Chapitre 2

L'air était lourd, saturé de spores de moisissures. Chaque inspiration était une lutte. Ma respiration devenait un sifflement aigu. La crise d'asthme, violente, inévitable, me prenait.

Je me suis recroquevillée sur le sol en terre battue, cherchant désespérément de l'air. Mon inhalateur était presque vide. Une bouffée. Deux. Le soulagement était minime, temporaire.

Des heures ont passé. Mon téléphone a vibré dans ma poche. C'était lui. Jean-Pierre.

Un espoir fou m'a traversé. Il s'en souvenait. Il regrettait.

J'ai décroché, ma voix un râle. « Oncle... »

« Arrête ta comédie, Amélie. »

Sa voix était dure, sans aucune inquiétude.

« Chloé vient de me dire. Tu te plains, tu fais semblant d'étouffer. Elle m'a assuré que la cave est parfaitement saine. Température agréable, pas d'humidité. »

Un mensonge. Un mensonge si cruel.

« C'est... c'est faux, » j'ai réussi à articuler. « Je... je ne peux pas... respirer. »

« Assez ! » a-t-il coupé. « Tu ne vas pas t'en tirer comme ça. Tu vas être utile. Chloé a besoin d'inspiration pour son dossier d'art. Tu vas prendre en photo chaque page de ton portfolio et les lui envoyer. Tout de suite. »

Mon portfolio. Mon seul trésor. Mon billet pour les Beaux-Arts.

« Mais... il est dans ma chambre. »

« Je sais. La clé de la cave est sur le compteur électrique, à côté de la porte. Tu montes, tu prends les photos, tu les envoies, et tu retournes dans la cave. Si tu tentes quoi que ce soit, ou si je n'ai pas les photos dans une heure, je demande à Madame Dubois de monter et de brûler ton portfolio. C'est clair ? »

Madame Dubois. La concierge. Elle me connaissait depuis que j'étais enfant. Elle ne ferait jamais ça.

La menace était absurde, mais la haine dans sa voix était réelle.

Il a raccroché.

La nausée m'a prise. Pas seulement à cause du manque d'air, mais à cause de leur cruauté. Ils ne m'avaient pas oubliée. C'était pire. Ils continuaient de me punir, même à distance.