Chapitre 2

Le vent d'automne frappa le visage de Kayla alors qu'elle sortait du hall d'ApexAlgo, assez mordant pour piquer.

Elle ne s'arrêta pas.

Sa Tesla était garée dans le garage souterrain VIP, trois niveaux plus bas. Elle passa devant le bureau de la sécurité sans répondre au salut du gardien, ses talons claquant sur le béton jusqu'à ce qu'elle atteigne la rampe.

Le garage était sombre, éclairé par des néons qui grésillaient et vacillaient. Elle appuya sur sa télécommande, regardant les poignées de sa voiture sortir des portes noir mat.

Puis elle l'entendit.

Le rugissement d'un moteur V12 résonnant contre les murs de béton, passant d'un grondement à un hurlement.

Kayla recula, se pressant contre un pilier porteur.

L'Aston Martin DB11 argentée passa devant sa cachette, si près qu'elle pouvait sentir l'odeur du caoutchouc chauffé de ses pneus. Elle ralentit au niveau des ascenseurs VIP, les feux stop s'allumant d'un rouge éclatant dans la pénombre.

Les portes de l'ascenseur s'ouvrirent.

Evelin en sortit, enveloppée dans un trench Burberry couleur camel qui coûtait probablement plus que le loyer mensuel de la plupart des gens. Ses cheveux étaient différents de ce matin – plus lâches, coiffés pour paraître savamment ébouriffés.

Brennon sortit du siège conducteur.

Il se déplaçait autour de la voiture avec l'aisance athlétique qui avait d'abord attiré Kayla lors de ce séminaire à l'école de commerce de Stanford. La confiance d'un homme qui n'avait jamais entendu de refus.

Il atteignit la porte passager avant qu'Evelin ne puisse toucher la poignée.

Sa main se posa sur le bas de son dos, les doigts s'étalant largement dans un geste de possession si évident qu'il fit grincer les dents de Kayla.

Il la guida vers le siège bas, sa paume s'attardant contre sa colonne vertébrale.

Kayla observait depuis les ombres.

Sa bouche se courba. Pas un sourire. Quelque chose de plus dur et de plus dangereux, l'expression de quelqu'un qui avait enfin cessé de se mentir à elle-même.

L'Aston Martin rugit et s'éloigna, laissant derrière elle une brume bleue qui sentait l'argent et la combustion.

Kayla appuya de nouveau sur sa télécommande.

Elle se glissa dans le siège en cuir de la Tesla et saisit le volant à deux mains. Le matériau synthétique était encore chaud de son trajet précédent. Elle inspira, expira, forçant son rythme cardiaque à ralentir.

Son téléphone vibra contre sa hanche.

Elle l'ignora. Démarra la voiture. Remonta la rampe vers le trafic de Manhattan, s'insérant sur la Cinquième Avenue sans y penser.

Une demi-heure plus tard, elle se tenait dans l'entrée en marbre de son appartement de l'Upper East Side.

Elle n'alluma pas les lumières du plafond. La lueur de la ville à travers les fenêtres du sol au plafond suffisait pour se repérer.

Elle se dirigea directement vers son bureau.

Le MacBook Pro reposait sur son bureau, sombre et silencieux. Elle l'éveilla d'un toucher, l'écran s'allumant et projetant une lumière bleue sur son visage.

Elle ouvrit Microsoft Word.

Un document vierge. Le curseur clignotait, régulier et patient.

Ses doigts se mirent à courir sur le clavier.

Avis officiel de démission

Les mots apparurent en gras, noirs, absolus.

Elle écrivit deux paragraphes de langage corporatif standard. Effet immédiat. Reconnaissante pour les opportunités. Poursuivant d'autres intérêts.

Aucune émotion. Aucune explication. Aucune porte laissée ouverte à la négociation.

Elle cliqua sur imprimer.

L'imprimante laser dans le coin s'anima, faisant passer une seule feuille de papier coton épais à travers ses rouleaux. Le bruit mécanique était fort dans l'appartement silencieux.

Kayla s'approcha et récupéra la page encore chaude.

Elle atteignit le stylo Montblanc dans son étui en cuir. Le capuchon se détacha avec un claquement satisfaisant.

Elle signa son nom dans l'espace désigné.

L'encre coulait lourdement et de manière permanente, sa signature nette et anguleuse, rien à voir avec les boucles arrondies qu'elle utilisait pour les cartes de remerciement et les vœux de fin d'année.

Elle plia le papier en trois.

Une lourde enveloppe blanche attendait dans le tiroir de son bureau. Elle y glissa la démission, pressant le rabat jusqu'à ce que l'adhésif prenne.

Elle la tint à la lumière de la fenêtre.

Un rectangle de papier innocent. Sept ans de sa vie, réduits à deux paragraphes et une signature.

Elle sentit quelque chose se relâcher dans sa poitrine.

Pas du bonheur. Pas encore. Mais la première bouffée de liberté après avoir failli se noyer.