Rozdział 2

Kolejne dwanaście godzin zlało się w jedno pasmo sprawdzania parametrów życiowych i regulowania kroplówek. Caroline ani razu nie usiadła. Za każdym razem, gdy Porucznik Petersen się poruszył, była przy nim, sprawdzając jego źrenice i mierząc diurezę. Obudził się na chwilę około trzeciej nad ranem, z oczami szklistymi od bólu. — Wody — wychrypiał. Przyłożyła mu do ust kubek ze słomką, pozwalając mu pić małymi łykami. — Powoli, panie poruczniku. Przez jakiś czas był pan nieprzytomny. Spojrzał na nią zdezorientowany, po czym jego wzrok powędrował ku strażnikom za drzwiami. — Gdzie jest... — Jego głos ucichł, zbyt słaby, by dokończyć. — Jest pan bezpieczny — powiedziała Caroline, choć sama nie była do końca pewna, czy w to wierzy. — Proszę tylko odpoczywać. Zamknął oczy i znów odpłynął. Caroline opadła na krzesło, pocierając piekące oczy. Nie miała żadnych wieści ze świata zewnętrznego. Żadnych wiadomości o tym, co oznacza Kod Atlas, żadnych nowych informacji o blokadzie szpitala. Tylko szum maszyn i stłumiony odgłos ciężkich butów na korytarzu. Około szóstej rano drzwi otworzyły się gwałtownie bez pukania. Caroline zerwała się na równe nogi, a serce podeszło jej do gardła. W drzwiach stał Jarrod Romero. Wyglądał dokładnie tak samo jak poprzedniej nocy — nieskazitelny, nieprzejednany i całkowicie wyczerpany. Ciemne cienie kładły się pod jego oczami, ale jego postawa pozostawała sztywna. Wszedł do środka, a za nim dwaj mężczyźni w garniturach, którzy wyglądali, jakby nie spali od tygodnia. Doktor Cromwell wśliznął się za nimi, przypominając nerwowego chihuahuę przy stadzie wilków. — Raport o stanie pacjenta — warknął Romero. Nie patrzył na Caroline. Patrzył na łóżko. — Parametry życiowe są stabilne, pułkowniku — powiedział Doktor Cromwell, postępując krok w przód. — Brak oznak infekcji. Operacja zakończyła się sukcesem, choć o ewentualnych uszkodzeniach nerwów nie będziemy wiedzieć przez... — Nie pana pytałem, doktorze. — Głos Romero przeciął pokój niczym ostrze. Przeniósł wzrok na Caroline, przyszpilając ją spojrzeniem. — Pielęgniarka. Raport. Cromwell natychmiast zamknął usta. Cofnął się o krok, a jego twarz zalała się rumieńcem. Romero w końcu skierował całe swoje spojrzenie na Caroline. Z bliska jego oczy były jeszcze bardziej niepokojące. Miały blady, burzowy, szary odcień, otoczony ciemnymi rzęsami. Taksował ją z klinicznym dystansem, przez którego poczuła się jak preparat pod mikroskopem. — Teraz — powtórzył. Caroline przełknęła ślinę, a jej dłonie nagle stały się wilgotne od potu. Wytarła je o swój strój medyczny i zmusiła się, by mówić opanowanym głosem. — Tętno Porucznika Petersena jest stabilne, oscyluje wokół 72 uderzeń na minutę. Ciśnienie krwi 120 na 80. Obudził się na krótko o trzeciej zero zero, był zorientowany, ale osłabiony. O trzeciej piętnaście podałam dożylnie dwa miligramy morfiny w celu uśmierzenia bólu. Diureza mieści się w granicach normy. Romero słuchał bez mrugnięcia okiem. Jego wyraz twarzy się nie zmienił, ale wzrok miał utkwiony w jej twarzy. Potem jego spojrzenie opadło. Przesunęło się w dół jej stroju medycznego, minęło przypięty do piersi identyfikator i spoczęło na karcie pacjenta, którą trzymała w dłoniach. A ściślej mówiąc, na linii podpisu na samym dole. Caroline obserwowała jego twarz. Nastąpiła minimalna zmiana. Lekkie zmrużenie oczu. Jego szczęka, i tak już napięta, zacisnęła się jeszcze mocniej. Wpatrywał się w nazwisko „Caroline Thompson" o ułamek sekundy za długo. Potem, równie szybko, ta chwila minęła. Spojrzał z powrotem na jej twarz, a jego oblicze znów stało się kamienną maską. — W porządku — powiedział. Obrócił się do Cromwella. — Chcę, żeby ochrona została podwojona. Nikt nie ma prawa zbliżyć się do tego pokoju na odległość mniejszą niż pięćdziesiąt stóp bez mojej wyraźnej zgody. Ani dyrektor szpitala, ani Kolegium Połączonych Szefów Sztabów, ani sam Bóg. Czy to jasne? — T-tak, pułkowniku — wykrztusił Cromwell. — Ale zarząd już zadaje pytania o koszty... Romero zrobił krok w stronę Cromwella. Był to subtelny ruch, ale Cromwell wzdrygnął się, jakby został uderzony. — Nie obchodzi mnie zarząd, doktorze. Obchodzi mnie utrzymanie tego człowieka przy życiu. Jeśli pan sobie z tym nie radzi, znajdę kogoś, kto sobie poradzi. Cromwell zbladł. — Zrozumiałem. Romero odwrócił się z powrotem ku drzwiom. Przechodząc obok Caroline, zatrzymał się. Nie spojrzał na nią, ale jego głos dotarł do niej, niski i zimny. — Rób swoje, pielęgniarko. Nic