Chapitre 3 Point de vue d'Olive

Quand j'ai dit que j'avais un plan, je mentais comme un arracheur de dents.

J'étais une femme de vingt-quatre ans, debout dans le hall d'un hôtel de luxe, vêtue d'un sweat à capuche trop grand et d'un legging, les cheveux relevés en un chignon désordonné qui avait rendu l'âme quelque part au-dessus de l'Iowa, sans aucune stratégie au-delà de « ne pas penser à Cole et survivre à cette semaine sans faire une crise en public ».

C'était tout. C'était le plan.

Trois jours s'étaient écoulés depuis cette crise au bureau. Trois jours à faire et défaire ces valises ridicules que Brenda avait remplies de « tenues de vengeance » que je ne porterais probablement jamais.

Et un message de Cole que j'avais supprimé sans le lire.

Le vol avait duré six heures, ma mère bavardant sans cesse sur la grande opportunité d'Hunter, Grayson passant des appels professionnels, et moi faisant semblant de dormir.

Maintenant, nous étions là. Chicago. L'hôtel.

Et bon sang, quel hôtel !

Des sols en marbre s'étendaient à perte sous des lustres scintillants. Des baies vitrées du sol au plafond offraient une vue imprenable sur la skyline de Chicago. Et partout — littéralement partout — il y avait du monde.

Des gens magnifiques dans des vêtements hors de prix. Des flashs crépitaient. Des journalistes hurlaient des questions.

Des joueurs de hockey.

Je pouvais le deviner à leur démarche. Cette assurance décontractée. La façon dont tout le monde s'écartait devant eux comme s'ils étaient des rois.

« Qu'en penses-tu, Olive ? » Ma mère vibrait presque d'excitation.

« Maman », je l'ai interrompue. « Je suis là pour Hunter. C'est tout. »

« Diane, laisse-la respirer. » Grayson m'a serré l'épaule. « Allez, allons nous enregistrer. »

Je les ai suivis vers la réception, essayant de garder la tête baissée.

Mais quand j'ai relevé les yeux pour voir où nous allions, mes parents avaient disparu.

Évaporés.

« Tu te moques de moi, là ? »

Ils avaient déjà fait ça. Ma mère se laissait distraire et s'égarait, et soudain, je me retrouvais seule à essayer de comprendre où diable ils sont passés.

J'ai sorti mon téléphone, cherchant son contact.

« Oh, merci mon Dieu, je te cherche partout ! »

Deux mains ont attrapé mon bras avant que je ne puisse réagir.

J'ai poussé un cri, trébuchant alors que quelqu'un m'entraînait loin de la réception.

« Attendez — je crois que vous vous trompez de— »

« Pas le temps ! L'équipe attend et nous avons déjà quinze minutes de retard. » La femme qui me tirait avait la quarantaine, le regard vif, et se déplaçait à toute vitesse. « Pourquoi restais-tu plantée là ? Allez— »

« Madame, sérieusement, il y a une erreur— »

Elle a passé une carte magnétique devant une porte massive et m'a poussée à l'intérieur avant que je ne puisse protester.

J'ai trébuché dans la pièce et me suis figée.

Ce n'était pas une chambre d'hôtel. C'était un shooting photo.

Des projecteurs étaient installés partout. Un décor qui semblait tout droit sorti d'un magazine.

Qu'est-ce que c'était que ce bordel ?

« Je sais que c'est bouleversant », a dit la femme. « Mais cette opportunité est énorme. Ta relation a vraiment fait jouer ses contacts pour te faire venir ici. »

J'ai tourné la tête vers elle. « Ma relation ? »

Elle a souri. « Ton frère. Hunter Sinclair ? Il a vraiment travaillé dur pour que cela arrive pour toi. »

Mon cerveau a court-circuité. « Hunter a fait quoi ? »

« Tu diriges le shooting publicitaire aujourd'hui. Monsieur Mercer a spécifiquement demandé un directeur artistique jeune, avec une perspective nouvelle, et quand Hunter a mentionné que tu venais en ville— »

« Attendez, Monsieur Mercer ? Comme— »

Une porte à l'autre bout de la pièce s'est ouverte.

Et toutes les pensées dans ma tête se sont évaporées.

Un homme est sorti.

Grand. Épaules larges. Torse nu.

Mes yeux se sont posés directement sur son torse — huit tablettes de chocolat parfaites, une peau bronzée qui semblait avoir été trempée dans l'or sous les lumières du studio.

Non. Ce n'était pas réel.

Mon regard est remonté.

Mâchoire carrée. Cheveux sombres, désordonnés comme s'il venait de passer ses mains dedans. Et puis ses yeux.

Bleus. Perçants. Froids.

Plantés directement dans les miens.

Zane Mercer.

Debout là, en pantalon noir taille basse, torse nu, comme s'il était sorti tout droit de cette photo de magazine, mais en mieux parce qu'il était réel et juste là.

