Chapitre 3

Le lendemain matin, l'air de Manhattan était vif et mordant.

Jett sortit de sa voiture, vêtue d'un smoking noir parfaitement ajusté.

Elle gravit les marches de pierre du club de cigares privé le plus exclusif et discret de la ville.

Aucun panneau sur la porte, juste un lourd heurtoir en laiton.

Jett poussa la porte et s'approcha du comptoir en acajou.

Le concierge, un homme âgé à la posture rigide, leva les yeux, prêt à demander une réservation.

Jett ne dit rien.

Elle sortit de sa poche une carte noire en métal massif, incrustée d'or, et la posa sur le comptoir.

Les yeux du concierge se posèrent sur la carte.

Sa posture devint instantanément respectueuse.

« Par ici, Madame. Il vous attend dans le salon VIP. »

Jett le suivit dans un couloir faiblement éclairé.

Il ouvrit une paire de lourdes portes en chêne.

Le parfum riche et profond des cigares cubains et du cuir vieilli l'enveloppa.

Assis dans un fauteuil en cuir à haut dossier près de la cheminée se trouvait Lord Harrison.

Le titan de Wall Street avait les cheveux argentés et un regard qui ne laissait rien passer.

Il leva un verre de whisky en cristal vers elle, un sourire lent se dessinant sur son visage marqué par le temps.

« Jett », gronda-t-il, sa voix rauque comme du gravier.

Jett s'assit sur le canapé en cuir en face de lui.

Elle ne s'embarrassa pas de politesses.

Elle sortit de son sac un épais dossier contenant le rapport financier interne du Groupe Vanderbilt et le jeta sur la table basse entre eux.

Harrison posa son verre.

Il prit le dossier, l'ouvrit et ajusta ses lunettes de lecture.

Ses yeux parcoururent les sections surlignées — les failles de liquidité fatales que Jett avait mises en évidence.

Un regard de profonde admiration se posa sur ses traits.

« Je quitte officiellement le Groupe Vanderbilt », déclara Jett, sa voix calme et catégorique.

Harrison referma le dossier.

Le sourire disparut de son visage.

Il savait exactement ce que cela signifiait.

« Cela va provoquer un véritable séisme en ville », dit Harrison, se penchant en avant. « Pourquoi maintenant ? »

« L'infidélité d'Arthur », répondit Jett simplement. « Et sa profonde stupidité. »

Le visage de Harrison s'assombrit.

Il saisit sa canne à pommeau d'argent et frappa le lourd plancher en bois avec un bruit sourd et violent.

« Ce gamin est un imbécile aveugle », cracha Harrison, une colère authentique lui serrant la poitrine.

« Les portes de mon consortium te sont grandes ouvertes, Jett. Apporte ton capital. Nous les écraserons ensemble. »

« J'apprécie l'offre », répondit Jett, ajustant les poignets de sa veste de costume.

« Mais je dois d'abord gagner ce procès de divorce à un milliard de dollars. Je dois nettoyer les actions. »

Harrison acquiesça lentement, faisant tourner le reste de whisky dans son verre.

« J'ai vu les rumeurs circuler sur les forums ce matin. Blanchiment d'argent ? Europe de l'Est ? »

« C'est l'œuvre de Serena Sinclair », dit Jett, un sourire froid effleurant ses lèvres. « Je compte l'utiliser pour laver les actions. »

Harrison prit son téléphone.

Il composa un numéro, son pouce appuyant fort sur l'écran.

« Passe-moi les rédacteurs du Journal et du Times », aboya Harrison dans le combiné.

« Dis-leur que s'ils impriment un seul mot de ces ragots non vérifiés sur Jett Whitfield, je retirerai chaque dollar de publicité que mes fonds contrôlent. »

Il raccrocha et jeta le téléphone sur le canapé.

« Considère les médias traditionnels muselés », dit-il.

« Merci », répondit Jett. « Tu auras des droits d'investissement prioritaires sur ma prochaine entreprise. »

Harrison rit doucement, la tension quittant ses épaules.

Il se pencha en arrière et fit de nouveau tourner son verre.

« Après que la poussière de cette guerre sera retombée, Jett, tu auras besoin d'une forteresse, pas seulement d'un fonds », dit Harrison, son ton devenant profondément solennel. Il se pencha en avant, la glace tintant dans son verre. « Mon petit-fils revient de Londres le mois prochain pour prendre la direction de la division européenne. Il comprend la loyauté d'une manière que les Vanderbilt n'ont jamais pu. Je veux que tu envisages un partenariat stratégique avec lui. Pas un mariage de raison, mais une alliance de prédateurs au sommet. »

Jett offrit un sourire fatigué mais sincère, appréciant l'esprit tactique du vieil homme.

« Je suis actuellement insensible à l'idée de lier mes actifs à l'héritage de qui que ce soit, Harrison. Pour l'instant, je me bats seule. »

Harrison n'insista pas.

Au lieu de cela, il plongea la main dans sa poche intérieure.

Il en sortit une carte de visite élégante, noir mat.

Il n'y avait pas de nom dessus. Seulement une série de chiffres cryptés.

Il la fit glisser sur la table vers elle.

« Si tu vas en guerre contre les Vanderbilt, tu as besoin du prédateur suprême du contentieux », avertit Harrison, sa voix baissant d'un ton.

« Cet homme est extrêmement dangereux. Mais il n'a jamais perdu un procès. »

Jett prit la carte.

Le papier était lourd, froid au toucher.

Elle la glissa dans la poche intérieure de sa veste.

Jett se leva. Elle lissa le devant de sa veste, ses yeux se transformant en éclats de glace sombre.

« Je dois aller rencontrer cet avocat », dit Jett, sa voix dénuée de toute chaleur.

Harrison la regarda quitter la pièce. Au moment où les lourdes portes en chêne se refermèrent, Harrison appuya sur un bouton de sa console de bureau.

« Mets-moi mon détective privé en ligne », ordonna Harrison à son assistant. « Je veux qu'il déterre chaque saleté sur Arthur Vanderbilt avant minuit. »

Pendant ce temps, Jett descendit le couloir faiblement éclairé et sortit du club. Le vent froid de Manhattan mordit immédiatement ses joues. Alors qu'elle descendait les marches de pierre, un homme en costume gris banal sortit de l'ombre d'un lampadaire, lui barrant le chemin vers la Maybach qui l'attendait.

« Mme Whitfield », dit l'homme, sa voix plate et répétée. Il lui tendit une épaisse enveloppe juridique vers la poitrine. « Vous avez été assignée. »

Jett ne broncha pas. Elle tendit lentement la main et prit l'enveloppe, la déchirant sous la lueur ambrée des réverbères. C'était une assignation légale du département juridique de la famille Vanderbilt, avertissant d'un gel imminent des actifs. Le vieux Richard devenait désespéré. Elle froissa le bord du papier, ses yeux se plissant alors qu'elle montait dans la chaleur de sa voiture.