Chapitre 1

La salle de bal de l'Hôtel de Crillon scintillait de mille feux, chaque cristal du lustre semblait rivaliser d'éclat avec les diamants aux cous des invités, mais toute cette lumière ne parvenait pas à réchauffer l'air soudainement glacial autour de moi.

Mon cœur battait la chamade, non plus d'excitation, mais d'une angoisse pure et glaciale.

J'étais Camille Dubois, designer de bijoux, héritière de la maison Dubois, et ce soir, je devais célébrer mes fiançailles avec Marc Lefèvre, l'homme que je croyais être l'amour de ma vie.

Tout était parfait, presque trop parfait, comme une scène de film impeccablement mise en scène. Les photographes mitraillaient, le champagne coulait à flots, et les murmures admiratifs de l'élite parisienne formaient une douce mélodie à mes oreilles.

Marc se tenait à mes côtés, sa main dans la mienne, son sourire éclatant. Il venait de lever son verre pour un toast.

« À Camille, ma muse, mon avenir… »

Ses mots sont restés en suspens.

Son sourire s'est figé.

Son regard a balayé la foule, passant par-dessus mon épaule, et s'est fixé sur un point près de l'entrée. Son corps entier s'est raidi. Il a lâché ma main comme si elle le brûlait. Le contact, si chaleureux un instant plus tôt, a laissé un vide glacial.

« Marc ? » ai-je murmuré, la confusion commençant à poindre.

Il ne m'a pas répondu. Il n'a même pas tourné la tête vers moi. Sans un mot, sans un regard, il s'est détourné et a fendu la foule, me laissant seule sur l'estrade, sous les projecteurs, le verre à moitié levé et un sourire idiot figé sur mon visage.

Le silence est tombé sur la salle, un silence lourd, pesant, brisé seulement par le déclic incessant des appareils photo qui capturaient mon humiliation en haute définition. Chaque flash était comme un coup de poing. Je me sentais nue, exposée. Mon magnifique robe de créateur, qui me donnait l'impression d'être une reine il y a cinq minutes, me semblait maintenant être le costume d'une idiote.

Mon regard a suivi le sien.

Et je l'ai vue.

Une femme se tenait près de l'entrée, vêtue d'une simple robe noire qui contrastait avec l'opulence de la soirée. Elle avait les mêmes cheveux bruns que moi, coupés au carré. La même silhouette élancée. Les mêmes yeux sombres. De loin, on aurait pu nous confondre. C'était troublant, presque effrayant.

Marc l'a rejointe. Il a posé ses mains sur ses épaules, son visage empreint d'une émotion si intense, si brute, que j'ai senti mon estomac se nouer. C'était une émotion que je n'avais jamais vue sur son visage quand il me regardait.

Puis, il l'a prise dans ses bras. Un baiser passionné, désespéré, devant tout Paris, devant moi, sa fiancée.

La vérité m'a frappée avec la violence d'un accident de voiture. Cette femme, c'était Sophie Moreau, son ex. L'artiste peintre dont il ne parlait jamais, celle dont il avait effacé toutes les traces de sa vie. Ou du moins, c'est ce que je croyais.

Je n'étais qu'un substitut. Une copie.

Le murmure de la foule s'est transformé en un bourdonnement assourdissant. Je pouvais sentir des centaines de paires d'yeux sur moi, certains pleins de pitié, d'autres de curiosité malsaine. Mon visage me brûlait. Je voulais disparaître, m'enfoncer dans le sol.

Sophie, toujours dans les bras de Marc, a tourné la tête et son regard a croisé le mien. Il n'y avait aucune surprise dans ses yeux, aucune gêne. Juste un triomphe pur, cruel. Un petit sourire s'est dessiné sur ses lèvres, un sourire qui disait : « J'ai gagné. Tu as perdu. »

C'était le début de ma chute. Et elle, elle se délectait déjà du spectacle.