J'allais mourir dans une chambre d'hôtel de luxe en fixant des abdos qui ne semblaient pas humains.

« Monsieur Mercer, je suis vraiment désolée pour le retard. » La femme s'est avancée. « Voici Olive Monroe, la directrice artistique dont nous avons parlé. »

« Ce n'est pas un problème, Sheila. » Sa voix était grave. Douce. « Je suis prêt dès qu'elle l'est. »

Ses yeux ne m'ont pas quittée.

Et j'ai détesté la façon dont mon estomac s'est noué. La chaleur qui a grimpé le long de mon cou. La façon dont mes cuisses se sont serrées involontairement.

« Magnifique ! Mademoiselle Monroe, vous pouvez prendre la relève. Je serai juste dehors si vous avez besoin de quoi que ce soit. »

J'ai ouvert la bouche. Rien n'est sorti.

Un sourire s'est esquissé sur ses lèvres. Comme s'il savait exactement ce qu'il faisait en restant là, à moitié nu, me faisant oublier comment former des phrases.

« Tu peux partir, Sheila », a-t-il dit. « J'ai juste besoin d'être seul avec ma directrice artistique. »

Sheila m'a lancé un regard — mêlant inquiétude et jalousie — avant de s'éclipser.

Le verrou a cliqué.

Juste nous deux.

Le silence s'est étiré. Il n'a pas bougé. N'a pas parlé. Il est resté là, les bras croisés nonchalamment, attendant.

Je me suis forcée à respirer. À trouver ma voix.

« Écoutez, je ne sais pas ce qui se passe, mais je ne suis pas directrice artistique. » Les mots sont sortis plus tranchants que je ne le voulais. « Cette femme m'a attrapée dans le hall et m'a traînée ici en pensant que j'étais quelqu'un d'autre. Alors, quoi que ce soit, vous avez la mauvaise personne et je vais juste—je vais partir. »

Il a incliné la tête, m'étudiant.

La façon dont il me regardait — comme s'il épluchait les couches, voyant des choses que je ne voulais pas qu'il voie — m'a fait sentir trop à l'étroit dans ma peau.

« C'est bien ça ? » Sa voix était basse. Presque amusée.

« Oui. Alors, si vous voulez bien m'excuser— » Je me suis tournée vers la porte.

« Penses-tu vraiment que c'était une erreur, Olive ? »

Mon nom dans sa bouche m'a arrêtée net.

Je me suis retournée lentement. « Comment connaissez-vous mon nom ? »

Il s'est détaché de ce contre quoi il s'appuyait et a fait un pas vers moi. Juste un. Mais la pièce a rétréci.

« Je sais que tu n'es pas directrice artistique », a-t-il continué, la voix baissant encore. « Je sais exactement qui tu es. »

Mon cœur a martelé contre mes côtes. « Alors pourquoi— »

« Et je sais exactement pourquoi tu es ici. »

L'air crépitait entre nous.

J'ai voulu bouger. Sortir. Mettre de la distance entre nous.

Mais je n'y suis pas parvenue.

Parce que la façon dont il me regardait — comme si j'étais un puzzle qu'il avait déjà résolu — rendait cela très clair.

Ce n'était pas un accident.

« Que voulez-vous dire ? » Ma voix est sortie plus stable que je ne me sentais. « Je suis ici pour soutenir mon demi-frère. C'est tout. »

Ses lèvres se sont courbées. À peine. « C'est ce que tu te dis ? »

« C'est la vérité. »

« Alors pourquoi as-tu accepté de venir après avoir vu ma photo dans ce magazine ? »

Mon souffle s'est coupé.

Comment —

« Ton beau-père me déteste », a continué Zane, faisant un autre pas. Plus proche. « Depuis des années. Ta mère connaît l'histoire. Et pourtant, tu as accepté de venir à Chicago, à un match où tu savais que je jouerais, juste après avoir surpris ton petit ami en train de te tromper. » Un autre pas. « Alors dis-moi, Olive. Pourquoi es-tu vraiment ici ? »

Je ne pouvais plus respirer. Je ne pouvais plus penser au-delà du battement assourdissant dans mes oreilles.

« Je ne sais pas de quoi vous parlez. »

« Vraiment ? » Il était assez proche maintenant pour que je puisse voir une légère cicatrice au-dessus de son sourcil. Assez proche pour que je doive lever la tête pour maintenir le contact visuel. « Laisse-moi te simplifier les choses. »

Il s'est arrêté juste devant moi.

Une chaleur émanait de lui. Ce parfum masculin, propre et coûteux, qui m'a fait tourner la tête.

« J'ai une proposition », a-t-il dit doucement. « Une qui nous bénéficie à tous les deux. Mais d'abord, j'ai besoin de savoir quelque chose. »

« Quoi ? », ai-je murmuré.

Ses yeux se sont verrouillés sur les miens.

« Qu'es-tu prête à me donner ? »