poza tym. Wyszedł, a jego świta ruszyła za nim. Drzwi się zamknęły, a przytłaczający ciężar wiszący w pokoju ulotnił się. Caroline wypuściła powietrze, które wstrzymywała, nawet o tym nie wiedząc. Ręce jej drżały. Docisnęła dłonie płasko do blatu, żeby je uspokoić. — Co za palant — mruknęła pod nosem. Ale nawet gdy to mówiła, nie mogła przestać myśleć o sposobie, w jaki spojrzał na jej nazwisko. Jakby ono coś znaczyło. Jakby je rozpoznał. Reszta zmiany minęła bez zakłóceń. Kiedy o siódmej rano Brenna przyszła ją zmienić, Caroline praktycznie pobiegła do szatni. Zrzuciła z siebie strój medyczny, wrzuciła go do kosza na pranie i weszła pod prysznic. Gorąca woda spływała po niej, zmywając pot i zapach antyseptyków, ale nie potrafiła zmyć wspomnienia tych szarych oczu. Ubrała się w rzeczy, które miała na sobie na randce — małą czarną i szpilki. Wyglądała niedorzecznie. Czuła się niedorzecznie. Droga do domu taksówką była dusząca. Poranny ruch uliczny okazał się koszmarem i zanim taksówka wjechała na podjazd domu jej rodziców, jej nerwy były napięte do granic możliwości. Zapłaciła za kurs, po czym otworzyła drzwi wejściowe, przygotowując się na najgorsze. — Gdzie byłaś? Głos dobiegł z salonu. Caroline zamknęła na sekundę oczy, zbierając w sobie resztki cierpliwości, zanim weszła do środka. Jej matka, Pani Thompson, siedziała na brzegu kanapy. Wciąż miała na sobie podomkę, a ramiona splotła na piersi. Jej twarz była maską ledwo skrywanej wściekłości. — Pracowałam — powiedziała Caroline, rzucając torebkę na stolik w przedpokoju. — W szpitalu był nagły wypadek. — Nagły wypadek? — Jej matka wstała, podnosząc głos. — Matka Prestona, Brenda, zadzwoniła do mnie dziś rano o szóstej. Wiesz, co powiedziała? Powiedziała, że zostawiłaś Prestona w środku kolacji. Zostawiłaś go tam siedzącego jak głupca! Caroline potarła kark. — Mamo, musiałam iść. To był Kod... — Nie obchodzi mnie, czy budynek się palił! — wrzasnęła Pani Thompson. — Nie wychodzi się od mężczyzny takiego jak Preston! On zarabia trzysta tysięcy dolarów rocznie, Caroline! Ma mieszkanie w Georgetown! Czy masz pojęcie, jak trudno jest znaleźć takiego mężczyznę? — On jest snobem — powiedziała Caroline, a jej głos stwardniał. — Uważa, że pielęgniarki są poniżej jego poziomu. Powiedział mi, żebym po prostu rzuciła pracę i znalazła mężczyznę, który będzie mnie utrzymywał. — To się nazywa bycie żywicielem! — odparła matka. — Tak robią mężczyźni! Twój ojciec zapewnił mi utrzymanie, a ja zapewniłam mu dom. Tak działa świat! Caroline spojrzała na ojca, który siedział w fotelu w kącie, ukrywając się za gazetą. Nie podniósł wzroku. Nigdy tego nie robił. — Nie będę się kłócić — powiedziała Caroline, odwracając się w stronę schodów. — Nie spałam od ponad dwudziestu czterech godzin. Potrzebuję snu. — Nigdzie nie pójdziesz, dopóki tego nie rozwiążemy! — warknęła matka, wchodząc jej w drogę. — Brenda jest upokorzona. Preston jest upokorzony. Zrujnowałaś naszą pozycję w społeczności! — Moją pozycję? — Caroline zaśmiała się gorzko. — Czy tylko o to ci chodzi? Co pomyślą sąsiedzi? — To się nazywa szacunek, Caroline! Coś, o czym najwyraźniej nic nie wiesz! — Oczy Pani Thompson płonęły. — Rozmawiałam już z Brendą. Zadzwonisz do Prestona i przeprosisz go. Osobiście. Caroline spojrzała na matkę z niedowierzaniem. — Przeprosić? Za co? Za to, że mam pracę, która ma znaczenie? — Za bycie niegrzeczną! Za bycie niewdzięczną! — Matka wskazała palcem na telefon na stoliku w przedpokoju. — Zadzwonisz do niego i naprawisz to, albo, na Boga, sama do niego zadzwonię i przeproszę w twoim imieniu. Chcesz tego? Chcesz, żeby twoja matka błagała o twoje przebaczenie? Groźba uderzyła Caroline jak cios fizyczny. Obraz jej matki płaszczącej się przed mężczyzną takim jak Preston Finch sprawił, że zrobiło jej się niedobrze. Była to ostateczna manipulacja, jedyna karta, którą matka zawsze wyciągała, gdy wiedziała, że przegrywa kłótnię. Ramiona Caroline opadły. Walka wyczerpała ją, pozostawiając jedynie zmęczenie i pusty ból w piersi. — Dobrze — szepnęła. — Zadzwonię do niego. Minęła matkę, nie patrząc jej w oczy, i powlokła się po schodach do swojego pokoju. Zamknęła drzwi, oparła się o nie i zsunęła na podłogę. Zakryła twarz dłońmi. Właśnie zniosła w szpitalu presję, która przypominała pistolet przystawiony do głowy, a teraz wróciła do domu, by stawić czoła temu. Była uwięziona. Praca, rodzina, oczekiwania wszystkich wokół niej — to wszystko były łańcuchy, które ją krępowały.