Rozdział 3

Alexandra Wright POV: Kiedy przekroczyłam próg domu, unosił się w nim zapach czosnku i rozmarynu. Anthony był w kuchni; miał na sobie jeden z moich fartuchów nałożony na drogą koszulę i mieszał w garnku sos do makaronu. Obraz domowego ogniska. Idealny, troskliwy mąż, który wrócił ze swojego „spotkania", by zająć się chorą żoną. — Hej, wróciłaś — powiedział, a na jego twarzy malowała się maska łagodnej troski. — Właśnie miałem dzwonić. Czujesz się choć trochę lepiej? Wytarł ręce w kuchenną ścierkę i pośpieszył do mnie, przykładając wierzch dłoni do mojego czoła, jakby sprawdzał, czy mam gorączkę. Jego dotyk budził we mnie odrazę. — Trochę — wymamrotałam, cofając się o krok. — Poszłam tylko na krótki spacer, żeby zaczerpnąć świeżego powietrza. — Powinnaś odpoczywać — skarcił mnie łagodnie. — Zrobiłem twoje ulubione danie, arrabbiatę, dokładnie tak, jak lubisz, na ostro. I otworzyłem tę butelkę barolo, którą trzymałaś na specjalną okazję. Idź usiądź. Przyniosę ci talerz. Był fenomenalnym aktorem. Prawdziwym artystą oszustwa. Poruszał się po kuchni ze swobodną, wyćwiczoną gracją, a każdy jego gest miał pokazywać oddanie. Gdybym nie widziała tego, co widziałam, gdybym nie słyszała tego, co słyszałam, uwierzyłabym mu. Moje serce stopniałoby na widok tego pokazu czułości. Teraz czułam się po prostu tak, jakbym patrzyła na obcego człowieka odgrywającego spektakl dla jednoosobowej widowni. Przyniósł mi kieliszek wina, a jego brwi zmarszczyły się z odpowiednio dobraną dozą niepokoju. — Naprawdę mnie przestraszyłaś, Alex. Musisz lepiej o siebie dbać. Może za ciężko pracujesz. Upiłam łyk wina, lecz bogaty trunek w żaden sposób nie rozgrzał lodu w moich żyłach. Po kilku minutach wytarł ręce i powiedział: — Skoczę tylko na górę sprawdzić, co u Jake'a. Zaraz wracam. Poczekałam, aż usłyszałam, jak jego kroki cichną w korytarzu na piętrze. Wtedy, cicha jak cień, ruszyłam za nim. Zatrzymałam się tuż przed uchylonymi drzwiami do sypialni Jacoba, przywierając płasko do ściany i wytężając słuch. — Hej, młody. Jak tam nauka? — Głos Anthony'ego brzmiał swobodnie, po ojcowsku. — Dobrze — wymamrotał Jacob, a w tle rozległo się wściekłe klikanie kontrolera do gier. — Fajnie było na twoim „spotkaniu"? W głosie mojego syna słychać było kpiący uśmieszek, od którego ścisnęło mnie w żołądku. Anthony zachichotał — był to niski, spiskowy dźwięk. — Było... owocnie. Musiałem jednak urwać wcześniej. Twoja mama miała jeden ze swoich ataków. Krew we mnie zamarzła. Jeden ze swoich ataków. Sprawił, że moja sfingowana panika zabrzmiała jak powracający, uciążliwy dramat. — Poważnie? — Jacob brzmiał na poirytowanego. — Wszystko z nią w porządku? — Pytanie było zdawkowe, pozbawione jakiejkolwiek prawdziwej troski. — Nic jej nie jest. Po prostu potrzebowała trochę uwagi — rzucił lekceważąco Anthony. — Wiesz, jak to z nią bywa. Zresztą, co słychać u mojej ulubionej doradczyni? Ta swoboda, to, jak mimochodem wspomniał o niej w rozmowie z naszym synem, było wręcz porażająco bezczelne. Jacob zaśmiał się. — Katia? Jest niesamowita. O wiele fajniejsza niż Pani Albright. Przynajmniej Katia nie ma, no wiesz, stu lat. Cios prosto w serce. I zadał go mój własny syn. — Robi wrażenie, co? — W głosie Anthony'ego brzmiała samozadowolona duma. — Tato, tak tylko ostrzegam — powiedział Jacob, a jego ton uległ zmianie. — Wydaje mi się, że mama wie, że coś jest na rzeczy. Ostatnio zadawała mi dziwne pytania o dziewczyny i takie tam. Myślę, że widziała tego SMS-a na iPadzie. Mój syn. Mój syn widział tę wiadomość, a jego pierwszym odruchem było chronić romans swojego ojca. — Nie przejmuj się tym — powiedział Anthony głosem gładkim jak jedwab. — Mam to pod kontrolą. Powiedziałem jej, że chodzi o ciebie. Wmówiłem jej, że to ty wpakowałeś się w kłopoty. Łyknęła to jak pelikan. Kobiety takie jak twoja matka... chcą wierzyć w idealną rodzinę. Tak jest łatwiej, niż zmierzyć się z prawdą. Prawda. Prawda była taka, że mój mąż i mój syn siedzieli razem w pokoju, od niechcenia roztrząsając moje słabości, kpiąc z mojej miłości i podziwiając kobietę, która pomagała im zniszczyć naszą rodzinę. – Ona jest po prostu taka... nudna, tato – powiedział Jacob, a okrucieństwo w jego głosie było niczym fizyczny cios. – Ciągle