensée lui a donné des frissons, mais elle l'a repoussée. Elle ne pouvait pas s'en occuper maintenant.

Elle devait partir.

Elle a attrapé son sac et la carte noire — la glissant profondément dans sa poche — et a fui la pièce.

Le penthouse était silencieux. Une femme de ménage époussetait dans le couloir, une femme robuste aux cheveux gris.

« Bonjour, Madame— »

Eliza ne l'a pas laissée finir. Elle s'est précipitée vers l'ascenseur, appuyant sur le bouton, s'attendant à moitié à ce qu'il ne fonctionne pas. À sa surprise, une lumière verte a clignoté et les portes se sont refermées. Il lui avait déjà donné accès.

Son téléphone a vibré dans sa main. C'était Azalea.

« Bibliothèque. Maintenant. Urgence. »

L'estomac d'Eliza s'est noué. Savait-elle ?

Elle a hélé un taxi devant le bâtiment, ses mains tremblant si fort qu'elle a à peine réussi à ouvrir la porte. Le trajet jusqu'à l'université a duré vingt minutes, mais il lui a semblé durer vingt secondes.

Elle a traversé le campus en courant, ignorant les regards des étudiants qui avaient probablement vu les photos d'elle fuyant la fête la nuit dernière.

Elle a trouvé Azalea faisant les cent pas derrière la section de référence de la bibliothèque. Azalea semblait frénétique, ses cheveux blonds en désordre, son téléphone serré dans sa main.

« Eliza ! » Azalea lui a attrapé le bras et l'a entraînée plus loin dans les rayonnages. « Mon père vient de transférer une somme folle sur mon compte. »

Eliza s'est figée. « Quoi ? »

« Genre, "acheter une petite île" comme argent », a chuchoté Azalea, les yeux écarquillés. « Il a dit de t'emmener faire du shopping. Pourquoi te gâte-t-il ? »

Azalea avait l'air suspicieuse. Ses yeux se sont plissés, scrutant le visage d'Eliza.

La bouche d'Eliza est devenue sèche. « Je... je l'ai aidé avec un projet. Un travail de traduction. »

C'était un mensonge faible. Eliza était étudiante en histoire de l'art, pas traductrice. Azalea a hoché la tête lentement, bien qu'un doute ait traversé son esprit. Un travail de traduction ? Pour son père, qui avait toute une équipe de linguistes en interne ? Cela semblait mince, mais Eliza avait l'air si fragile qu'Azalea a décidé de ne pas insister. Pour l'instant.

« Peu importe. Nous avons des ordres. Viens dehors. »

Azalea l'a entraînée hors de la bibliothèque vers le parking étudiant.

« Il a dit que ta voiture est un piège mortel », a dit Azalea par-dessus son épaule. « Ce qui, pour être honnête, est vrai. Les freins font un bruit de chat agonisant. Alors j'ai pris la liberté de la faire remorquer à la casse ce matin. De rien. »

Elles ont atteint le parking. Un camion plateau était là, son plateau vide témoignant de l'efficacité d'Azalea. Garée à son ancienne place, il y avait une Aston Martin argentée. Elle brillait sous le soleil, semblant étrangère parmi les Civics et les Toyota cabossées.

Le chauffeur est descendu et s'est dirigé vers Azalea. Il lui a remis une clé télécommande.

Azalea l'a lancée à Eliza.

« Il a dit que c'est le remplacement. »

Eliza a attrapé les clés. La télécommande était lourde, en cuir et chrome. Elle a regardé la voiture. Elle valait plus que la maison où elle avait grandi.

« Je ne peux pas accepter ça », a murmuré Eliza.

« Tu dois », a dit Azalea, croisant les bras. « Tu sais comment il est. Si tu la renvoies, il en enverra deux. »

Les étudiants s'arrêtaient. Les téléphones sortaient. Des murmures ont parcouru l'air.

« C'est Eliza Salomon ? Qui lui a acheté ça ? »

Le téléphone d'Eliza a vibré à nouveau. Anson.

Elle a refusé l'appel, son pouce appuyant sur le bouton rouge avec une force agressive.

Elle s'est dirigée vers la voiture et a appuyé sur le bouton de déverrouillage. Les rétroviseurs se sont déployés. Les lumières ont clignoté.

« Monte, Madame Koch », a plaisanté Azalea, lui donnant un coup de coude.

Eliza a tressailli. Le titre était trop proche de la réalité.

Elle s'est glissée sur le siège conducteur. L'odeur du cuir neuf l'a enveloppée. Cela sentait exactement comme la Maybach. Cela sentait comme Dallas.

Elle a serré le volant, ses jointures blanches. Elle avait signé un pacte avec le diable, et maintenant elle conduisait son char.