tylko pracuje nad tymi swoimi projektami, robi te swoje zdrowe obiady. Katia jest zabawna. Jest gorąca. Dlaczego po prostu nie zostawisz mamy i nie będziesz z nią? Byłoby o wiele lepiej. I oto była. Najgłębsza zdrada. Nie tylko współudział, ale pragnienie zastąpienia mnie kimś innym. Anthony westchnął z udawaną powagą. — To nie takie proste, Jake. Twoja matka to dobra kobieta. Dobra matka. Ona... dba o wszystko. Bronił mnie. Lecz nie z miłości czy lojalności. Bronił zasobu. Zarządcy gospodarstwa domowego. Sprzętu, który sprawiał, że machina jego idealnego życia działała bez zarzutu. — Nieważne — prychnął Jacob. — Po prostu mówię. Katia byłaby o wiele fajniejszą macochą. Nie byłam w stanie dłużej tego słuchać. Zakręciło mi się w głowie, pole widzenia mi się zawęziło. Cofnęłam się chwiejnie od drzwi, zasłaniając usta dłonią, by zdusić szloch. Dotarłam do naszej głównej łazienki w chwili, gdy mój żołądek się zbuntował, i zwymiotowałam drogie wino wraz z gorzkim smakiem zdrady w nieskazitelną biel muszli klozetowej. Klęczałam na czworakach, trzęsąc się, kiedy zastał mnie Anthony. — Alex! O mój Boże, kochanie, co się dzieje? — Był przy mnie w ułamku sekundy, nerwowo poruszając dłońmi wokół mnie, próbując dotknąć moich pleców, wygładzić moje włosy. — Nie dotykaj mnie — warknęłam, a słowa brzmiały chrapliwie i gardłowo. Zamarł, z dłońmi zawieszonymi w powietrzu. — Co... co się stało? Alex, przerażasz mnie. Podniosłam się, a moje ciało drżało z wściekłości tak głębokiej, że zdawała się rozrywać mi skórę. Odepchnęłam go, uderzając dłonią w jego klatkę piersiową z siłą, o jaką nawet siebie nie podejrzewałam. — Wyjdź — wychrypiałam. — Po prostu... wyjdź. Muszę być sama. Na jego przystojnej twarzy toczyły walkę zmieszanie i strach. Nie widział cierpiącej partnerki, lecz problem, którego nie potrafił natychmiast rozwiązać. — Alex, proszę cię, porozmawiaj ze mną. Byliśmy tacy szczęśliwi. Nie rozumiem. Szczęśliwi. To słowo było kpiną. — Po prostu potrzebuję przestrzeni — powiedziałam głosem, który stał się upiornie spokojny. Patrzyłam na niego, ale widziałam scenę podczas ceremonii rozdania nagród Gildii Architektów. Wielką salę balową, ogromne ekrany po obu stronach sceny, setki twarzy — jego wspólników, jego klientów, elity miasta. Wyglądał na szczerze przerażonego. Prawdopodobnie myślał, że przechodzę załamanie nerwowe. W pewnym sensie tak było. To był przełom. — Dobrze — powiedział, cofając się powoli z rękami uniesionymi w pojednawczym geście. — Dobrze, cokolwiek potrzebujesz. Przepraszam. Nie wiem, co zrobiłem, ale przepraszam. — Brzmiał tak szczerze. Mistrz w swoim fachu. Zatrzymał się w progu, a na jego twarzy malował się niepokój. — Rozdanie nagród Gildii jest w przyszły piątek — powiedział cicho. — To najważniejszy wieczór w mojej karierze. Potrzebuję cię tam, Alex. Mieliśmy... Miałem wznieść toast za nas. Za nasze dwadzieścia lat. — Próbował na nowo przejąć kontrolę nad narracją, wciągnąć mnie z powrotem w swój scenariusz. Miał wznieść toast za nas. Ironia była tak gęsta, że mogłam się nią udławić. W zgliszczach mojego serca zaczął kiełkować zimny, genialny pomysł. Toast. Świętowanie. Publiczna deklaracja. Miał rację. To była idealna scena. Spojrzałam na niego, a mój wyraz twarzy złagodniał. Pozwoliłam, by pojedyncza, wykalkulowana łza spłynęła po moim policzku. — Masz rację — wyszeptałam. — Przepraszam. Po prostu... jestem przytłoczona. Oczywiście, że tam będę. Za nic na świecie bym tego nie przegapiła. Ulga zalała jego twarz, tak czysta i całkowita, że aż niemal komiczna. Jego sprzęt znów działał jak należy. Kryzys został zażegnany. Uśmiechnął się tym swoim czarującym, zniewalającym uśmiechem. — To moja dziewczyna. Ruszył w moją stronę, by mnie objąć i przypieczętować sprawę. Uniosłam dłoń. — Po prostu... daj mi kilka minut, dobrze? Skinął głową, respektując mój „kruchy" stan. Gdy wyszedł z pokoju, cicho zamykając za sobą drzwi, napotkałam w lustrze własne spojrzenie. Kobieta, która na mnie patrzyła, była obca. Jej oczu nie wypełniały łzy żalu, lecz twardy, lśniący blask diamentu. Blask ostrzonego ostrza. Ceremonia wręczenia nagród. Jego najważniejszy wieczór. To miał być niezapomniany wieczór. Zamierzałam złożyć mu hołd, którego nigdy nie zapomni.